Il ne leur restait qu’une heure avant le couvre-feu, mais Emmet n’avait pas su résister. Quand un loup vient vous rendre visite dans une salle commune pleine à craquer de Gryffondors et de Serpentards mélangés dans la plus grande barbarie pour vous proposer de rencontrer une femelle dans la petite salle, réputée comme un lieu fait pour les couples, vous ne pouvez pas refuser. Et même quand vous êtes à l’écart, vous ne pouvez pas refuser. C’est un loup, après tout. Après un murmure d’excuse, et un coup d’œil malicieux échangé avec Icarus, le jeune Weibb s’était donc levé avec la grâce d’un émeu affolé et avait pris ses jambes à son cou jusqu’à la petite salle.

Il faut dire que, depuis la tour de Gryffondor, la route était sacrément longue. 8 étages à descendre, soit 7 escaliers à convaincre de l’amener jusqu’à sa destination. Ce genre de quête en avait découragé plus d’un, mais il était fort, Emmet. Pour ne pas faire attendre sa belle, il avait envoyé son fier moloch – un peu pathétique à côté du loup, mais passons – prévenir de son retard potentiel. C’étaient dans ces moments là que les cachots des Serpentards lui manquaient. Enfin, après de nombreuses péripéties faites de « Naaaan, je voulais descendre », de sauts de dernière minute et d’acrobaties délirantes (consistant principalement à se jeter d’un escalier à un autre pour arriver plus vite en bas), Emmet était arrivé au rez de chaussée.

Il prit une petite minute pour calmer son souffle – décidément, il devait se mettre au sport – vérifier sa coiffure – pure coquetterie – et se poser enfin la question du pourquoi il avait été convoqué dans un lieu si intime avec une… Femelle. L’espace d’un instant, sa nature de vampire paranoïaque imagina que c’était un piège qui lui était tendu pour détruire sa popularité et révéler son identité magique au monde entier, puis il réalisa qu’il n’était pas encore au Ministère de la magie, et que c’était donc probablement ce que cela semblait être. Un rendez-vous. Il allait devoir la jouer fine s’il voulait en profiter sans risquer de se rapprocher de la demoiselle.

Enfin, il poussa les portes en bois qui menaient à la petite salle. Sloan était là, l’attendant sagement. Poli et galant, il referma la porte avec une douceur qu’on ne lui soupçonnait pas toujours, esquissa une moue qui exprimait clairement à quel point il était désolé (il y manquait toutefois le sourire de circonstance, mais Emmet souriait peu, ce qui constituait son charme et, surtout, cachait ses canines un peu trop pointues) avant de déclarer simplement, de sa voix déjà muée :

« Excuse-moi, c’est un peu long de descendre de la Tour des Gryffondors. »

Et puis il se rapprocha de quelques pas, réduisant un peu la distance, avant de demander, ses yeux bruns rouges accrochant sans pudeur le doux visage de Sloan :

« Tu voulais me voir ? »

Bon, certes, c’était une question stupide. Mais Emmet avait toujours été un peu avare de mots…

Emmet n’aime pas trop parler, dans ce genre de situation. En fait, il n’aime pas trop parler en règle générale, choisissant volontairement de garder ses dents cachées derrière ses lèvres. Il a toujours peur qu’un jour, quelqu’un découvre qu’il est un demi-vampire, en parle à tout le monde et que son ascension vers le Ministère soit bloquée. Il imagine l’air déçu de son père, réprobateur, et en frémit. Chaque fois. Non, décidément, mieux vaut que ça reste un secret, aux quelques rares cas des personnes avec qui il n’a pas su garder son calme.

Sloan parle. Elle a une voix douce et voluptueuse, assez mystérieuse, sans doute. Et pourtant, on entend dans sa voix qu’elle est gentille. Ça donne envie de sourire au Serpentard, qui se contente, fidèle à lui-même, de réchauffer ses yeux sanguins. Tout plutôt que de dévoiler ses canines. Elle s’approche, lui pose un baiser sur la joue. Elle le fait souvent mais, chaque fois, ça panique Emmet, qui voit son cou de curieusement près. Les joues du vampire se teintent de rose, tandis que son cœur accélère… Il voudrait tellement la mordre, à cet instant.

Pourtant, il se reprend, parce que c’est ce qu’il fait toujours. Il cherche un autre point où focaliser son attention. Le sol ? Non, il voit ses seins dans son champ de vision. Sa bouche ? Non, son désir ne fait qu’augmenter et ça lui rappelle son cou. Ses yeux alors ? Oui, c’est sûrement le plus simple, de regarder ses yeux. Il la brûle de son regard de braise, dans lequel il a du mal à cacher son envie. C’est le problème des yeux : ils mentent mal. Finalement, il répond :

« Mon cœur est-il si joli ? »

Le coin de ses lèvres montent, dans un doux rictus qui, chez lui, est ce qu’il y a de mieux en terme de sourire. Il élève légèrement sa main, semble hésiter avant de passer ses doigts dans les cheveux de la Serdaigle, très délicatement. Son auriculaire effleure son oreille. Il la trouve chaude. Lui a toujours eu les mains froides. Et puis il dit, très poliment – c’est sa façon à lui de flirter, son créneau, et ça marche :

« Je suis désolé. »

Quand on vous dit qu’il est avare de mots. En même temps, il n’a pas énormément d’argent non plus, donc l’avarice de mots est bien plus simple pour être avare. Il attrape les mains de Sloan, se retourne et l’attire sur l’un des bancs contre les murs. Ils s’assoient, dangereusement près l’un de l’autre – ah ce cou ! Et puis, il lui murmure, ses mains toujours fermées autour des siennes :

« Alors, qu’est-ce qu’il s’est passé durant tout ce temps ? »

Il espère qu’elle parlera longuement, comme ça, il n’aura pas à faire la conversation. Il n’aime pas trop ça, parler.

Emmet écoute. Il a toujours su écouter. Evidemment, voir la main de Sloan s’échapper pour venir se réfugier sur sa jupe – qu’elle a fort jolie, d’ailleurs – est une source de frustration énorme pour le prépubère bourré d’hormones qu’il est. Mais que voulez-vous : la vie est ainsi faite. Alors, il respecte ses distances – pour le moment – et il observe son visage, l’air passionné par ce qu’elle raconte. C’est vraiment intéressant, en fait. Il apprend qu’il y a des tensions et de la compétition entre les bleus et les jaunes, et il range cette information dans un coin de sa tête, pour quand ça lui servira. Et il répond :

« Je te vois bien faire du Quidditch. »

Il murmure, comme si quelqu’un, dans la salle vide, pouvait les entendre. Sait-on jamais, qu’un tableau vienne par là… Mais, surtout, c’est plus intime, et Emmet aime créer ce genre d’ambiance. Il est fort pour ça. Il écoute encore, et puis il vient doucement toucher le cou de Sloan. Il sent le sang qui bat, et résiste à un nouvel élan. C’est qu’il mordrait le petit ! L’air de rien, il répond :

« Moi ? Je vais toujours bien quand je suis avec toi ! »

C’est absolument vrai. Face à une donzelle déjà sous son charme, il fait toujours mine d’aller bien, en toutes circonstances. Donc. Il ne ment pas, mais il est charmeur. Ses mains, froides, quittent son cou si chaud, et il se recule un peu. Le moment est passé. Tel un feu tricolore, il aime bien rythmer une conversation à sa façon, alors il décide de revenir à quelque chose de moins sensuel, de moins étrange, de plus classique. Il se dévoile un peu, il dit :

« Mon lit me manque, toutefois. »

Ce n’est pas grand chose, mais c’est une information. Sloan devrait le connaître assez pour avoir conscience du grand honneur qu’il lui fait à lui parler de sa vie, comme ça. Il penche légèrement sa tête sur la droite – Emmet fait ça souvent, c’est un genre de tic, de réflexe – et il demande, avec cet air de chien battu follement amoureux :

« Tu veux avoir quel poste au Quidditch ? »

Il ne sait pas exactement où en sont les équipes, mais il la voit bien attrapeuse. Il ne veut pas qu’elle prenne trop de risque, quelque part. Il n’aimerait pas la savoir abîmée, cette petite poupée un peu étrange qui tente de déchiffrer un être bien trop complexe.

Emmet apprécie Sloan, en soit. Il sait que ce ne sera jamais la femme de sa vie, il joue un peu avec son être, mais elle n’est pas méchante. Elle est étrange. Il aime bien discerner la vérité dans l’originalité, il aime bien observer, comprendre : il aime bien quand les choses changent. Alors, il passe du temps avec elle, il l’utilise, pour se distraire, pour avoir sa cour, et il n’en a pas vraiment honte. Elle est intéressante. Mais elle ne le passionne pas. Il sait qu’elle lui appartient, en quelques sortes, elle est déjà gagnée. Alors, il se permet de reprendre :

« Mon lit n’est pas exclusif. »

Il a un début de sourire doux sur le visage, des yeux rieurs. On sait qu’il en rigole, on se demande si, au fond, il n’est pas sérieux. Partagerait-il son lit comme ça, avec Sloan ? Non, jamais. Il n’aime pas les rapprochements trop importants, il garde toujours ses distances, pour ne pas finir comme son père. En fait, il fait ça pour être comme son père, mais sans vivre les épreuves. « L’attachement empêche l’évolution », lui avait-il dit. Il voulait évoluer pour lui plaire. Donc il ne s’attachait pas. Et ça lui pesait.

Emmet n’aimait pas la solitude. Il la cultivait, comme on cultive des choux en hiver, même si on n’aime pas ça, juste parce que c’est la seule chose qui pousse. Des fois, Weibb rêvait de s’ouvrir, de se dévoiler, de se faire de vrais amis. Des fois, il rêvait d’avoir assez confiance en quelqu’un pour lui révéler ce qu’il était vraiment : un vulgaire pantin désespéré de devenir un vrai petit garçon aux yeux de son père. Et puis ensuite, il réalisait qu’il n’en était pas capable. Qu’il avait peur. Parce que oui, même un demi-vampire pouvait avoir peur.

« Je ne te pensais pas comme ça… »

Il s’était tiré de ses noires pensées pour se focaliser sur sa femelle. Il devait couper court à l’ennui, il devait s’amuser, un peu. Au fond, Emmet était un peu fou, un peu perdu, comme bien des adolescents. Comme bien des hommes. La vie était si compliquée… Il saisit le poignet de Sloan et l’amena sèchement – presque brutal – vers lui, l’obligeant à tomber dans ses bras, rompant l’espèce de mélancolie tranquille qui s’était installée. Il était presque effrayant. Ses sourcils se soulevèrent, lourds de second sens, quand il susurra :

« Alors tu aimes quand c’est violent ? »

Il s’était rapproché d’elle, son visage tout près du sien, ne lui laissant aucune chance de s’échapper. Il était comme ça, Emmet. Il s’adaptait. Provocateur, il l’empêchait de fuir, étalant sa puissance comme une évidence. S’il avait vraiment voulu croquer dans son cou, il aurait pu. Il voulait qu’elle comprenne combien il pouvait être dangereux. Histoire d’éviter qu’elle ne s’attache, histoire d’éviter qu’elle ne commence à l’apprécier pour de vrai. A l’apprécier trop. Oui, décidément, il l’aimait bien.

Emmet n’aimait pas la tournure des évènements. Alors que son début de brutalité, son côté dominateur excessif était supposé faire fuir Sloan, il avait la très vague impression que l’inverse se passait. Elle s’était laissée tomber sur lui avec délectation, mimait la soumise sans se poser de questions, s’accrochait à son corps comme le vent s’accroche aux plumes. Elle le regardait avec ses grands gris comme on regarde quelqu’un qu’on apprécie vraiment. Wow wow wow. Le demi-vampire n’était pas sûr d’avoir envie de jouer à ça avec elle… Pourtant, c’était de sa faute, si on en était arrivé là.

C’est difficile de se sentir responsable d’un échec. C’est difficile de tenter d’améliorer les choses, et d’obtenir l’effet inverse, très exactement, avec la certitude que, peut-être, on aurait du essayer autre chose. Le demi-vampire soupire doucement, ses yeux rouge surfant sur la limite des cheveux bleus de Sloan. Décidément, il l’apprécie un peu trop. Il écoute ses mots, et ils lui tirent un demi-sourire, ce rictus qui lui est propre. Déjà, parce qu’elle a dit « Joli Cœur », et que ce surnom ne parvient pas à faire naître autre chose que de la moquerie dans l’esprit d’Emmet. Et aussi parce qu’elle a utilisé le terme « masochiste » comme ça, sans pudeur. Brut. Il la reconnaissait bien là.

Doucement, il la repousse, la détache de lui. Il est plus doux, il a vu que la violence ne l’effraie pas, il doit trouver un moyen de la faire fuir. Un autre. Un diamant brut comme Sloan ne demande qu’à être taillé, après tout. Il lui suffit, à lui, de la tailler à sa convenance, d’en faire son objet personnel. Un autre élément fixe qu’il possède dans sa vie, une autre de ces vieilleries trouvées dans le marché aux puces, restauré selon sa convenance, et qui servira bien un jour.

« C’est pas mon truc. »

Il a dit ça d’un air hautain, il ne la regarde même plus, il fixe le mur. Il ne sait pas trop quoi dire. Quelque part, comme à chaque fois, il sent qu’il va devoir la laisser partir avant qu’il ne s’attache encore plus, il sent qu’il va devoir la faire fuir s’il ne veut pas se compromettre. Mais, comme chaque fois qu’il a poussé le jeu un peu trop loin, il n’aime pas ça. On ne fait pas toujours ce qu’on aime, dans la vie. Il soupire un peu, et il se tait. Casse-toi Sloan, Casse-toi, aide-le un peu à s’en sortir.

Décidément, Sloan ne faisait rien comme les autres. Au début, Emmet avait cru qu’elle s’en irait simplement, comme n’importe qui. Il avait cru qu’il serait tranquille. Il avait cru qu’enfin, le soulagement viendrait… Mais Sloan n ‘était pas comme tout le monde. Il l’avait regardée faire demi-tour, sans broncher. Emmet était devenu le masque de fer : irascible, sans sentiments. Rien ne filtrait sur son visage d’albâtre. Il ne dit rien, ne fit rien, l’observa simplement.

Il l’observa prendre sa main. Il savoura la douceur de ses doigts contre sa nuque, de sa nuque contre ses doigts. C’était froid, c’était chaud, c’était un mélange de délicieux contraires. Il aurait pu aimer ça, s’il n’avait pas tant aimé ça. Emmet n’aimait pas perdre le contrôle, que ce soit le contrôle d’une situation ou de lui-même. Alors, il resta impassible, ses yeux rouges plongés dans ceux, bleus, de Sloan. Il attendit qu’elle finisse avec ses conneries. Il la regarda le regarder.

Et puis, il en profita pour réfléchir. Il était obligé de la faire partir, maintenant, s’il ne voulait pas qu’elle découvre sa nature. Il était obligé de la faire partir, maintenant, s’il ne voulait pas qu’elle l’empêche d’évoluer. Il était obligé de la faire partir, maintenant, s’il ne voulait pas décevoir son père. Alors il se raidit très légèrement, presque imperceptiblement, et puis il lui lança, très sobrement :

« Tu n’es pas intéressante. »

Il ne le pensait pas. Pas vraiment. Mais il avait besoin de le dire, simplement. Parce qu’il pensait que ça, au moins, ça finirait par la faire fuir. Elle ne devait pas rester, il ne devait pas rester. Il enleva la main de sa nuque, détacha doucement celle qui le retenait. Et puis il s’écarta sur le côté, avant de partir. Il ne devait pas rester plus longtemps. Il traversa l’encadrure de la porte sans un regard en arrière, et rejoignit la salle des Gryffondors aussi sec.