A voir la tronche de St John à moitié constipée, Napoléon comprit que le chat avait une fois de plus accompli sa mission. La bête pouvait se révéler être une véritable arme, pour peu que le fauve ne s'en prenait pas à son propre maître... Mais St John, cette bêcheuse, cette chieuse de St John, c'était amplement mérité. Un juste retour des choses depuis l'incident du poil à gratter. Mais naturellement, il n'y avait qu'une seule bonne façon de résoudre leur petite querelle de pré-pubères ; et elle devait se dérouler selon les règles. Les duels étaient un excellent moyen de mâter la brebis galeuse.
_ Alors St John, on a peur des chats ?
De fait, Alexus ne pouvait décemment pas péter plus haut que son cul puisque dans ce rôle-là, Napoléon Henry Desrosiers excellait déjà.
_ T'as tellement la trouille que tu te fais dans la culotte rien qu'en le voyant débarquer. C'que tu peux être crade, St John.
Napoléon sourit, parce qu'il est une fouine. Après le premier sort qui ne l'atteint pas, prouvant une fois de plus la médiocrité de la mégère, Napoléon ne sait vraiment pas ce que St John pourrait bien lui faire. Rien somme toute. Il lui faudrait un peu plus de talent pour ce faire. Alors le serpentard peut bien offrir son rictus le plus dédaigneux. La bizu rouge de première année ne lui fait pas peur.
_ On t'a déjà dit que t'étais moche ? FURUNCULUS !