Aussi nombreuses furent les choses qui parvinrent à atteindre leur apogée après une indigestion de potion onirique, Sloan Temperance Holmes, la tête pleine des rêves du marchand de sable traditionnel de sa maison de campagne et le corps anéanti de chaleur par sa propre constitution eut à son compte beaucoup de mal à croire à une simple création magique. Souvent dans ses thérapies par l’onirisme elle rencontrait une vaste déclinaison de couleurs et si par malheur elle tombait sur quelqu’un, elle avait la chance d’avoir gardé inconsciemment sa batte entre les mains. Cette nuit-là était particulièrement froide, si bien qu’on entendait les tableaux en discuter à quatre heures et les premières années, rasant les murs s’agiter dans des laines sous l’aile nord de Rowena.

Un bandage recouvrait son bras et une pommade à l’odeur du potiron de fin de saison à la Gertrude Jenkins, en mode survival après Octobre était appliquée depuis le début de la soirée le long de son omoplate gauche ou droite, un mauvais coup à l’entraînement l’avait mise K.O. Au lit juste après le repas et finalement, le moral dans les chaussettes, après un échec aussi cuisant, Holmes qu’on ne connaissait pas fataliste finissait la tête dans les draps et le corps rabougri telle une gamine apeurée. Ah ça faisait peur, mais pas aussi peur que la Dark Vador improvisée qui s’était rapidement incrustrée dans la scène initialement résolue d’un bon sommeil réparateur. Sloan n’était pas une chochotte et Sloan, au tempérament forgé l’année précédente par son frère de chakra Vance Cadell s’en sortait beaucoup mieux dans le noir qu’auparavant : elle n’avait plus peur du noir, c’était décidé, toutes les histoires crochues, dents poilues et nez fendus ne lui feraient rien, rien du tout ! Diantre dix-sept ans et terrorisée par le gnou fugitif introduit dans le dortoir. Déduction basique et peu honorifique : c’était une serdaigle. Puis elle était presque sûre qu’un système assez cru cramait les fesses des garçons qui traversaient le champ de bataille qui leur servait de salon alors il n’y avait pas à targiverser.

Qu’on s’accorde là-dessus, personne ne l’a persuadée de l’efficacité d’une baguette correctement en visuel mais elle l’a habilement placée sous sa cuisse comme on protégerait un satané vif du vent d’automne un peu chiant et Holmes se risque à jouer la carte de la discrétion. Elle se croirait Lara Croft prise au dépourvu au milieu de sa mission en Egypte sauf qu’un pilleur de tombes peu expérimenté s’est invité dans sa couchette et honnétement si Sloan avait des rangers aux pieds, elle ne se gênerait pas pour donner un grand coup là où ça se créditerait de deux nuits complètes chez Absynthe et Euphrasie. Autrement elle qui s’était préparée à beaucoup de scénarios post-apocalyptiques, plaçait la situation dans l’entre-deux et à mesure que son souffle ralentissait, elle réalisait que ce qui la perturbait le plus c’était ses joues complètement allumées d’embarras. Vous devinerez facilement, en passant que son pyjama était l’un de ses T-Shirts au slogan débile et si appréciés par sa tête de mule d’acolyte. Il lui semblait que celui-ci disait : Break a Leg, BUSEs are like strawberries except thee are no strawberries in it. Ou quelque chose dans le style ! Bref ça ne l’arrangeait pas !

ELLE SE SENTAIT prête à appeler Batman, ou Robin. Non, non c’était pas le moment et ça faisait suspect d’appeler un préfet au milieu de la nuit (on rappelle qu’ici pour se faire sauver la vie par patronus faut éviter d’avoir un loup dans les pattes ? En plus elle parie que les autres ont des sorts de protection ou autre, c’est bien sa veine. Au diable l’aguamenti développé sur des années et des brevets du Ministère !) M’enfin entre temps l’information est montée à la tête et une funambule insolite de voix lui est remontée aux oreilles, du coup à se prendre une paume sur la figure, Sloan a jeté l’idée de reproduire la rigidité cadavérique en murmurant le sort pour faire peur à l’assaillant dans une partie moins dangereuse de sa tête. C’est Deborah. C’est juste cette timbrée de Deborah. Ou laisse faire les neurones puisque ça se connecte : celle que tu classes sur le rang Wendy Weatherfield, Deborah Bolton, une sacrée rancune là-dessous pas vrai.

En se retournant, elle veilla à pas casser trois côtes à la passagère qui s’est décidée à squatter, elle était pas encore bien cadrée dans sa propre tête, alors elle se contenta d’un Lumos dirigé en plein dans l’oeil de la plaignante au bureau des mœurs.

"Deborah. Très drôle. Seuil de culpabilité atteint ma vieille, maintenant j’ai presque envie de pleurer. Mais sinon dois-je te rappeler que la photo-synthèse fonctionne qu’en journée et que j’espérai juste quitter mon statut de naine et là tu m’empêches de réussir dans la vie. Donc si tu pouvais t’en retourner à ton matelas, j’ai un autre entraînement demain que je dois pas fiche en l’air."

La grande fatigue, s’installe, se tasse, contre les épaules de la bleue qui n’est pas si acide, habituellement. Plus assumée, dans les moments de conflit, plus calme. Là, son cœur s’emballe, part dans des élans à des kilomètres heure impossibles à soutenir dans sa poitrine; ce pour une fille. Y a quelque chose de malsain qui revient à Sloan, à chaque fois qu’elle songe et à Deborah et à ces amis des années précédentes qui lui sauvaient souvent la mise et qui aujourd’hui se montraient plus du tout. Mais, Deborah, eh bien c’était un cas plus compliqué. A une année près, elle partageait avec sa voisine de dortoir la majorité de ses cours, tentant de faire esquive aux conversations par des entraînements fictifs. Puis Sloan est impulsive, craintive, quand elle revient à Deborah. Deborah lui rappelle ce à quoi elle a renoncé, dans sa période tétanisée, son empreinte défaite du monde magique. La peur panique d’abandon, l’au revoir brutal à ses dérisions, son accent malade de cynisme… tout ça, tout ça n’était plus supposé exister. Un soir comme les autres, il vint un moment, juste au milieu de la nuit, lorsque Bolton fit irruption dans son lit trop grand d’un demi-mètre où Sloan Temperance Holmes comprit, une fois de plus, pour ne pas échapper à ses tragiques amertumes avoir blessé quelqu’un. Et ce quelqu’un, c’était elle. C’était Deborah.

Deborah, Sloan ne la décrirait pas comme la fille géniale ayant marqué son adolescence, elle ne figurerait sans doute pas dans d’éventuels albums de famille et souvent, il résulterait à l’évocation de son nom dans les retrouvailles, les années d’après un silence couvert de souvenirs effacés à moitié. Mais Oubliettes n’est pas un sort amusant, et Oubliettes, ou quelconque potion qui ferait oublier des erreurs, eh bien, ceci, Holmes, au même titre que ton comportement présent : c’est de la lâcheté pure et dure.

Son sarcasme elle ne le maîtrisait pas, d’ailleurs, il était contagieux. Toutes les fois où son univers personnel se trouvait envahi, Sloan tanguait vers l’immaturité, toujours, constamment et sans aucune exception, à croire que son éternel équilibre résidait dans la distance. Et du jour au lendemain, oui, d’un coup d’un seul, ces choses, simples, claires et génériques étaient devenues complètement absurdes, faussées par une variable, une variable qui toucha même en plein poumons sa camarade alors agitée; l’amour. Mais n’allez pas dire que la tempête est ingérable, il y a quelques remèdes. Il y a ses longues discussions avec Garfield et l’isolement sur plusieurs jours à la bibliothèque. Enfin, lorsqu’on est Holmes, qu’on a dix-sept ans et qu’on aime se taire quand il faut, il devient facile de se faire croire qu’on a tout résolu. Preuve du contraire; le problème s’amène jusque elle. Et ouais, audace de fou, karma de merde. Tout le monde a toujours froid dans l'aile Rowena, qu'est-ce-que tu crois.

“Tu vas te taire ou c’est comment notre affaire là ? T’es là pour dormir, il m’semble.”

Accent agacé. De la bonne grosse daube, cette introduction, d’ailleurs. Essayer de chasser Deborah, ou pardon; la frustration de Deborah Bolton c’était une guerre à prévoir sur trois décennies. Alors Sloan se redressa, à sentir son avant-bras saisi si brusquement, irritée par ces jeux de lumières digne d’un mauvais épisode d’X-Files, elle se retrouva à quatre pattes, gosse et ridicule à envoyer une pichenette en plein dans le front de la bleue en face qui n’arrêtait pas d’enchaîner les phrases dévastatrices. Elle n’était pas constamment animale, elle n’aimait pas le chaos, pas plus que ce que pouvait débiter Bolton. La stupide et pourtant insurmontable pression, au creux du ventre, remonte jusque sa gorge, elle gromelle, au mieux, grogne.

Mais bien entendu. Qui ne la déteste pas dernièrement. Holmes retombe contre les draps, jetant un coup d’œil à son épaule, pas question que le travail d’Euphrasie soit réduit à néant de façon si stupide. Puis ce qu’a dit Deborah revient, progressivement, elle, si ordinaire dans son silence comprend qu’il faudrait répliquer quelque chose, elle grimace, en abaissant la baguette, encore levée dans l’acharnement.

“Ce que j’étais avec toi. Ce qu’on était. Ce n’était pas plus mon rôle que ce que je suis maintenant. Et je me contrefous de ton avis, je me contrefous de ta haine. Moi. Deborah. Je veux savoir ce qui va pas. Comment tu pouvais attendre de moi tant de choses, alors que tu sais que j’ai tout fait foirer dernièrement et que je m’en veux, et que je continue de m’en vouloir.”

Les dortoirs se taisent, un peu pathétique, tout retombe derrière les colères lâchées de Sloan. Enfant elle n’était pas si dure, enfant elle se maîtrisait plutôt bien, malgré sa tendance à se trimbaler de droite à gauche sur ses guibolles pas très habiles. Ce soir ses billes s’occupaient de faire le voyage entre celle qu’elle ne veut pas dévisager et le reste de la pièce. Sloan n’a pas pas envie de réveiller les autres, alors sa voix est étouffée sous un calme qu’elle assume à peine, où les tournures finissent plates, où elle ne s’attarde pas à savoir si ça fait mal. Deborah c’est une furie, et pourtant, Sloan, elle l’a adorée. Adorée pour la vague entraînante qu’elle était, les après-midi, Sloan se sentait la tête pleine, elle ne se posait jamais de questions, avec Deborah. Voilà ce qui la dérangeait, c’était peut être de trop jouer à Sherlock, même avec elle. Un rôle qu’elle ne perdait pas, les ovales affairées aux épaules de la brune qui ne bouge pas de son lit. Le matelas fait pas des kilomètres alors, Holmes gigote, à défaut de s’extirper du territoire ennemi qui s’est étendu jusqu’elle comme une maladie incurable. Deborah, elle s’en ira pas d’un coup de baguette magique, mais c’est un peu la façon de faire de Sloan qui pose problème; ignorer ledit problème en espérant que POUF, il disparaisse.

Rien n’est simple comme ça. C’est le monde magique, mais Sloan, elle infligerait pas une malédiction du genre celle de l’hydre, le nain vert, à Deborah. Et pour cause; elle ne la détestait pas. En fait, elle avait ses regrets et ses remords. Autant qu’elle évitait Noah il lui arrivait d’activer ses rouages névrosés pour ne pas croiser Bolton dans un couloir, parce que ça n’est plus drôle de la voir si remontée, c’est un peu perdre son oxygène que de se voir responsable d’une douleur sourde, celle de Deborah.

Bien sûr qu’elle n’aimait pas parler, Deborah ! M’enfin elle avait jamais aimé, ça n’allait pas changer du jour au lendemain. Sloan se mord l’intérieur de la joue, elle se confie pas sur l’oreiller, pas plus qu’elle s’y réconcilie. Pour Sloan c’est cliché les couples qu’arrivent à entamer un dialogue sérieux sans se balancer des édredons à la tête. Puis Deborah, elle vaut pas mieux que les personnages instables dans les films, qu’explosent au bout d’une heure d’une crise sarcastique semi-psychotique. Bah, non, ça fait un quart d’heure et faut déjà que la bleue se redresse, une main sur la joue, parce qu’on a tenté de la plaquer au sol par tir d’oreiller stratégique. Dire qu’elle pensait que la séance de yoga du Jeudi soir calmait Deborah… c’était pas cent pour cent vérifié. Sloan, elle veut pas être animale, mais y a de quoi la provoquer. Y a les mots qui valsent dans ses oreilles parce que Deborah veut la faire décoller, lui faire comprendre son rôle dans l’affaire, ouais. Ouais Sloan tu t’es jamais présentée à la barre, pas plus que t’as dit pardon pour tout tes petits délires à la fin de l’année. Puis c’était pas mieux les mois d’après, Holmes. Mais ça faisait trop. Trop sans Victoria. Trop à pas vouloir d'Wesley. Trop à se fiche dans des états lamentables, trop à se cacher sous des airs incompatibles. Tout ce chaos, c'est pas son terrain favori. Non. Elle est pas méchante, elle est juste conne.

“Si t’étais un peu au courant. Les monstres ils sont bien sortis putain.”

Sur le dos, elle l’abandonna encore, sans vraie réponse. Peut être bien que c’était juste une grosse trouillarde, Holmes, qu’ils avaient bien fait de la baloter entre ses mondes toute l’année passée, qu’elle méritait un coup de pelle bien placé au crane, au lieu de faire des ravages, partout où elle passe. Mais Sloan, c’est pas un ouragan, elle c’est une marée, une marée qui se réinvente quand elle veut, qui sait pas respecter ses horaires. Elle est pas géniale, et souvent, elle est en pleine tempête.

“Evidemment que... je m’en fiche pas idiote. J’suis autant curieuse que toi. Tu me manques si tu veux savoir. C’est juste que ce qu’on faisait. C’était pas bien, Deb. C’est toujours en train de se soigner, là où c’est passé.”

Les personnes qui en atteignent d’autres, c’est assez difficile de l’admettre, on ne peut pas les effacer simplement en appuyant sur un bouton. Oui y en a beaucoup qu’idéalisent les séries z où on tue tout espoir de fin heureuse simplement d’un geste bête. Et c’est sans doute parce que c’est si bête que personne ose le faire, dans la vraie vie. La vraie vie, ça fait trop mal, dans le retour, un électrochoc qui remue les avant-bras sur plusieurs semaines, qu’abandonne pas l’affaire, qui peut pas, simplement. Sloan, elle a l’habitude, elle à l’habitude de nager si loin, de quitter ses horizons indélébiles, ça lui fait rien que ça cogne un peu au fond de la poitrine, pourvu que ça cesse, pourvu que ça cesse.

Ici les lumières n’ont pas leur place, ici c’est le calme plat articulé par les quelques efforts de Deborah et Sloan se surprend à se calmer par des mots, des bribes de phrases qui ne veulent pas se décider à lui faire prendre de décision sur Bolton. Allongée là, elle est comme libre, elle est un peu plus soulagée, à chaque seconde qui passe, à voir que la bleue ne s’en va pas, qu’il n’y a pas de distance, qu’elle est restée. Sloan, elle est égoïste. Elle voit souvent que le monde ne tourne pas aussi bien qu’il faudrait, elle reste au milieu, à se dire que c’est mieux de ne pas attendre quoique ce soit de Deborah, comme elle n’a rien attendu d’elle jusque ici. Alors elles se tiennent, là où peut-être, elles n’auraient pas dû se tenir, à se cacher, plus qu’à s’affronter.


“Deborah… Excuse-moi.”

Ce n’est pas une arène ce soir, ce n’est pas un combat, c’est un répit, un très long répit. Sloan, Deborah la rejoint dans sa tête, dans ses rêves éveillés, ses mains agitées, ses spasmes qui la quittent pas. Elle aimerait dormir, vraiment, elle a pas envie d’en parler, elle le ferait que pour elle, que pour se défaire un peu de l’envie de répondre à des questions sans aucune place dans son crane, puis elle s’obstine. Elle s’obstine sur des choses qui devraient pas tant compter, à son âge, sinon devrait-elle s’inquiéter de ce qu’elle n’est pas capable de devenir; tolérante, patiente, confiante. Et ils se croisent, les regards tièdes. Y a toujours ses billes foncées pour pas flancher sous le poids de la rencontre, y a son souffle coupé court par les remarques de la LE YAOI C'EST LE BIEN ! ♥, et ses doigts qui se glissent dans la crinière de Deborah. Les premiers jours, ça ressemblait un peu à ça, c’était Sloan. Sloan et sa confiance aveugle, Sloan et son affolante capacité à ne rien voir. Elle bouge plus, Sloan, elle embrasserait même son front, si ça la rassurait un peu, Deborah. Parce qu’elle à l’impression d’la perdre, elle est au courant, que rien change jamais tout à fait, qu’c’est juste une route interminable, où on oublie souvent de ralentir.
Holmes ralentit, du mieux qu’elle peut.

“J’adore mes pyjamas. Ils sont géniaux, mes pyjamas.” Sourire. “T’es gentille, sauf que j’ai ma batte de secours, planquée au cas où. Une idée de Garfield.”

Les minutes passent, dans ce silence confortable, celui qu’elle apprend à apprivoiser tous les jours, avec lui. Elle le comprend pas en entier, elle y arrivera sans doute pas, ça fait du bien.

“Les faire fuir ce serait plus simple, t’as raison. C’est juste. Que j’ai pas envie qu’ils s’en aillent, mes monstres. Je veux pas.”

Bien entendu qu’elle ne la pardonnait pas. On parlait de Bolton, pas d’une gamine écervelée qui finissait, un peu gauche par débiter voyelle sur voyelle tout son chagrin. Oh, pardon, Holmes, ça ne te visait pas.

Pardon. Je suis désolée. Excuse-moi. J’ai été bête. Les humains se plaisent dans les excuses et les sourires à moitié effondrés par leur corps qui supporte mal la culpabilité. Il y a ceux qui ne sentent rien, mais ça finit par devenir inquiétant. Sloan, elle a les pupilles qui se dilatent, le pouls qui ralentit, la transforme en petite machine carabinée à l’anxiété. Elle aimerait s’enfoncer dans le matelas, puis ne plus plus revenir avant la fin du monde, avant que la crise soit passée. Holmes, elle voyait bien dans l’avenir, les deux qui finissent pas s’ignorer et le soleil pour les aveugler, qui se lève tous les matins devant leurs figures pour leur éviter de se voir. Mais ce soir elle n’avait pas franchement envie de penser à ce genre de choses. Il lui arrivait toutes les embrouilles possibles, pendant qu’elle essayait de s’accrocher à une stupide place dans l’équipe de quidditch de Serdaigle. Au final, elle n’était jamais partie, comme si sa nouvelle vie avait commencé là.

Elle s’endormait très facilement, les jours où on ne venait pas prendre un peu de place entre ses draps. Sloan sourit, l’air désinvolte, plongée dans le noir, maintenant. Il était tard pour lui faire les même remarques que celles qu’elle débitait à Noah. Sloan, elle était fière de monter sur un balais et elle ne s’en était voulue qu’une fois; quand la colère l’avait emporté sur le match. Elle n’a pas eu les meilleures occasions pour se prouver que ça la calmait un peu, face à ce qui se passait à côté, mais les cognard étaient une bien belle distraction.

“...Si j’avais voulu faire du tricot, j’aurai demandé à ma grand-tante. Qui n’existe pas, d’ailleurs. Je ne suis pas batteuse pour rien, Deb.” Un silence la fait rire, nerveuse par la fatigue. “Tu es toujours mauvaise, après minuit.” Comme un gremlins, pensait-elle.

A l’entendre, la bleue semblait ailleurs. Deborah n’était pas occupée aux soirées muettes qu’elle aime tant, elle ne coloriait pas de rosaces fleuries de partout pour se détendre les nerfs, constamment à vif, non, elle était seulement la voix qui perçait l’intimité envahie de Sloan Temperance Holmes et… la demoiselle essayait de faire avec. Elle était devenue assez blanche, dernièrement, ne prenant pas assez le soleil qui revenait piteusement. Ses yeux étaient fatigués et puis, elle avait ces horaires aléatoires pour se lever et se coucher, aussi n’était-elle pas bien fixée sur les mots qu’elle comptait employer. Et puis Holmes secoua la tête, c’était le début du pourquoi du comment, ça allait lui faire mal aux épaules et s’emballer ce qui restait de viable à l’intérieur de sa poitrine. Son instinct abandonnait l’navire, ses sentiments, pareil.

“T’as les pieds vachement froids.” Pause, anxieuse, la pause. "Je sais que tu m'en veux. Je sais que je devrais passer au dessus de tout ça. Je sais bien."

Aussi, les jours où elle ne dormait pas assez, son pic de sarcasme augmentait de manière considérable, cela lui colorait les joues. Sloan passa distraite une main dans la cascade brune qui prenait un bout de son champ de vision, très intéressée par la longueur des cheveux de Deborah qu’elle évalua d’un coup d’œil. Inspirant longuement, elle remua un peu pour trouver position plus confortable, riant très légèrement, puis laissant les secondes s’écouler dans un malaise presque imperceptible mais bien présent. Son souffle s’écrasait contre le crane de Bolton, et puis elle jeta un œil à la pièce, très girouette ce soir.

“Qu’est-ce-que t’es venue chercher, Deborah ?”

Qu’est-ce-que t’attends d'moi ?

Les jeux auxquels les gens préfèrent ne pas jouer, ce sont bien ceux de Sloan et Deborah. Elle aimait bien allier leurs deux noms ensemble, avant. Parfois elle se retournait en la voyant au bout du couloir, menton dressé par dessus l’épaule, à se demander si elle devait déjà lever la main pour lui dire bonjour. Des jours comme ça. Ceux où elle apprenait que dans les chaussures de Sherlock, elle se sentait mieux que nulle part ailleurs. Les échanges incomplets, pendant qu’elle perdait les gens à vouloir aller loin, toujours plus loin, elle n’y faisait pas attention, parce qu’elle l’avait promis à Deborah. Elle ne comptait pas changer, se dérober, elle admirait les plus acharnés, les têtes dures aux sourires difficiles mais qui captent les ovales hésitantes. Bien sûr, ça arrivait qu’elle échoue, mais Deborah ne la laissait pas tomber pour autant.

Après l’avoir lâchée au bord de la route, peut-être Holmes commettait-elle sa première erreur, et ensuite, quand plus rien ne sembla les relier, il lui suffit d’un réveil pour fuir ailleurs. On disait de Sloan qu’elle était stable, pas vraiment effrayée par les spectacles en face d’elle, pas prête à reculer, à respirer, entre deux coups. La vérité était toute autre. Elle ne va pas l’admettre. Elle le fera jamais. Y a ses billes foncées qui roulent entre Deborah et le reste du lit, y a l’espoir qu’elle s’endorme et oublie ce qui a été dit. Parce que c’est dur, c’est dur d’admettre que les hommes, ils changent. Et Sloan, elle est pas plus forte qu’une autre, elle va pas se mettre à soudainement regretter ce qui la rend si faible, ce qui lui donne plus envie de se battre, ce qui la calme, au moins un peu. Doucement, elle dégage sa main des cheveux de Deborah, elle essaie de se remettre, se remettre en question. Survivre aux nuits infinies, on l’a sans doute appris à personne, celles qu’on des conséquences, ouais c’est de suite plus dur, pas vrai ?

Il monta sur son visage, le sourire, on ne lui avait rien demandé. Mais c’était la façon qu’avaient les mots de Deborah de chuter sous l’atmosphère étrange du moment. Quand elle parlait de la laisser tranquille, ça sonnait pas définitif, c’était plus une deuxième chance, c’était presque de quoi donner à s’exprimer. Mais elle le savait, quand elle parlait trop, le venin grimpait jusqu’aux reins, les joues s’empourpraient de bêtises, les phrases s’remplissaient de sottise. Alors Sloan avança, d’un coup de tête contre son joli front l’interpella. Dans son grand t-shirt elle avait l’air idiote, mais elle s’en fichait. Le froid qui passa entre ses jambes, elle s’en fichait aussi. Elle ouvrit l’armoire sans piper mot, remarquant Hector au fond, qui lui faisait de l’œil, un œil plastique, celui d’un peluche, quoi. Puis ça la faisait sourire alors elle revint vite avec sa paire de chaussettes couverte de motifs pastèque.

“Tiens.” La serdaigle rabattit la couette, une main contre son épaule, pour pas sentir que la pommade cessait de faire effet, elle s’agitant sans cesse. Leurs regards allaient et venaient sans réponse, là, à en perdre haleine, elles continuaient leurs tours, dans un silence apathique. Y a ses yeux qui se remplissent d’amertume. “Est-ce-que tu me détestes à ce point ?” Question stupide. Même sans être réellement Sherlock, elle savait que tout était relatif, qu’on ne dormait pas avec des amis, qu’on oubliait pas les limites, si facilement. Avec Deborah, elle aurait voulu que ce soit simple. Ce n’était pas simple. Elle se plaignait toujours que tout soit si “ordinaire”, mais même dans sa vie, Deborah ne l’était pas.

Disons que y a les beaux soirs et les mauvais soirs. Ceux où on s’allonge sans état-d’âme, on laisse tranquille nos poignets frustrés d’indécision, on s’oublie sous les draps fleuris, on s’prend pas la tête à penser aux songes compliqués qui nous prennent les poumons et la gorge. C’est Deborah. Deborah, elle est comme de la nicotine que son père fumait, ça elle s’en souvient Sloan, elle lui prend ses sens, elle les retourne, pendant qu’elle voit son dos à la faible lueur qui tresaillit, y a des vagues qui se dessinent entre ses omoplates. Sloan elle voudrait lui rire au visage, crier “oublie tout, Deb, ça sert à rien de m’en vouloir éternellement, je suis une calamité, tu sais bien Deborah, tu sais bien.” A la place elle se tait là, contre ses jambes calmes qui ne hurlent pas de douleur, doucement ses bras se réveillent, elle s’attarde sur les grains de beauté qui font de belles et vastes constellations sur les épaules de la bleue secrète en face, celle qui dit pas grand chose.

Mais c’est dérangeant, quand elle l’ouvre enfin, ça veut dire beaucoup, elle a toujours besoin de se taire et de changer de couloir. Cette nuit, elle peut pas changer de lit, elle peut pas rester muette, elle a cessé de jouer la poupée assise tranquille sur la chaise en bois du grenier, elle est pas le pantin amouraché de ses ficelles. Elle est juste Sloan. Juste Sloan et tellement vulnérable, y a de quoi se mettre en colère contre elle-même, y a de quoi se pencher vers l’avant à la question de la demoiselle, y a de quoi se demander si un truc cloche pas.

Et de toute manière elle aura toujours de quoi déchirer les paupières des anges silencieux qui se posent là pour écouter, Deborah. Elle lui fera perdre son sourire cent fois à Sloan, s’il le fallait.

“Je vois. Moi je t’aime pas non plus alors.”

Non vraiment, Deborah, y a une partie de l’histoire qui manque, Sloan elle comprend pas tout, elle voudrait mais elle peut pas. Si tu cachais pas tes joues, ça fonctionnerait mieux, si tu te mettais pas près de sa douleur pour l’en soulager, peut-être ouvrirait-elle ses grands yeux tendres, si t’arrêtais de lui mentir autant qu’elle te ment, y aurait une chance. Une grande chance de remettre les pendules à zéro, ou de les faire couler d’une aiguille trop imposante. Elle a du mal à respirer quand la serdaigle se tourne vers elle, elle veut revoir les chaussettes et s’assurer qu’elle a survécu à cette étape, aussi. Garfield le lui a dit. Y aller progressivement et prévenir à l’avance, c’est toujours plus sympa. Sloan hoche la tête, retire péniblement le haut qui résiste un peu contre ses avant-bras, s’emmêle à ses cheveux, regarde ailleurs une fois. Relève des océans endormis sur Deborah, hésite à lui sourire, elle a froid.

“Dis-le moi. Ce que je devrais savoir Deborah. Parce que ça me rend triste. Tu me rends triste. Et je crois que je veux pas que tu t’en ailles aussi.”

Comme lui.