ARTHEMIDORE & DEBORAH

Le chemin s’étendait devant elle, fleuri, luxuriant de verdure, comme ses jambes avaient pris l’habitude de l’emprunter, car il menait vers l’un de ses endroits préférés du château. Et la proximité avec les plantes multicolores du jardin qu’elle frôlait d’une main un peu incertaine, ne suffisaient pas à la conforter et à lui procurer ce sentiment de longue accalmie, comme elles y parvenaient à tout autre moment de la journée. Et puis elle ressentait comme une douleur, dans le bas de son dos, et sur sa cuisse droite. Elle se souvenait être tombée dans les escaliers, enfin, elle n’était pas maladroite, mais ces choses-là arrivaient parfois. Et elle ignorait si elle avait vraiment envie de poursuivre, sur ce chemin. Elle se sentait un peu dépassée. Il lui semblait que ses pas ne la menaient nul part. Mais il ne fallait peut-être pas tant réfléchir, c'était si peu dans ses habitudes. Cependant, pour cette fois, elle aurait aimé qu'il soit malade. Car il ne la laisserait pas repartir avant d'en avoir réellement fini. Oui, une fois, elle avait tenté de lui échapper mais il était têtu. Elle était prête à parier qu'il pourrait facilement lui faire une scène, si jamais elle décidait de ne pas venir. Arthémidore était maniéré, bien plus qu'elle ne le serait jamais, dans sa façon de croiser ses jambes, elle le devinait impatient, parce que c'était une Diva. Les Divas étaient sans cesse impatientes. C'était encore dans l'ordre des choses. En un sens, ce rendez-vous n'était qu'un de ses caprices de stars. Il avait fallu que ça lui tombe dessus.

Dix-sept heure. Elle, et lui.
C’était une heure bien difficile. Elle le redoutait un peu parfois, elle n’arrivait jamais en retard, parce qu’il lui semblait qu’il pourrait facilement lui en vouloir. S’il fallait le supporter, elle préférait au moins qu’il ait l’air de bonne humeur. Mais à chaque fois, sur ce chemin, qui lui semblait tantôt trop long tantôt trop cout, elle se sentait troublée et il lui prenait l’envie soudaine de faire demi tour. Il l’attendait, c’était ridicule. Deborah ne se souvenait même pas avoir demandé un tel rendez-vous. L’intérêt de la chose lui échappait. Arthémidore était tellement insistant, tellement étrange. Et ses motivations la dépassaient complètement, elle se demandait, parfois, s’il n’essayait pas juste de se moquer d’elle et si, elle ne se laissait pas trop facilement faire.

Elle ne savait pas exactement combien de temps ça durait, ce n’était pas réellement un mauvais moment à passer. Il suffisait qu’elle se pose à côté de lui, qu’elle l’écoute un peu, et lui parler de ces choses qui la gênaient parfois, l’émerveillaient par moment. Ou alors ne rien lui dire. Ce n’était pas tant désagréable, d’être à côté de lui.
Elle s’arrêta quelques secondes devant une rose rouge. Un rouge Gryffondor. C’était étrange, comme elle finissait toujours par se montrer, débouler de ce chemin, l’air hagard, quand elle se rendait compte qu’il était assis sur le même banc. Et c’était comme une habitude entre eux, une de plus dans son quotidien. Elle aimait les traditions et les coutumes, en un sens, elle voulait croire que ce moment en était une aussi. Parce que c’était rassurant, et inquiétant à la fois. Que pouvait-il bien lui vouloir après tout ?

Ses doigts se refermèrent sur la tige, et elle s’empara de la fleur.
Il lui semblait qu’il essayait de l’aider. Mais elle n’en était jamais tout à fait sûre.
Deborah continua sa route. Et c’était tellement amusant, formidable en un sens, de se dire qu’elle marchait dans un but fini. Ce n’était pas une errance comme elle en avait l’habitude. Elle rejoignait quelqu’un qui l’attendait déjà. Et Deborah pensa, presque, qu’Arthémidore lui apportait cette petite touche de chaleur, comme d’autres, peu nombreux, pouvaient parfois le faire. Mais la douleur dans son dos la rappelait vivement à la réalité, et ne lui laissait pas le temps de songer trop longtemps à cette idée, cette éphémère sensation.
Deborah n’osait pas lui faire confiance.

Elle apparut enfin. Et il était déjà là. Il lui faisait de grands signes. On ne voyait que lui. Il n'y avait jamais personne à cette heure-là, c'était idiot. Ca donnait une note secrète à cette rencontre qui n'en avait pas besoin. Elle s'avança, parce que définitivement, il ne lui laissait pas le choix.

_ Oui. Et vous savez, il la regardait toujours comme s'il attendait quelque chose d'elle. Deborah ne voyait définitivement pas ce qu'elle aurait bien pu lui apporter. Elle s'installa à côté, mais à l'autre extrémité du banc, le plus loin possible. Enfin, elle n'était pas particulièrement ravie de le voir. Il ne la mettait pas mal à l'aise, mais elle n'arrivait pas à se détendre. Elle n'était pas très bien avec lui, pas très mal non plus. Elle ne l'aimait tout simplement pas assez. Mais elle lui trouvait un sourire charmant. J'ai attendu ce moment toute la journée. Ce n'était pas vrai, c'était un moment qu'elle redoutait, elle n'y pensait d'ailleurs pas très souvent. Juste comme on se rappelle d'un impératif avant qu'il ne soit trop tard. Une corvée. Elle devait être de corvée d'Arthémidore. Voilà.

Et ensuite. Sa journée.
C'était fâcheux, hormis cette chute dans les escaliers, il n'était rien arrivé. Et elle le regardait, fixement. Deborah n'avait pas honte de fixer les gens dans les yeux, et elle n'était jamais la première à dévier son regard. Elle aimait vraiment détailler son environnement. Et malgré tout, Arthémidore en faisait présentement parti. Il lui fut aisé de lui rendre son sourire, parce que ces choses lui venaient naturellement. Parce que malgré tout, elle n'était pas désagréable. Je t'ai ramené une rose, elle a un beau rouge Gryffondor. Et elle lui tendit son bien, comme un moyen de gagner du temps. Du temps pour sa prochaine pirouette. Elle ne lui ferait pas le plaisir de lui avouer que sa vie n'était en rien trépidante, sinon dans ses rêves les plus fous, et elle en avait beaucoup. Elle ne lui dirait pas qu'elle n'avait adressé la parole à pratiquement personne, sinon pour s'inventer un petit ami à un groupe de filles, sinon pour prétendre avoir rencontré le fils d'un sorcier célèbre, sinon pour dire qu'on l'avait invité pour le bal du Bumblebee, mais que, pour une fois qu'elle disait la vérité, personne ne l'avait cru. Enfin, elle savait, ou tout du moins, Deborah commençait à comprendre que pour Arthémidore, ce n'était jamais assez bien. Et son sourire s'effaça doucement. Arthi. Appela-t-elle familièrement, parce qu'elle pouvait justement tout lui dire, parce qu'il semblait vouloir l'inciter à la confidence, et qu'on donne toujours un petit nom, à son confident, du moins s'il voulait découvrir ce qu'elle cherchait à lui dire derrière ses yeux un peu pitoyables, le tremblement délicat de ses lèvres, et ses traits soudain fragiles. Deborah jouait si bien à ce jeu-là, elle n'avait pas besoin de passer par la force. C'était une adolescente à la voix sensible, les yeux souvent émus. C'était un jour si horrible... Et elle avança juste très légèrement son visage pudique. On. On m'a frappé. Et ça s'est passé si vite, je n'ai pas compris. Si tu ne me crois pas, je peux te montrer la marque ? Et, ah. C'était tellement horrible, j'ai cru qu'il n'allait jamais s'arrêter. J'ai eu si peur...

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ARTHEMIDORE & DEBORAH

Il semblait que la fleur lui avait fait plaisir, il l’humait déjà, l’assommait d’un remerciement, de ces mots juste un peu trop. Quelle démesure. Deborah s’en sentait honteuse. Il était vrai qu’elle avait pensé à lui en la cueillant, mais elle ne s’attendait pas à trouver chez ce grand blond une pareille réaction. Et pourquoi la garder toute la vie, aller si loin, alors qu’elle n’avait prêté aucun symbole au geste, aucune significative, elle n’avait même pas pensé recevoir un merci. Les clichés disaient que les garçons n’appréciaient pas les fleurs, encore une fois, c’était faux. Elle songeait juste que le rouge lui sied bien. Cela devait lui aller au teint, enfin, elle n’y connaissait pas grand-chose. « Je ne pensais pas que tu aimais les fleurs. » Et si elle l’avait su, peut-être ne lui aurait-elle rien offert. C’était peut-être encore une façon de rentrer dans un jeu dont elle ignorait les règles, une proximité qu’elle n’était pas encore certaine d’accepter. Et puis Deborah l’observait, et elle songea que, vraiment, une simple fleur pouvait faire des merveilles. La rose lui avait soudainement fait relever la tête. Et la Brune ne se doutait pas que son apparente distance pouvait à ce point se faire sentir, et jouer avec les nerfs du pseudo fin psychologue qui prétendait lui vouloir tant de bien.

« Ne t’en fais pas, je t’en offrirai d’autres lorsque celle-ci sera fanée. »

Et Deborah ne le pensait pas vraiment, car elle ne comptait pas renouveler trop souvent ces gestes qui pouvaient trop aisément passer pour de l’attention, de l’affection. Et pour lui, elle ne devait en avoir aucune. Peut-être cela lui viendrait-il avec le temps, mais elle ignorait cette possibilité. C’était parfois plus simple de ne pas savoir. De fait, la simple idée qu’il puisse trouver un moyen de figer l’état de cette rose l’effrayait au plus haut point ; c’était accorder bien trop d’importance à une simple envie d’un moment, une simple pensée qui n’en avait pas tant. C’était donner une contenance, une forme à un lien qui n’avait ni nom ni définition, un lien entre eux, un peu fébrile, et dont elle préférait soupeser l’existence. Elle soupira très légèrement. Les relations Humaines paraissaient toujours si difficiles et si peu certaines.

Elle s’était encore embarquée dans une histoire trop compliquée. Elle aurait dû trouver autre chose, un autre mensonge. Et Arthémidore s’était approché, elle chercha un endroit où reculer, où se cacher encore un peu, rien qu’un instant de plus. Mais il n’y avait qu’un parterre de fleurs à côté, le bord du banc, d’où ses fesses pendaient un peu. Et quand elle vit ses mains disparaître dans les siennes, l’idée de glisser, de tomber par terre lui traversa l’esprit.
Et qu’avait-il à la regarder ainsi ? Elle n’avait rien d’aussi sincère à lui dire. A personne. S’il avait pu être avec elle. Qu’aurait-il fait ? Cela n’aurait rien changé, pensait-elle durement.

Le tremblement de sa voix lui fit mal. Il la croyait pourtant, elle n’aurait pu espérer plus. Cependant, elle regretta l’espace de quelques instants cet odieux mensonge, elle regretta l’inquiétude qu’il lui sembla lire dans le timbre de sa voix, elle regretta ces excuses qu’elle ne méritait absolument pas. Et Deborah le regardait alors, les yeux ronds d’étonnement, et encore une fois mal-à-l’aise. Elle répondit à son tour d'une voix tremblotante, « Tu n’as pas à être désolé, ce n’était pas de ta faute. » Non bien sûr, puisqu’il s’agissait de la sienne. Elle se surprit à penser qu’elle l’avait peut-être un peu trop vite jugé. Il semblait si sincère, et Deborah n’avait pas l’habitude de recevoir autant de sollicitude. C'était pourtant une réaction qui faisait parfaitement suite à ce grossier tissu de mensonges, mais ça encore, elle l'ignorait.
« En fait, tu es plutôt gentil. »

Et soudain, elle se sentit attirée, et elle ne voyait plus que le pli parfait de cette chemise, ne sentait plus que cette odeur de propreté, le nez aplati contre le tissu. Deborah protestait, et cela ne rimait à rien. Elle étouffait et ne parvenait qu'à sortir quelques râles, quelques gémissements inintelligibles. Et ça n'allait pas du tout, en vérité. Il la serrait si fort qu'il lui semblait qu'il pourrait aisément la broyer entre ses bras. Elle remuait, cherchait manifestement à chasser le contact de sa main sur ses cheveux, et surtout, se défaire de cette étrange étreinte. Et c'était venu de nul part sans qu'elle ne s'y attende. On ne serrait pas les gens comme ça. Cela ne se faisait pas, cela n'était pas bienséant, cela était déplacé et incongru, impoli. Et ses joues se réchauffaient, non pas comme une jeune fille timide rougirait dans les bras de son cher et tendre en découvrant le confort et la touffeur du corps masculin, mais bien comme on finit simplement par manquer d'air dans un espace trop clos.

Une paupière réapparut enfin, suivie d'une joue. Et Deborah le regardait d'un mauvais œil, courroucé. Outrée. Elle était outrée, petite effarouchée. Elle ne voulait pas de ça. Elle se souvenait en vérité très bien du dernier garçon qui l'avait serré dans ses bras, et elle repensait à Thomas, et elle avait honte de ce qui était en train de se passer, inexplicablement. Elle ne pouvait pas tolérer qu'on prenne si facilement sa place. Elle inspira un grand coup, et il y eut cette impression dérangeante qu'on essayait de remplacer l'odeur de son Serdaigle par celle d'un Gryffondor, par de l'assouplissant. Insupportable. Il lui semblait qu'on essayait de lui voler une partie d'elle-même, un souvenir précieux, un trésor qu'on aurait voulu remplacer par une camelote. Deborah était si sévère avec Arthémidore. Elle le repoussa, de toute sa force, sa maigre force qu'elle puisait sans doute dans un endroit sûrement secret, une drôle de volonté.
Elle bascula alors en arrière, exténuée par l'effort, et se retrouva bien vite allongée sur le côté, au milieu des fleurs, les jambes légèrement pliées. Et Deborah regardait autour d'elle, les yeux embués de larmes qui ne coulaient pas, qui ne couleraient pas. Une émotion intense la balaya. Elle porta un regard paniqué, troublé, sur le jeune homme non loin d'elle.

« Même si je te le disais, ça n'aurait aucune importance. Tu ne peux pas aller te battre. » Non il ne pouvait pas, parce que personne n'était réellement coupable, parce que tout n'était que pure invention. Mais elle ne lui dirait jamais. Parce que Deborah ne disait jamais les choses vraies. « Je ne veux pas qu'on te fasse mal. Je n'aimerai pas. Et puis pourquoi ferais-tu ça ? Je vais bien maintenant de toute façon, oui, voilà, je vais bien. Laisse moi tranquille. » Car c'était ainsi que Deborah traitait la gentillesse qu'elle ne comprenait pas, avec ingratitude. Et il y avait tant de choses qui lui échappaient.

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ARTHEMIDORE & DEBORAH

Elle tendait l’oreille, sensible au bruit des pots de fleurs qu’on déplace, au son de l’eau qui ruisselle sur des racines, d’un arrosoir qu’on soulève, des bruits de pas même furtifs, des soupirs chauds au loin. Deborah cherchait cette vie cachée, secrète et réservée qui animait tout juste les jardins de murmures d’une existence incertaine, alors qu’elle refusait de croire à la désertion de ces serres. Mais il ne lui revenait que cette accalmie plate, les arômes légers et parfumés à chaque battement d’aile d’une plante à Pipaillon, l’imperceptible bruissement des feuilles dans l’air, et pas une ombre pour leur ravir cet instant. C’était comme si les autres avaient fini par se faire passer le mot, que ce banc n’avait plus rien de public sinon tout d’une tribune très VIP pour le prince de Poudlard, et que, dans l’interlude, ils n’étaient pas les bienvenus. Arthémidore avait raison, c’était lui, seulement lui. Elle se sentit comme prise au piège en se rendant soudain compte que rien n’était plus en mesure d’entrer dans cet espace vert. Peut-être étaient-ils enfin entourés d’un mur invisible, le même que celui d’Haushofer, et que rien en dehors de leur petite bulle de verdure ne trouvait plus de sens. Et plus elle entendait sa voix s’étalait dans le temps, et plus elle songeait que le reste du monde devait être pétrifié, pour que rien, absolument rien, ne vienne enfin le faire taire.

Debout, elle s'éloigna encore d'une démarche un peu bancale, incertaine quant à ce qu'elle devait faire, les idées brumeuses, ne jetant derrière elle que quelques regards furtifs, intempestifs, empourprés parfois d'agacement. Toute sa gestuelle paraissait rechercher un équilibre précaire, dont elle n'avait cependant jamais manqué, jusqu'à ce que l'audace d'une étreinte un brin trop forcée ne vienne l'ébranler. Et Deborah semblait désorientée, ses pensées remuées d'une effervescence énervée. Chacun de ses mots encore parvenait à trouver leur écho dans son esprit embourbé de cette émotion trouble et néfaste. Elle se disait pourtant déjà, qu'elle ne lui pardonnerait jamais, malgré la gêne ostentatoirement visible sur sa figure de prince ringard, malgré les excuses, les pardons à répétition. Deborah se moquait de cette bonne volonté, elle était rancunière. Salement. On se doutait assez peu que cette jeune fille derrière de délicieux sourires, de petits mouvements délicats, l'allure docile et sage, presque timide, avait une rancœur tenace.

Elle s'arrêta pour lisser le pli d'une jupe bleue à petites fleurs blanches, d'une qualité modeste, douteuse, sans même lui accorder un regard. « Non, je ne veux pas de ton aide. » Le ton ne parvint pas à être froid, car malgré tout son ressentiment, elle n'était pas douée pour ces choses-là. Bien sûr, en s'en apercevant, elle se renfrogna presque immédiatement, d'un naturel désinvolte et presque cruel. « Et je n'ai pas non plus envie de te pardonner. » Ajouta-t-elle encore, peste.

Son regard coula néanmoins jusqu'à lui, jusqu'aux lignes parfaites de son visage, jusqu'à cette coiffure trop soignée, à cette nette impression d'ordre et de propreté dont il semblait être fait tout entier et qui n'allait pas du tout avec cette affirmation, présomptueuse, qu'il savait se battre. Deborah ne pouvait pas se l'imaginer autrement qu'avec une rose à la main, elle ne pensait pas qu'il savait seulement se servir de ses mains, lui, qui lui paraissait venir d'un temps plus reculé. Trop convenable et trop douillé pour tâcher sa chemise blanche de sang. Si jeune avec pourtant, cette sensation, un peu poussiéreuse, d'une gloire un peu passée et ancienne. Peut-être en ruine. Et l'insulte dans sa bouche ne semblait pas réelle, lui faisait l'effet d'un odieux anachronisme. « Je trouve les garçons qui se battent repoussants. » Pas plus que ça, en vérité. Et ses remarques restaient désagréables, d'un ton indolent. Au pourquoi, elle répondait sans efforts, le plus pestement du monde : « Parce que. » Et au mot "amis", Deborah ne sourcilla pas, pas une seule fois. Rien ne semblait plus en mesure de l'atteindre, d'autant plus lorsque la conversation lui échappait tout à fait. Car enfin, elle n'avait jamais réellement su donner de véritables définitions au vague concept d'amitié dont tous les autres adolescents se vanter, se gorger d'avoir, comme s'il eut pu s'agir d'un bien inestimable qu'elle-seule ne semblait pas disposer à connaître, à posséder. Deborah n'était pas familière de ces choses-là. Elle pouvait être si mauvaise.« Non, personne ne t'a dit que tu devais l'être. »

Puis, naturellement, comme après avoir un peu trop parlé, comme après s'être un peu trop pavanée dans les jardins, gonflée d'une mesquinerie qu'on ne lui connaissait que trop mal, la Peste parut enfin s'adoucir, comme lassée d'elle-même, elle retourna se tapir dans son antre, dans les lointains méandres de son âme, en eaux troubles.

Deborah s'était rapprochée d'un pas hésitant, se tenait juste devant lui, gênée par ses dernières paroles. Ce n'était pas comme si elle souhaitait réellement rattraper les choses, puisque souvent, il était trop tard pour recoller les morceaux. Elle avait cependant le sourire maladroit de ces gens qui savent, qu'ils ont fait une bêtise, car enfin, les garçons ne devaient pas avoir ce regard, pittoresque, expressif, ému. « Tu es en colère ?» Il devait certainement l'être, pensait-elle. « Si tu veux, tu peux me jeter un sort, et après tu pourras me détester. » Alors s'il voulait se venger, pourquoi pas. Ils seraient enfin quittes. Ca ne la dérangeait pas, parce qu'au fond, Arthémidore, ce n'était jamais qu'un grand blond qu'elle ne connaissait pas si bien, qu'elle voyait juste pourtant toutes les semaines, sans savoir qu'il pourrait peut-être manquer à son existence parfois un peu vide.

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ARTHEMIDORE & DEBORAH

Elle fixait ses yeux mornes, soudain éteints et vidés de lumière, comme elle les connaissait finalement assez peu. Et que savait-elle de plus de lui, au juste, sinon ce qu’elle imaginait, ce qu’elle percevait au détour d’un regard vaguement échappé. Que comprenait-elle vraiment des autres, elle qui ne faisait jamais réellement l’effort d’écouter, sinon de façon légère, artificielle. Et c’était ce vide, cette absence dans son regard qui ne voulait rien lui dire, qu’elle interrogeait en silence sans jamais obtenir de réponses ou bien seulement d’indices, une étincelle morte qui à défaut de la captiver, la dérangeait surtout. Deborah se sentait troublée. Elle aurait espéré revoir naître ce quelque chose chez lui, de ses pupilles devenus soudain trop sombres jusqu’à la courbe d’un sourire éclos, rien que pour se rassurer, rien que pour ne plus y penser. Car elle craignait que cette image ne vienne la hanter jusque dans sa Tour, jusque dans son lit. Et elle ne reconnaissait définitivement pas ce sentiment nouveau, comme un poids sur sa conscience. Il s’alourdissait sur ses épaules. Juste, c’était soudain devenu une évidence, elle avait très envie de retrouver le flamboyant Gryffondor.

Il croyait peut-être pouvoir la berner, elle, la reine des Mensonges, en lui transformant une grimace en sourire. Ca ne suffisait pas. Elle l’entendait au son de sa voix, elle percevait bien ces notes déçues qu’elle reconnaissait plus souvent qu’elle ne l’aurait voulu chez les autres, nichées entre deux cordes vocales. C’était ce qu’elle provoquait parfois, consciemment ou non. Et puis « Je ne m’inquiète pas pour toi. » Ses mots ne l’aidaient pas, Deborah ne savait pas comment réconforter les gens, car c’était bien ce qu’elle tentait de faire, un peu hasardement. Par caprice aussi. Elle cherchait malgré tout d’une façon ou d’une autre à se débarrasser de sa propre culpabilité. Il lui était difficile de reconnaître ces choses-là. Mais il y avait un fourmillement désagréable dans le bas de son ventre, la gorge un peu serrée aussi, et le regard insistant, tremblant même, de ces gens qui veulent absolument bien faire. Après tout, ce n’était peut-être pas seulement une grossière peccadille comme les autres. Aujourd’hui, ça ne lui semblait pas seulement troublant, mais plutôt contrariant.

_ Mais tu vois, que tu n’es pas comme d’habitude. Ses mains se faufilèrent dans les siennes. Sa voix se fit plus douce, plus tendre, comme si elle essayait de lui faire prendre conscience de quelque chose. Ses doigts cherchèrent à arracher les siens, trop crispés sur ce pantalon, avant d’entamer une lente caresse afin de leur rendre une couleur plus ordinaire. Laisse-moi faire. Je vais m'en occuper.

Oui, elle pouvait s’occuper de tout. Elle pouvait s’occuper d’Arthémidore, elle pouvait lui rendre un peu de gaieté, elle pouvait lui donner un petit bout d’elle-même. Et Deborah semblait soudain si confiante, si prompt à régler ce qu’elle avait elle-même provoqué, dans un superbe et égoïste élan de générosité. S’occuper de tout oui, pour mieux s’occuper d’elle-même.

_ Moi, je n’aurai pas hésité une seule seconde. Elle rit, un éclat furtif d’une seconde, peut-être de deux, sans réellement se rendre compte. Et c’était vrai, qu’elle se serait laissé tenter, qu’elle lui aurait jeté un sort horrible. Elle était comme ça, Deborah. Elle le savait. C’était plus simple de pencher du mauvais côté de la balance. Et elle comprit alors que, Arthémidore, était différent. Différent d'elle. Et qu'est-ce que ça pouvait bien être ? Un élan de galanterie ? Un code d'honneur ? Ca lui échappait tellement, qu'elle pensait sans doute ne jamais comprendre.

Et puis, l’insulter. Elle n’avait jamais réellement voulu l’insulter. Ces choses-là se faisaient parfois sans son consentement. Et elle ignorait si elle devait rebrousser chemin, si elle en avait seulement envie. Ce serait plus simple pourtant, plus gênant. Pouvait-elle l’abandonner seul sur ce banc, comme ça, en était-elle vraiment capable ? Deborah aurait parié que oui.
Alors, quant à ce qu’elle faisait encore là, elle ne savait pas comment répondre à ça. Elle ne savait pas, si elle devait lui dire qu’elle ne supportait pas cette lueur dans ses yeux, si elle devait lui dire qu’elle aurait aimé qu’il la regarde, si elle devait lui dire qu’elle s’en voulait. C’était ça qui la tourmentait vraiment. L’idée même de s’être trompée, d’avoir fauté. Mais ç’aurait été faire preuve d’un excès d’honnêteté. Et. Encore une fois. Deborah n’était pas honnête. Deborah n’avait pas l’habitude de livrer ses humeurs, ses états, comme on parlerait d’un tout, d’un rien.

_ Je sauve une fleur. Et sur ces mots, elle se pencha sur la Rose, restée bien trop longtemps abandonnée à leurs pieds, s’en empara, la tourna un instant entre ses mains. Elle savait exactement où cette fleur devait se trouver, elle savait exactement de quelle manière la sublimer encore. Ca n’avait peut-être rien de surprenant ou de trop original mais, Deborah aimait les blonds. Les grands blonds avec de grandes mains et de grands pieds. Elle aimait voir miroiter sur les boucles les reflets dorés du soleil, comme une saveur d’été. Arthémidore avait une jolie teinte. Elle ne se serait jamais risquée à passer ses doigts à l’intérieur de cette crinière, même pour la plus tendre des caresses, parce qu’il y avait quelque chose de beau dans cette coiffure sophistiquée, dans une perfection presque sacrée. Le blond, c’était de l’Or. Arthémidore avait une couleur d’Or. L’Or chez Arthémidore était intimidant, peut-être parce qu’il y avait une prestance qui s’échappait malgré tout. L’Or. Arthémidore l’avait dans ses cheveux et même dans la sonorité de son nom. Elle est bien trop belle pour rester toute seule par terre. Oui, et pour cette raison, il devait la garder. Elle en était convaincue. Alors. Alors Deborah osa. Elle osa avancer sa main, tremblante et timide, en direction de la chevelure qui lui faisait face. Elle l’effleura à peine, juste assez pour caler la rose derrière une oreille. Et elle se retira, prestement, les joues rouges. Elle l’avait fait !

_ Même dix, si tu veux. Ils n’étaient pas obligés d’être fâchés après tout, il y avait déjà tellement de gens qui devaient lui en vouloir. Deborah n’était pas certaine de vouloir tout de suite ajouter un nouveau nom sur la liste. Pas maintenant. Demain, peut-être. Arthémidore. Fais-moi un sourire.

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