vous êtes calligraphie et calme olympien, mais aussi vaste sonnet de mousseline. vous êtes psaume antique et manifeste belliqueux. vous êtes une découpe cynique et une arrogance innocente, une glace sans tain et la plus belle des jeunesses. vous êtes un pacte d'amitié et une langue de coton. vous êtes décousus et désuets, un mirage dans le désert, un sourire accidentel et toutes les initiales du monde.

il s'était installé là aux heures péremptoires de clarté, l'intellectuel post-dîner en semaine. sans qu'il ne prête attention à la fenêtre, le crépuscule avait fait sombrer chaque rayon avec l'efficacité de l'habitude, et très vite plus rien n'était lumière. la nuit n'est pas insidieuse, la nuit tombe.

les hommes ne tombent pas. ulysse serre la conviction contre son coeur, et clame à toute allure et dans son intimité que c'est dans l'homme que résident les miracles. c'est le créateur ultime, le dompteur de toute chose, le meilleur parti-pris. délibère et décide, tranche et conclut. l'homme laisse la chute à mère nature. la nuit tombe.

pour ulysse, toujours vite. il balance, s'introduit et pense. puis soudain, bien trop tôt à son goût, l'obscurité choit, très conquérante. destrier noir et toute l'imagerie poétique. pendant ce temps, rien n'a réellement le temps d'être fait. tout est là, la beauté du concept. l'homme fait tellement, mais n'accomplit rien. la finalité ultime d'ulysse est d'accomplir en toute oisiveté mais sans paresse. il s'efforcera toute sa vie sans parfaire l'idéal, mais ultimement là était le but. on s'égare.

présentement, le sujet est passif, sur une couche (émeraude pour les descriptifs, verte pour tout autre). au creux de la paume, un ouvrage superflu, dans les yeux un désintérêt profond. tous deux sont là pour la frime.

ulysse ne rêve pas particulièrement à l'aventure, gryffondor a déjà raflé la conception. les kerouacs sont fait de l'étoffe du social, discrétion et réceptions, machinations politiques, habiles diplomates aux pulsions réfrénées. mais là, quelque chose l'agite et l'anime dans la poitrine, quelque chose à la parure résolument rouge et d'augure mauvaise. quelque chose de dérangeant et de fâcheux, et les lignes de mots se mélangent devant un regard qui n'en a plus rien à foutre.

il lance le livre en direction de (et non nécessairement sur) une chaise. se relève avec souplesse notoirement involontaire. puis promène ses phalanges délicates et tremblantes sur son chat gris dans l'espoir de s'apaiser.

mais rien n'y fait, rien, RIEN N'Y FAIT. il enfle un présage gros comme une météorite dans sa poitrine d'accoutumée imperturbable, et sa tête lui tourne avec férocité. il faut qu'il aille respirer quelque chose. le sentiment est assurément claustrophobie, piégé qu'il est sous le lac dans sa salle commune, même s'il n'est résolument plus de première année. il se lève et pique vers la sortie, peu importe les préfets, il papillonnera des cils.  

où est l'air dans ce château si hermétique ? sécurité publique ou souhait d'étouffer ? d'autant plus qu'ulysse ne veut pas se contenter de fenêtre entrouverte à la dérobée, il veut du grand oxygène et du grand soulagement, se soulever le coeur en hauteur avec la majesté alléchante. il veut être un héros romantique, le vent en poupe. d'un coup, un sentiment d'urgence germe dans chacun de ses membres et il s'élance.

le voilà propulsé, un projectile sprintant à travers escaliers mouvants et couloirs déserts, lumières qui flanchent et tableaux offensés, entre bruits suspects d'élèves faisant la ronde, entre toute la faune de l'école et les reflets moirés de fantômes n'ayant rien remarqué. son ascension est délice, plus encore alors que le vent mordant effleure ses joues et -

une silhouette de grand conquérant révolu, le plus prodigieux dictateur, ultime bourgeon de tout ce qu'il y a de plus mauvais. le rire le plus terrifiant secoue sa moelle. la vision arrache ses sens comme si elle était imbibée de curare. sa propre histoire s'est retournée contre lui, et la panique le possède. la folie de ben se doit d'être contagieuse, parce qu'il comprend, et même en ayant compris, il s'avance. il comprend bien trop vite, il s'étonne lui-même, et aucun sentiment ne fait sens. mais qui sait ce qu'il est commun de ressenti devant une mission d'une si impensable témérité ? quelles sont les normes ? qu'est-ce qui se fait ?

— « la froide surface de la rivière m'a imploré un baiser »

le citation éclot spontanément comme une thèse, la plus raisonnable des possibilités. winston hughes trouve les mots lorsqu'ulysse les perd, et il se laisse emporter par sa propre mémoire, laissant ses acquis et s'appropriant les leurs. il a toujours aimé subtiliser.

— « je quitte la vie pour entrer dans l'Histoire »

quelques pas encore, un geste voluptueux pour marquer le dernier mot, toujours dans l'excès oratoire. que dit-on pour dissuader un dément de l'auto-destruction ? et si on réussit, a-t-on eu raison d'entreprendre le sauvetage?

— « il vaut mieux disparaître en flammes que dépérir lentement »

il arrête son approche. les mains croisées derrière son dos, en recul, servile. son ton est si neutre qu'il en est irréel.

— tous les grands hommes ont eu de grandes dernières paroles. pourquoi tant de discrétion ?

soudain, tout est trop. la fraîcheur obnubile et enivre, et il ne sait plus bien qui il est. le climat rampe, mélodie inquiétante. mais il ne tremble pas. la nuit tombe, l'homme ne tombera pas.

il lui avait vraiment répondu ? il avait parlé ?

ses mains restent sages et cachées. sa bouche s'entrouvre, comme soudain animée d'une quelconque réplique avant de se refermer, mais il ne baisse pas la tête.

il y a longtemps de ça déjà, il s'était dit que le monde est bien trop multipolaire. une infinité de colonies d'opinions fondées autour d'une infinité de centres, de l'infinité sur d'éternels foutus kilomètres. tout peut être milieu et tout peut être périmètre. chaque chose, en son temps, est possible.

et les probabilités résonnent dans chaque action. celle d'une conséquence inéluctable, d'une débouchée sectionnée par une monumentale erreur. ulysse vit cette réalité à travers une détresse quotidienne d'atteindre le summun de sa performance. un retournement tragique et obsessionnel de son narcissisme. il se doit de rassembler la totalité de ton art du débat.

et il analyse chaque issue, calcule presque les chances et évalue les risques. le contrôle s'échappe de ses mains comme du sable trop chaud, pendant que toute l'impuissance de sa condition noue son estomac vide. benvolio est un engrenage fou et imprédictible, qui ne peut que le rendre le plus impressionnant des êtres.

quelle est la meilleure technique, de quelle substance verbale est faite la réussite de ce putain de labyrinthe ? si compassion, alors empathie, et l'empathie c'est être influençable, et les influencés puent la faiblesse. alors la compassion n'est pas la bonne stratégie devant cette majuscule trop sensible pour les basiques. dans son instinct du social, dans toutes ses discussions, dans l'entiereté de son expérience et ses plus profondes perceptions, il puise gentiment le savoir-faire.

ulysse ne peut s'amener à répondre dans les premières secondes. il est si inébranlable à l'accoutumée. impavide même en émettant le plus cruel commentaire. là, il paraît distinctement désaxé. la voix posée, mais les yeux noircis. il entame une lente marche, de profil, faisant mine de réfléchir. de ses lèvres vermeille nait un susurrement discret.

— les derniers mots, puis l'épitaphe,

devant tant de dédication sincère, il n'est pas étonnant de remettre la réalité de la scène en question. ulysse lui-même n'en avalerait jamais le récit. d'accoutumée, c'est la présence rassurante et le regard bienveillant. le mètre 80 à la quinzaine et une allure étrange dont on ne se moque que pour avoir quelque chose à placer. c'est le compliment semi-honnête et remerciements balayés d'un regard entendu, la promesse de caser avec une charmante demoiselle. c'est finalement, dans le creux de l'œil, un profond dédain. une gracieuse politesse dégueulasse.

alors comment maintenant s'amener à annihiler la volonté de l'autodestruction et réveiller l'instinct de conservation ? comment décourager l'ex-tyran pyrétique du démantelement consciencieux alors même que le geste était l'ultime action poétique ? il se lèche les lèvres.

— et me voilà malgré moi ingénieur de tes funérailles. tu me laisseras le temps d'y réfléchir ?

le tutoiement sonne faux, comme s'il s'adressait à quelqu'un de trop important pour la familiarité.

là, ben est pire que l'indépendance juvénile. pire que l'allure de gamin qui incite à la révolution, pire encore que la démarche impétueuse et autoritaire et la folie du contrôle des sociopathes. c'est bien plus que ça. même son aspiration à la primeauté ne suffit à expliquer son magnétisme.

qu'est-ce que c'était exhilarant. exhilarant, dément, purement bestial. ses tempes pulsent d'impatience et il se trouve dans un étrange état, chancelant de la folie au calme. c'est plus profond qu'une simple suprématie, car ben était l'appel sourd et bourdonnant du pouvoir de l'homme sur l'homme.

mais qu'est-ce qu'ulysse aimerait pouvoir lui dire "fais pas le con, viens on va se coucher" et éviter les braves tirades. le compliqué avait le vice de l'exténuer.

— je dois avouer que c'est inattendu, même pour toi. ne voudrais-tu pas règner sur des milliers de neurones jusqu'à la fin des temps ?

la réponse lui semble évidente. un sourire quasi-complice de celui qui se veut side-kick du majeur méchant, visiblement tout séduit par l'appât du malfaiteur amoral, de la grandeur de celui qui se hisse hors-compétition à cause d'un je-ne-sais-quoi trop difficile à expliquer.

puis son sourire se fâne un peu avec la vitesse de la réalisation. le temps de gloire n'est jamais terminé pour ulysse, et ce n'est que trop tard qu'il rattrape la réalité des autres. il en délie ses mains de consternation.

— à moins que ce soit ici il esquisse un mouvement circulaire que tu cherches une grimace dégoûtée, il crache presque la rédemption ?

le poids trop lyrique du mot stagne sur sa langue. il se serait senti timide s'il n'était pas aussi pris de court.

c'était impensable, c'était comme une flamme infinie qui s'éteint. la neige éternelle qui fond, médiocre. le pathétique déclin du jour, l'effondrement de toute métaphore, de toute pensée, de tout instinct primal. la déchéance tragique et livide de tout le foutu empire romain. toutes les couronnes, tous les diadèmes, toutes les tiares de lierre se brisent. chaque prière sacrée et sincère se révélant facétieuse, la divinité qui l'abandonne. chaque discours politique, clos dans le silence, sans incidence.

c'était comme la passion qui sauvait le déchu, le coup fatal qui apporte la rédemption, une tragédie qui se finit bien, une mort heureuse, un début qui ne commence jamais, un sang-pur humble, une maladie bénévolente, une violence calme, un hurlement étouffé, une grandeur minuscule, une révolte impassive. c'était le pur oxymore du sentiment, lorsqu'ulysse fixait cet être faible et simple et mauvais.

un grand dénouement se déroule au climax, c'est selon ulysse la règle de l'épopée. ainsi, les grands gardent leur honneur, et prennent le départ avec un sourire plein de dignité. une mort simple et belle. ici, il n'y avait rien d'organique. la souffrance de voir détruit quelque chose de beau, pour la première fois. d'habitude, pourtant, il s'endormait de la passive dépression, de l'omniprésente anxiété, de l'ennuyeuse tristesse. mais là, tout entier, il tremblait. le patricien ébranlé par un flot d'émotions pures et fortes et jamais, jamais bienvenues.

alors voilà, sur son corps il s'effondre. métaphore même de ce qu'il projette sur son esprit. un lourd poids de doute et de responsabilité étrangère. il était si froid. il reste immobile quelques instants, avec cette masse sur ses épaules.

et cette résolue résignation, cet au revoir presque anodin. comme une opportunité qui se présente, rien de plus. mais ce n'était pas rien, CE N'ETAIT PAS RIEN. pourquoi ne réalisait-il pas? pourquoi tant d'égoïsme? quel trépas narcissique, se disait ulysse. quelle injustice j'endure ici, et pourquoi moi d'ailleurs?

alors ulysse reserre exponentiellement sa poigne sur cet organisme, cette substance presque cadavérique, ce déchet. il était sa muse et son maître et son empereur. une sombre tâche d'influence négative, un vulgaire éteau de mauvaises intentions. il était ce qu'il y avait de plus perfide et de plus magnétique. il ferait une épatante dépouille, mais il refusait de l'orchestrer dans la démarche.

il reserre sa poigne donc, et sent ce flot d'énergie, ces veines d'ultime vitalité. c'étaient des cellules sous ses mains crispées, c'étaient des pensées sous cette décoiffure. un coeur qui bat, de manière ordonnée, raisonnée et cruelle. chaque once de force est une perte de contrôle du grand benvolio, alors il reserre. il reserre encore.

enfin à son oreille, il susurre. et sa voix tremble affreusement.

— vous me dégoutez cracha-t-il, un être beau n'a pas le droit de s'enlaidir

le contact physique de cette ardente catastrophe brûle chacun de ses nerfs, brise tout code éthique, toute morale inculquée, tout contrôle parental. il a une main raide sur sa nuque et un bras contracté autour de son dos. il avait l'impression brisée d'emmagasiner le momentum terrible et meurtrier de ce garçon. il avait l'impression que s'il relâchait, s'il rabaissait sa garde ne serait-ce qu'une seconde, il allait s'élancer et tomber et devenir une poupée désarticulée avec un sourire terrible, terrible et des yeux vides, très très vides et plus jamais malicieux. pour la première fois de sa vie, les pensées d'ulysse ne se concentrent plus sur lui, sur sa personne ou comment il est perçu, mais sur la vie frêle d'une autre entité. il était si, si froid.

whitsett est dos au vide, à quelques centimètres du précipice. et si ulysse poussait, s'il produisait en effet la plus maigre impulsion, relaxait ses muscles, il n'était plus. il était soudain si paniqué, son souffle calme est hyperventilation en l'espace d'une seconde. un hurlement naît et meurt en un instant.

soudain il fait volte-face, si vite, emportant la créature dans une explosion de fermeté si étrangère au serpentards. il le pousse avec un superlatif de vigueur ou de volonté, comme vous voulez, vraiment, mais il le pousse à terre, humiliation au plus près du sens étymologique. soudain, voilà leurs positions inversées, c'est l'expansion rassurante de la distance entre le rebord et le presque-défunt. il se tient grand, un grand ulysse de quinze ans contre les dix-sept sagesses de ben. mais ulysse ne sait même plus son propre prénom.

— tu n'as pas le droit, ce n'est pas toi qui décides il prononce à travers une mâchoire tassée par l'annonce de larmes

il se sent si supérieur et à la fois effacé, le coeur dans le gosier et la poitrine creuse. il n'y a pas assez d'oxygène dans le lieu le plus oxygéné du château.

— tu n'as pas le droit,

et il savait que cette vision sera brûlée sur ses rétines pour toute la putain d'éternité, cette performance à succès qui vaut chaque vers prononcé de l'histoire, chaque belle parole de l'univers, toute.... - alors ulysse dit de la merde. il hurle maintenant, entre hystérie et calme terrifiant, mal fait, pathologique.

—c'est les gallions qui te manquent? je te donnerai cent gallions pour chaque mètre qui nous sépare du sol. c'est la poésie, l'excitation? le calme? c'est la beauté? qu'est-ce que tu veux, toi? intellectuel en colère? t'es tellement au-dessus de la vie que tu t'en fous comme ça, ouais?

il y avait de chaudes larmes qui s'agglutinaient dangereusement, comme s'il réalisait à peine l'étendue de la tragédie, le revers d'un joli art dramatique.

— ton dernier souvenir dont tu ne connais même pas le prénom, c'est pas grand, ça. c'est pas beau, putain.

dans son timbre, il y avait la levée tumultueuse. il y avait de l'honneur entre deux voleurs, à présent. ulysse tombe à genoux, dernier rempart entre ben et le vide. les autres s'étaient depuis bien longtemps évaporés. ulysse est à son niveau maintenant. il est vrai et cru et monstrueux, quelque part. l'émotion humaine a toujours cet effet.

— ta gueule avec tes grands projets de suicide. je m'appelle ulysse kerouac, mais je ne serai pas ton dernier souvenir. je ne te laisserai pas.