Des quatre éléments, ton cœur balançait entre l'eau et le feu. Le premier était froid, mystérieux, insondable. Il digérait les corps dans la plus atroce discrétion, ne rendant le défunt que sous sa forme la plus hideuse : chair boursouflée, langue bleuie, extrémités cyanosées, pupilles dilatées par l'horreur qui avait pu animer les quelques dernières minutes du défunt. Il ne rendait les os que s'il le voulait ; des bateaux entiers avaient péri en son sein et y demeureraient toujours. Les hommes avaient même fini par l'identifier à un dieu pour mieux pouvoir le prier.
Sans doute était-ce plus facile d'accepter la mort du père ou de l'époux quand on l'imaginait aux côtés d'un vieux barbu... Et non pas putréfié sur une plage quelconque, ou galamment empalé sur ce qui avait été le mat d'un navire.

Le feu était moins vicieux. Il s'imposait clairement comme dévastateur et ne se donnait pas la peine de se parer d'un masque. Il naissait de l'inconscience et la punissait sans détour. Peu de choses lui résistaient ; chair, métal et plastiquent fondaient à l'unisson alors que le bois craquait joyeusement, parodie de cheminée qu'on tentait tant bien que mal de maîtriser. Il dévorait tout, vorace, avide, et ne rendait rien. Jamais.
On pouvait aisément le comparer à quelque géant sorti d'une ancienne légende ; lorsque le brasier naissait puis s’étendait, hors de contrôle, on imaginait bien l'homme se nourrir de tout ce qu'il pouvait trouver : c'était d'abord la pièce où il avait grandi, puis rapidement il arrachait les rideaux de ses dents, léchait le plafond, avalait hommes et menus objets encore présents, et plus il se nourrissait, plus il avait faim. C'était cet appétit sans fond qui terrorisait.

La plupart des mégalomanes étaient un peu des deux, enfants bâtards d'éléments opposés. Leur quotidien était eau ; parés d'un masque qu'ils décoraient à loisir d'un sourire ou d'indifférence, ils louvoyaient entre les personnes qu'ils absorberaient ensuite, laissant les frêles embarcations sur pied tant qu'elles ne commettaient pas l'affront de crever la bulle de tolérance qui entourait le maître des lieux. Si le cas venait à se produire, ce n'était pas la tempête marine qui les attendait ; un tsunami était dévastateur mais ne laissait pas l'espoir que le feu se plaisait à donner. Lorsque la colère créait le brasier, les victimes commettaient l'erreur d'espérer. Une aide extérieure. De la clémence. Un élément perturbateur. L'intervention divine. L'ire prenait plus d'ampleur de minutes en minutes. Encerclant le damné. Et lorsque paré d'un sourire contrit, il relevait la tête pour s'excuser, il était trop tard.
Le feu ne recracherait pas même ses os.

Ainsi étais-tu. Et l'image d'un Ben penché au-dessus de son reflet te fit méditer sur son cas. Tes connaissances actuelles ne te permettaient pas encore de le classer avec certitude ; cependant tu pouvais affirmer deux choses : il se voyait déjà divinité de ce monde, et prenait le temps de se composer un masque opaque voilant ses véritables attentions. Il se faisait eau, et nul doute que ses colères ne soient dévastatrices. Pauvre enfant. Voilà qu'il rentrait dans les moules communs.
Quelle déchéance cela devait être.

Adossée à un arbre, tu n'étais pas venue pour le croiser ; la proximité du lac apportait quelque chose d'apaisant qui te permettait de travailler plus assidûment – et tu espérais toujours que le kraken étende ses tentacules afin d’emporter dans son royaume tous les bavards qui braillaient sur ses rives.

« - Hollyn, Hollyn, Hollyn. »

Un râle exaspéré lui fit écho. C'était l'heure du sermon, comme si, grand frère improvisé, il s’apprêtait à te rappeler pour la cent-dix-septième fois que sortir la nuit était inconscient. Merveilleux. L'envie de faire de même, et répéter trois fois son nom avec une condescendance dégoulinante d'hypocrisie te faisait envie, mais c'était si prévisible que cela en perdait tout attrait.

« Je sais que la noblesse est pour toi un lointain concept. » Tes lèvres se tordirent en un rictus narquois. Tes parents étaient plus riches qu'il ne le serait jamais. Et c'était avec l'insolence de l'adolescence que tu avais renié bonnes manières et politesse exquise, les laissant à ceux qui complotaient sans jamais agir. « Mais j’ai appris des choses si navrantes à ton sujet que tu as accompli l’exploit de décroître plus encore dans mon estime. »

« Ah. » Effort monumental pour ne pas sourire. Tu te moquais éperdument de ce qu'il pouvait savoir. Et de comment il l'avait appris, en plus de ça. « Parce que tu avais de l'estime pour moi. » Tes iris flambèrent d'un éclat carnassier. Entre venimeux, il ne s'attendait tout de même pas à ce que tu y croies ? « Tu baisses dans la mienne ! »

Les serpents effrayaient toujours. Pourtant, seuls quelques uns se révélaient être venimeux, à l'image de la maison Serpentard. Beaucoup de gamins qui pensaient qu'être arrogants leur donnaient un titre. Que donner des coups de pieds aux faibles les rendaient charismatiques. Peut-être n'étais-tu pas venimeuse. Qu'il était aisé de t’assimiler à une banale couleuvre. Qu'on jugeait inutile de t'écraser la tête d'un coup de talon.
Mais tu te dissimulais dans leur ombre, et les étouffais lentement de tes anneaux.
Tu te repassais de leur douleur. Te réjouissais du désespoir qu'ils éructaient en un souffle de plus en plus irrégulier. « Si j'avais su! »
Sous-estimer cette crinière rose et ces yeux azurés était la dernière chose à faire.

« Je t'en prie Gryffon. Lance les rumeurs. Fais des affiches. » Tu t'en moquais. Éperdument. On allait se retourner sur toi, mais après avoir couru dans les couloirs, vêtue d'une chemise et d'une culotte dans le but de rattraper un nuisible afin de lui faire avaler sa baguette, tu ne craignais rien ni personne.

Que pouvait-il bien savoir sur toi pour être aussi confiant ?  

Ben était beau, Ben était grand.
Ben parlait beaucoup mas ne faisait pas grand chose.

Belître dissimulé sous la cape d'un empereur, il jugeait le monde du haut de son trône imaginaire – Falvie le faisait aussi. Bien trop se disaient roi en vérité. Cependant, on ne pouvait pas lui retirer sa propre gloire : le cas Whitsett avait effleuré toutes les oreilles, délié la majorité des langes du château. On le disait futur mage noir ou sociopathe à interner, on se jouait de lui, certains fomentant des vengeances élaborées quand d'autres affirmaient vouloir se ranger à sa cause pour obtenir un rang élevé dans son prochain royaume.
Et puis un hippogriffe piétinait un élève, un professeur tombait d'une estrade et les murmures disparaissaient, remplacés par d'autres. Ben n'était qu'un fantôme parmi tant d'autres, auréolé par une gloire passagère qui lui plantait une couronne sur la tête ; mais bientôt son sceptre fondrait à ses pieds, le laissant seul parmi une foule d’anonymes et non de sujets.
Désespérément commun.

Falvie était en sixième année ; elle avait été témoin de sa propre ascension et de celle de bien d'autres, tous certains que leur clan d'apprentis mafieux serait le plus puissant. Elle avait surfé sur les vagues déferlantes des tyrans et des sirènes, de ceux qui écrasaient et d'autres qui charmaient, appelant au rassemblement. Elle avait cru et trompé, elle avait suivi et lutté. Elle avait créé pour détruire.
Elle avait vu bien des Whitsett, qui eux avaient répudié tout autant de Hollyn.
Grandeur et décadence d'un monde en constante mouvance.

Il avança vers un arbre, soliloquant tel le dieu qu'il se voyait déjà être. Elle l'écouta d'une oreille distraite, telle l'insolente qu'il aurait fait pendre par insubordination. Quittant l'endroit trop maussade pour être stimulant, elle se replia un bref instant dans un monde alternatif, ou des photos d'elle et d'Ash se disputaient aux réclames pour les nouveaux nougats. L'idée ne l'effrayait pas réellement ; sa pudeur serait attente, puis peu à peu les regards se feraient moins insistants. Les sourires faneraient sur les lèvres et la vie suivrait son cours.
Tant que son règne à elle, celui qui englobait le brun n'était pas perturbé, alors elle n'avait aucune crainte à avoir.
D'ailleurs, il était fort probable qu'Upsilon, rendu fou de rage par l'exposition impromptue de sa belle en un si simple appareil, se fasse une joie de flanquer le nouveau dieu dans un bûcher crépitant.
Les tyrans étaient-ils ignifugés?
La vipère en doutait.

Elle imaginait l'ire délicieuse de son prince et geôlier. Elle voyait ses prunelles incandescentes défier la foule ignare d'un regard où se consumerait la rage du dommage collatéral, celui dont on avait chassé la présence importune de l'équation vengeresse.
Elle sentait son corps bouillir, ses pas marteler le sol marbré à la recherche de sa cible.
Elle devinait ses jointures blanches, ses ongles plantés dans sa paume, les poings serrés à en briser les os carpiens.
Elle voyait déjà le premier coup qu'il lui porterait au visage, brisant le masque de perfection du blond. Faisant gicler le sang, démontrant que même les plus grands n'étaient que des humains. Il le traînerait en place publique pour que tous puissent constater sa déchéance.
Et elle serait là, impériale, un sourire fiché aux lèvres, seul élément qu'il verrait lorsqu'il relèverait la tête. Vibrant d'un amusement puéril, malsain. Invitant ses partisans à le rejoindre, à le défendre, quand personne ne relèverait la tête.

« Ta plus grande farce restera ton admission à Gryffondor, Whitsett. Rien de plus. »

Falvie releva la tête, émergeant de ses fantasmes imagés. Le rouge avait la bouche ouverte ; sans doute l'avait-elle coupé dans une glorieuse tirade.
Cette réflexion ne lui arracha rien de plus qu'un haussement d'épaules, et elle appuya son dos contre l'écorce d'un bouleau. Le synopsis était simple : il l'ignorerait, déblatérerait sa tirade, narrerait l'histoire émouvante de la vipère et du griffon, puis attendrait une réaction de son auditoire passionné.

Elle le défia d'un sourire.
Il n'était rien.

C'est vrai.
Elle imaginait son monde comme une hécatombe passée, une ville morte, désertée, où la cendre aurait remplacé le pavé. Elle voyait une capitale dépeuplée aux édifices troués et instables ; elle voyait la pluie de papier qui déferlait à chaque bourrasque mortuaire, collant les feuilles de chou contre les restes des vitres brisées, s'empalant sur les tessons de verre polis par l'absence. Elle voyait le gris s’abattre en nuée sale et s’approprier chaque parcelle, avalant le noir, distillant le blanc, ternissant toute chose de sa salive corrosive.
Unissant chaque chose en une lente agonie.

Elle ressentait le silence plus qu'elle ne l'entendait, ce souffle sans émetteur, aspiration éternelle sans début ni fin. L’asphyxie serait son tombeau mais aussi son linceul.
Et, rythmant chaque seconde d'un temps trépassé depuis longtemps, le pouls de Benvolio Whitsett, égrenant les minutes puis les heures, ignorant les jours, dédaignant les mois, oubliant les années.
Refusant de donner une existence à la mort.

Elle imaginait le satin usé, sublimant autrefois sa silhouette pour l'absorber à présent, entouré de cuivre qui avant était or. La foule de pantins qui s'était pressée, avide de reconnaissance, n'était plus qu'un tapis d'os brisés, foulés chaque jour par son pas las de monarque déchu. Il brisait un crane d'un talon agacé, réduisait un humérus en poussière pour passer au-dessus de côtes dressées en une ultime supplication. Tout avait fané – même son être lui même.

Il voulait être seul ; il serait seul.
Cette ambiance propre aux cathédrales resplendissantes qui désormais n'étaient plus serait sienne pour l'éternité.

« Allons, et mon histoire ? En voilà une piteuse défense. »

Conciliante, elle lui octroya le droit de la surprendre. Son monologue s'était mué en dialogue ; l'élu apprenait vite des impies hérétiques.

« Si tu veux te battre contre des moulins à vent, va disserter avec le choixpeau magique. »

Elle pouvait tout représenter, mais certainement pas la stupidité crasse. Don Quichotte serait un autre ; Falvie aspirait à bien plus qu'un destin rythmé par les rires de témoins indolents.  

« En tous cas, moi, je n’ai aucun doute. Tu es bien à ta place chez ceux qui rampent par terre. »

« Ton approbation illumine ma journée » fit-elle, ravalant avec difficulté tout le sarcasme que nuançait ses paroles. Etre de sang-froid n'était pas une calamité, au contraire ; elle se jouait du néophyte, coulait sous les doigts demandeurs en un ruisseau d'écailles luisantes puis rompait le contact avec insolence, lacérait la paume du trahi, léchait le sang, odieuse vipère qu'elle était.
Fondre avec le sol permettait bien des filatures.
Pléthores de coups bas également.

Les desseins de Whitsett ne l'intéressaient guère ; son admission chez les prétendus héros en revanche, titillait sa curiosité. Sans doute ne savait-il pas lui même pourquoi il avait atterri chez eux ; le fait qu'il soit brave et honnête ne devait pas être un compliment pour le blond aux yeux sombres.
Quoi que.
Une fois sur le trône, il remettrait peut-être sa couronne aux autorités compétentes.

Le vrillant d'un regard amusé, elle fit face à son approche sans remuer ne serait-ce qu'un muscle ; le fait qu'elle soit contre le tronc d'un arbre réduisait considérablement les risques de fuite.
Elle avait envie, oh, tellement envie.
D'avancer brutalement, de saisir le nanti par les épaules ou par le cou. De le repousser, lentement mais sûrement, vers le lac pour y noyer ses pieds. De lui susurrer, fallacieuse, s'il comptait réellement asseoir son rang de tyran en agissant comme le dernier les misogynes, en l’oppressant de sa présence pour l'effrayer.
Elle avait tellement envie.
De l'embrasser, fugacement, puis d'éclater de rire.
D'admirer aux premières loges, des prémices d'une noire colère ou d'une sage surprise.
Elle voulait le déstabiliser. Ébranler ses fondations. Faire vaciller la tour. Lui montrer qu'un geste pouvait changer la face du monde.
De son monde.

« Quel prénom stupide, Upsilon »

Elle le nargua d'un dodelinement de la tête.

« J’espère que vos enfants seront nommés d’après le reste de l’alphabet grec. »

Il s'était tellement approché qu'il pouvait arracher l'écorce du bouleau d'un frémissement des doigts. Falvie n'avait toujours pas fait le moindre mouvement, ni en avant, ni sur le côté. Elle le laissait approcher, souveraine, refermant la toile gluante autour de l'insecte ambitieux. Elle avait nombre de secrets honteux, et avait cru un instant qu'il allait révéler pire, bien pire.
Mais Ben ne savait rien.
Rien de plus de ce qu'elle voulait bien montrer.

Elle se pencha en avant. Collant son front au sien. Soudant sa chair d'hérétique à celle du prochain dieu sur terre – du moins selon les estimations de ce dernier.
Et souffla, caressante, charmeuse  « Ne t'inquiète pas pour eux. J'ai déjà leurs noms. »
Les commissures de ses lèvres tremblèrent cruellement, refusant toutefois de montrer la rangée de crocs qui n'aspiraient qu'a dévorer l'infortuné griffon  « Coriolan, Alcibiade... » Et la chute se dévoila, tombant sur le cou offert comme un couperet. « Et Benvolio.   » Il cherchait à écraser le serpent ? « Des rats célèbres dans leur genre. » Elle allait le bouffer.

Il l'ignora, encore.
Exécutant sans doute la seule parade qu'il savait faire.

Les yeux vissés dans les siens, Falvie déserta à nouveau la scène pour prendre un point de vue extérieur, devenue spectatrice de son propre combat, de cette joute ambiguë. A chaque seconde, ses estimations envers le blond disparaissaient pour en former de nouvelle, fondant l'acier pour forger une nouvelle arme, qu'elle ne tardait pas à plonger à nouveau dans les flammes, avide d'épées plus affûtées, de lances plus aiguisées.

Ben était un mélange très suave d'inepte simplicité et de subtile complexité. Ses buts semblaient plus clairs qu'elle n'avait pu le croire ; pourtant sa trajectoire n'était pas une ligne droite.
Ben était impulsif.
Ben était humain.
Ben était un formidable sujet d'étude.

Les prunelles vissés dans les siennes, elle cherchait à trouver un sens à cette si étrange existence. Son échec ne faisait aucun doute, mais l'envie de démembrer chacun de ses désirs était présent, là, comme un prédateur quelconque replié sous un voile d'indifférence simulée. Falvie voulait savoir. Elle voulait comprendre.
Pourquoi. Comment.
Elle voulait faire courir le métal sur ce visage lisse et trop pale, écarter les deux pans d'épiderme et plonger ses mains dans les secrets que contenaient son âme – ou son absence d'âme. Elle voulait le connaître pour mieux l’inhaler, prévoir la moindre de ses actions, deviner la plus insignifiante de ses sombres pensées.
Ses désirs étaient aussi ardents que fugaces. Tout avait une importance soudaine. Son plat préféré. Ses loisirs. Comment il dormait. A qui il parlait. Ce qu'il pouvait pensé. Ce qui l'avait marqué, et ce qui aurait du le faire.  
Son passé.
Oh oui, son passé.
Qu'elle lirait comme un roman, les jambes croisées, le lourd volume posé sur ses genoux trop peu charnus. Quel passage l'avait-il conduit à une telle obsession de pouvoir ? Était-ce évident ? Un drame, peut-être ? Ou s'agissait-il d'un conte aussi banal que le sien, qu'il fallait décortiquer, expériences après expériences, pour sortir le rat occulté sous la meule de foin ?

Falvie aimait les causes qui expliquaient les conséquences. Elle aimait la logique pour pouvoir la défaire à sa guise. Lire les personnalités était devenu plus qu'un automatisme ; c'était une véritable addiction. Elle connaissait mieux ses ennemis que ses amis – qu'ils soient pions, sous-fifres ou distractions.
Déceler la souffrance intime d'autrui était délectable.
Appuyer sur ce qui faisait mal l'était davantage.

Elle voulait trouver cette cicatrice en lui. La gratter du bout des ongles, un sourire perverti tordant ses lèvres d'ange déchu. Elle voulait qu'il la déteste. Qu'il l’exècre pour avoir osé.
Elle voulait hanter ses pensées, devenir plus qu'une araignée parmi les autres.
Elle voulait briser la neutralité peinte sur son visage. Tordre ce corps trop droit que rien n'atteignait plus.

Elle convoitait tant de choses. Espérait tellement plus.
Et puis quand elle lui tournerait le dos, il disparaîtrait de son existence. Tout comme lui l'effacerait de la sienne. Ils n'avaient rien en commun, sinon la velléité de contrôler l'autre.

« Fascinant Hollyn. » Ou comment exprimer un désintérêt total pour l'autre. Le monologue reprenait place ; la verte n'était plus là que pour l'encourager à parler. Elle n'en éprouva que de la lassitude.
Celle d'une enseignante répétant encore et encore au petit attardé que les crayons n'étaient pas destinés à s'enfoncer dans le nez.
Avec un peu de chance, il se le perforerait et planterait la mine aiguisée dans ce si brillant encéphale.

« Mais Hollyn... »

Quoi encore, Whitsett.

« Est-ce que tu veux m'embrasser, Hollyn ? »

Elle fut d'abord déconcertée.
Puis flamba d'une exaspération puérile.

Elle souhaitait lire en lui, boire le lac noir qui stagnait dans son être. Et il n'avait suffi que quelques secondes à ce... Nabot pour parvenir à une conclusion qui l'avait parcouru quelques secondes plus tôt.
C'était particulièrement exaspérant.
L'idée qu'il le sache l'était tout autant.
L'espace d'une seconde, elle se vit refermer ses serres avides sur le col du préfet et mordre ses lèvres avec rage, goûtant à sa salive et à son sang en une seule et même étreinte, répondant à sa question par une autre, plus gênante encore.
Pourquoi l'avait-elle fait ?

Une semaine plus tôt, elle l'aurait fait. Se moquant éperdument de ce qu'il aurait pu en déduire, ravie d'avoir joué avec ce corps prochainement mutilé par ses pairs à force de les provoquer. Il aurait pu la qualifier de ce qu'il voulait, ressasser l'expérience comme l'oublier, elle n'en aurait eu cure. Mais voilà, elle ne pouvait pas. Et la raison ne se résumait qu'en un seul mot.
Un prénom, en fait.
C'était la première fois qu'elle s'agissait pas pour quelqu'un. Que la pensée d'un regard pesant sur elle l'arrêtait avant de commettre une quelconque connerie.
Upsilon s'imposait en elle, impérieux, plus dictateur que celui qui désirait tant l'être.
Falvie grimaça.
Un rictus très bref, une palpitation de dégoût qui releva ses lèvres en une parodie de sourire. Non, Ben ne méritait absolument pas cet honneur. Cet hommage qu'elle lui ferait en jouant avec lui comme elle avait pu le faire avec tant d'autre. Aussi intriguant puisse-t-il être, il ne s'agissait là que d'un cafard, un insecte frétillant et peut-être très bruyant, mais un insecte tout de même, qu'un pied indolent écraserait un jour sans même le voir.

Sa tête ne bougea pas d'un iota, mais sa main se leva pour s'aplatir sur le visage du préfet, le repoussant en arrière, hors de sa vue, loin de ses lèvres défendues. Elle prit un plaisir malsain à enfoncer ses doigts dans la chair blanche du nanti. Sans agressivité aucune, par simple plaisir de toucher la peau diaphane de ce Gryffondor trop hautain. Il lui aurait suffi d'une tension des articulations pour y laisser l'empreinte de ses griffes, pour le gratifier de marques qui altéreraient très nettement sa splendeur impériale.
Mais il ne méritait pas tant.

« Les reines ne s'entichent pas de bouffons. »

Et cette histoire, paladin ?
La couronne t'allait aussi mal qu'à lui ; qu'il s'en empare !
Tu en mourrais d'envie.

Elle ne l’avait pas frappé – du moins en était-elle persuadée.

Falvie trouvait les gifles trop communes, trop maniérées ; c’était le geste symbolique de la prude outrée qui se retourne contre le charmeur des bas-fonds, le coup en traître de l’indécente surprise par un mâle dominé par ses hormones, attiré par le décolleté plongeant et la jupe toujours trop courte. C’était un coup facile, une empreinte parmi une autre, parfois honteuse, souvent raillée.
Le claquement de la paume contre la chair rebondie de la joue.
La furie et le répudié, face à face dans une joute visuelle, tremblants de rage.
Non, ce n’était vraiment pas assez pour Ben.

Falvie aurait voulu que ses ongles soient garnis d’acide. Qu’ils s’enfoncent dans la chair offerte comme dans du beurre, la trouant d’un grésillement lourd de funestes promettes. Elle y aurait enfoncé ses griffes, fouillant le derme avec une frénésie méthodique, insensible au sang déversé, à la recherche de lourds secrets qu’elle ne saurait dénicher. Fouissant sous la surface molle de l’épithélial, suivant le parcours arborescent des veines, glissant sur les muscles pour les trancher d’un coup de rasoir, muée en taupe dans les galeries souterraines d’un corps pourri par un espoir insensé, détruisant les boyaux humides et palpitants pour en trouver d’autres encore.
Rampant contre sa langue, louvoyant contre sa gorge, glissant dans son gosier en semant les molécules irritantes. Admirant la lente corrosion de la masse vivante sacro-sainte, riant du dieu, de l’élève, du cafard qui se farcirait de trous que rien ne pourrait combler.
Falvie avait soif de destruction. Fntasme illusoire.

Sa main s’était emparée du faciès du blond comme un enfant agrippant un jouet par la tête. La sensation de pouvoir qui en résultait était enivrante. Sa paume fermait la bouche fielleuse, la forçant au mutisme. Son index et son auriculaire étaient posés à l’orée des paupières, et il lui semblait qu’elle pouvait expulser les deux globes oculaires d’une pression des articulations. Sa main était araignée à cinq pattes, forçant le recul, imposant la distance.
La violence était le dernier rempart des faibles.
Fal se foutait bien d’être faible.
Sa langue était plus acerbe que celle du blond, et ses os plus solides que ceux du Gryffon, qu’elle briserait d’un coup de poing.
Ben était souverain mais n’avait pas d’armée.
Falvie était ce qu’elle voulait et était sa propre milice.
L’addition était aisée, les forces inégales.
On se battait rarement à coups d’ego.

« Oh, si seulement tu pouvais te voir.»

Oui, oui.
Une tornade rose écrasant sa main sur le visage d’un petit sire. Une voleuse de pain et un enfant roi. Quel triste spectacle. Elle s’en remettrait aussi vite que lui.

« Rassure-toi. Jamais tu ne sera une reine à ma mesure.. »
« J’espère bien. »

Elle imagina un bref instant une promise à son bras, et dressa le portrait psychologique de la belle en moins d’une seconde : une petite biche qui saurait flatter l’ego du mâle et assouvir ses désirs sans le gêner outre mesure.
La Serpentard aspirait à plus, bien plus. Dominer sans être menacé. L’exact contraire du blond, qui n’avait aucun exploit listé sur son CV.
La crise touchait même les tyrans. Dommage pour lui.

« Oublie mon histoire. »

Ben était déjà voué au passé.

« Il te faut quelque chose de plus... comment dirais-je ? Élaboré. »

Encore des honneurs. Décidément. Elle était à deux doigts de se pâmer par tant d’attention.

« Ah. »

Qu’il s’amuse, que le cafard entame sa danse.
Son bouclier ne se perçait que d’une seule lance, et Ben ne l’avait pas dans son carquois.