Il arrivait ces moments bancals, flous – confus. Ces moments où c'étaient les tympans qui bourdonnaient, où les yeux qui devenaient cotons ; on ne sait pas trop. Mais c'était à ces instants là qu'il y avait un index à la mauvaise place, une épaule qui se cogne, un pied qui se tord.
C'était ces moments affreusement simples, terriblement maladroits – ça lui arrivait peu, dans son travail. Il avait toujours été minutieux et consciencieux.
Peut-être était-ce les récents événements qui tambourinaient trop dans sa tête – Miss Wintringham, le professeur Dawkins, Ruber. Il avait soupiré.
Il avait manqué une respiration – alors, c'était juste comme ça, les sourcils froncés et la bouche pincée.

Il s'était fait mordre par la tentacula vénéneuse.
Oh, ce n'était rien – absolument rien, une broutille, il avait l'habitude. Il avait juste oublié de remonter ses gants de protections jusqu'à ses coudes, et de rebaisser sa chemise aussi. Elle l'avait mordue deux fois – elle était vraiment en colère qu'il ait coupé la tige qu'il ne fallait pas. Elle devait souffrir, sûrement – elle s'était fermée, rancunière.
Caesius s'était tenu le bras, sorti de sa rêverie pensive. Il avait laissé échappé un sifflement de douleur, avant de regarder la plante qu'il avait meurtri par mégarde – il n'aimait pas penser à autre chose, il n'aimait pas penser. Ses lèvres s'entrouvrirent pour laisser s'échapper un mince désolé, qu'il pensait sincèrement – même envers une plante. Elle n'en démordit pas.
Ses lèvres commençaient à être craie.

Ce n'était rien, absolument rien – et ce n'était pas la première fois. Combien de morsures avait-il subit quand il avait dû la rempoter ; il suffisait qu'il récupère l'antidote dans sa pharmacie personnelle pour que les effets maladifs s'estompent ; il ouvrit la porte du casier de métal.
Il n'y avait plus rien.
C'était idiot – il n'y avait plus rien, il avait oublié de remplir les fournitures. Il savait très bien comment se soigner, il préparait ses propres remèdes – mais là, il n'y avait plus rien. Son ventre commença à se nouer ; il avait chaud.
Il avait si chaud.
Il n'irait pas voir Flavia – de toute façon, elle le laisserait mourir plutôt que de lui donner un antidote gratuitement. Peut-être qu'il avait une fiole en trop dans sa chambre – peut-être.

Non, il n'irait pas à l'infirmerie.
Il sortit de ses serres, titubant sous les rayons sanguins du soleil.

Son bureau avait l'avantage d'être très proche des serres – il devait juste grimper jusqu'au premier étage pour être tranquille. Les grandes portes, toutes de bois et de fer étaient déjà contre lui.
C'est là qu'il vomit une première fois.
Deux morsures, c'était peut-être un peu trop venant d'une tentacula adulte. Il s'appuya pendant cinq bonnes minutes à la porte, reprenant son souffle – mais ça lui brûlait la trachée. Il toussa. Il se redressa. Son bureau était au premier étage.
Il passa les portes – la lumière lui brûla la rétine. Il n'avait jamais remarqué comme le hall était bien trop coloré – ses tempes le cognaient, et les lueurs dansaient devant ses yeux flous. Les torches, accrochées au mur, lui crevaient la paupière, même lorsqu'il fermait fort, fort ses yeux.
Il tituba, se retint contre un mur.
Son cœur jouait les percussions folles entre les parois de son crâne.

Quand il passa devant la grande salle, le tintement incontrôlé des couverts lui vrilla les oreilles – c'était si désagréable, si désaccordé.
Il savait qu'une nuit de repos le guérirait ; à peu près. Atteindre le première étage n'était pas si difficile. Il avança encore un peu – il avait l'impression d'avoir fait plusieurs mètres, là ou ses pas ne l'avaient porté qu'une fois. Il s'arrêta.
Il y avait quelqu'un.

« Caesius. Tu ne vas pas bien. 
Ça va. »

C'était Moriarty – le fantôme, son ami. C'était ce fantôme avec qui il partageait ses silences, les plus apaisants silence qu'il n'ait jamais connu ; là ou sa tête était vide de tout.
Là, elle tanguait, maladive. La fin épaisseur de ses lèvres tournait violine.
Il avait dit ça comme ça – c'était un son guttural, presque inaudible, vomit maladroitement de sa bouche pour dire quelque chose. C'était un mensonge, il n'aimait pas ça, il ne savait pas pourquoi il avait dit ça.

« Pas. »

Ajouta-t-il – comme pour s'excuser.
Le fantôme continua de lui parler – ce n'était pas un mur infranchissable, pourtant, mais il s'était arrêté devant lui. Il n'avait jamais traversé Moriarty – ce n'était pas poli.
Il ouvrit grand la bouche pour respirer – il avait l'impression que rien ne rentrait. Il faisait si chaud. Il regarda le fantôme.

« Tu es vert. »

Ses yeux étaient trop lourds, ils tombèrent droit sur le sol. Il toussa encore un peu, de malaise ou de maladie – il leva une main vers son ami, comme pour le rassurer, comme pour lui montrer qu'il avait tous ses moyens.

« C'est rien. La tentacula – c'est tout. Je vais me coucher. »

Il avait eut toutes les peines du monde à sortir ses quelques mots – il ne voulait pas du tout paraître impoli. Alors, il lui fit un signe de tête, bref, nauséeux, pour lui dire au revoir, puis recommença son cheminement.
A peine eut-il décollé son épaule du mur qu'il retomba contre, frottant sa pommette contre la pierres grise. Il avait de la poussière sur le visage, mais il continuait de glisser.
Il voulut, faible, se rattraper à la première chose qui lui tombait sous la main – Moriarty.

Ses doigts lui passèrent au travers.
Il tomba à genoux, par terre – il y eut un bruit sourd quand il heurta le dallage. Il grogna, incapable de discerner le sol du plafond. Il avait la main glacée. Il la toucha un instant. Il chercha Moriarty du regard.

« Pardon. »

Comme si le blesser pouvait être pire que n'importe quel venin de tentacula lui brûlant l'aorte.

Il avait merdé.
Caesius n'était absolument pas un homme vulgaire, mais là il le reconnaissait ; il avait salement merdé.
C'était de se mettre dans un pétrin innommable que de foirer aussi bêtement dans son travail – c'était inconscient, imprudent et égoïste.
Pourtant, il avait toujours fait parti de ceux qui vérifie que chaque chose est bien à sa place avant de quitter les lieux. Consciencieux, minutieux, attentif – c'était absurde de s'être fait avoir comme ça. C'était toujours comme ça quand les émotions lui faisaient trembler les phalanges.
Pour ça qu'il préférait se faire passer pour un idiot – plus facile. Et voilà qu'au moindre tressautement de son esprit, il se prenait une morsure dans l'avant-bras.

S'il n'était pas aussi malade, il aurait été furieux – furieux contre lui-même.
Il en aurait pleuré de rage – mais ça, c'était sûrement le venin.

« Je ne sais pas si ça va te soulager, mais tu ressembles à un volcan en éruption.
- Moriarty. »

Il avait soupiré son nom du bout de ses lèvres parme.
Moriarty avait toujours été quelqu'un de bien ; et là, avec le crâne sur le point de se fendre en deux, avec le cœur tambourinant jusqu'au bout de ses doigts et avec ses mains qui venaient lui effleurer la lave de sa peau, Caesius n'en avait jamais été aussi certain.
Moriarty était quelqu'un d'exceptionnellement bon.

Oh, certainement qu'il aurait pu sourire – s'il avait été dans son lit avec un vilain coup de froid. Il aurait même ri, face à cette attention – la poudre cramoisie aux joues, gêné d'une telle attention ? Là, il ne pouvait pas ; alors, il fit autre chose.
Caesius ferma les yeux.
Il se laissa aller, comme ça, par les mains presque tendres de son ami le fantôme. La différence entre l’éruption de sa nuque et la froideur glaciale de ses doigts était, en vérité, douloureuse.
Mais ça n'avait pas d'importance ; c'était le geste, qui apaisait ses tremblements.

Il avait appuyé l'arrière de sa tête contre le mur de pierre, appréciant le baume apaisant de ses mains d'ectoplasme. Il aurait aimé guérir, ainsi. Comme ça – juste comme ça, grâce à Moriarty.
Mais il n'était pas d'accord.

« Tu dois aller à l'infirmerie, Caesius.. »
Non

Lui non plus n'était pas d'accord.
Il n'avait même pas réfléchit un instant – c'était instinctif. C'était la peur de l'homme qui surgissait, même enlisé dans la maladie gangreneuse, au delà de toute la raison – c'était la panique.
Au simple mot de l'infirmerie, il crut que son cœur allait hurler. Alors il avait dit non – tout simplement, sans l'écouter.

« Je sais très bien que tu évites cet endroit, mais tu n'as pas le choix. J'ai été professeur de Potions, je ne suis pas idiot. Tu peux mourir du poison.
- Non. »

Il avait dit non, et c'était un égoïsme cruel dans cet entêtement.
C'était qu'il ne pouvait pas, Moriarty – il aurait tellement aimé le lui dire, si la surdité ne lui vrillait pas les tympans. Sa langue était lourde et son souffle, erratique.
Qui est-ce qui lui écrasait le thorax ?

Mais il songeait à son ami – à son ami, qui avait ses doigts perle sur son front et sur sa nuque, et il se dit qu'il n'était pas bien, là, pas bien pour lui. Il tenta de se redresser un peu sur ses paumes, et sa tête bascula lourdement en avant. Il la redressa avec toutes la force de sa nuque pour lui faire face. Il ouvrir sa bouche pâteuse.

« Ce n'est pas la première fois. Mon corps à l'habitude. Je ne risque rien. »

Ce n'était pas totalement faux, son corps supporterait – mais tout de même un peu exagéré. Il toussa.

« J'ai un antidote dans ma chambre, mentit-il. »

Mais c'était gros – c'était si gros que Moriarty n'allait même pas le croire. Il lui suffirait, de toute façon, d'aller vérifier par lui même ; ça ne lui prendrait que quelques secondes.
En vérité, Caesius ne voulait pas qu'il le croie. Il releva ses yeux vers lui.

En vérité, Caesius avait peur.
Il avait toujours eut un peu peur quand il était malade – mais là, mais là, c'était si fort dans son ventre.

« Je t'en prie.
- Non. »

Il l'avait supplié, Moriarty.
Alors, Caesius l'avait supplié en retour.

C'était toute son angoisse qui surgissait dans cette opposition – il lui disait qu'il n'avait rien, il lui disait que tout allait bien, il lui disait qu'il était si effrayé à l'idée d'aller la bas.
Il faudrait l'y traîner ; et le fantôme n'en aurait certainement pas la force.
De toute façon, il même n'était pas sûr de pouvoir se porter plus loin, même si sa chambre était juste là, juste au dessus. Si seulement il pouvait traverser les murs, comme lui.
Il s'enfoncerait tout au fond, dans les limbes du château pour ne jamais en ressortir.

Il toussa. Il aurait aimé que les doigts de Moriarty soient palpables.
Il ne savait pas ce qu'il lui arrivait, mais le feu dans ses veines lui faisait tourner la tête, les yeux, la nuque. C'était si lourd.
Ses lèvres étaient arides. Il voulait tellement voir Moriarty, et lui dire. Il parvint, en tournant son visage, à apercevoir ses yeux. Si clairs, et si sombres à la fois.
Sa bouche se tordit.

« J'ai peur. »

Lâché comme ça – rauque, une bombe trop intime, trop soudaine.
Mais c'était la plus grande des raisons pour fuir, quitte à souffrir plus tard de séquelles que l'on attend pas.

Ses assertions soulevaient en lui un vent tiède qui calmait sa panique ; juste un instant.
Il avait cette impression fugace et insaisissable, dans sa tête brinquebalante, qu'il le comprenait. Que quelque part dans le cœur ectoplasme du fantôme, dans cet organe qui ne battait plus que la poussière des murs du château, il avait étreint ses sentiments.
Comme s'il comprenait cette peur effroyable d'affronter les échecs de son passé.

Il sentait son corps de travers, et la voix, les mains et le souffle glacé de Moriarty étaient les seuls repères de sa tête toute retournée. Il papillonnait, écartant ses cils, puis les plissant plus fort, incapable de garder les yeux ouverts bien longtemps.
Il aurait aimer tenir, entre ses doigts, l'épaule de Moriarty – s'y appuyer, l'espace d'un instant, et partir se réfugier. Il aurait aimé lui montré la détermination de ses paroles butées en croisant son regard et lui disant non ; il n'en était pas capable.
Il tremblait même dans ses négations ; l'inexorable le faisait vomir.

« Et tu ne me feras pas croire que tu as un antidote. »

il aurait voulu protester, ouvrir sa bouche molle et plate – mais il avait raison, Moriarty.
Avant, il aurait toujours eut un antidote, car il était un homme trop prévoyant. Mais c'était qu'il avait fait – encore – une erreur, et que ses erreurs provoquaient dans sa vie des remous abjects.
S'il n'avait pas faire une erreur ; juste ça, encore.
Il sentait le long de son menton la paume glacée du fantôme.
Il tentait si fort de se concentrer dessus pour oublier le reste, le reste si tremblant ; et plus tard, il en aurait si honte.

Caesius allait-il l'éviter, lui aussi ?
Ce serait plus dur, avec un fantôme que les murs ne retiennent pas ; il n'en aurait pas le courage, pas cette fois.
Ou alors, peut-être, justement, qu'il était devenu plus responsable. Il cracha un soupir – ah, ses mains si froides, mais si proche.
Sa tête tournait, il grimaçait.

« Ça me fait déjà assez mal de te voir dans cet état. »

Une remontée de culpabilité manqua de le faire cracher.
Il détourna son visage pour ne présenter que sa nuque. Toute sa face gauche traversa les mains du fantôme, qui n'avaient pas bouger.
Tout ça, ça ne servait à rien ; ah, ça se resserrait si fort.
Moriarty, pouvait-il te dire qu'il n'était pas assez fort ?

« Écoute, je vais chercher quelqu'un pour t'y transporter.
Non ! »

Il avait presque crié – presque, car il n'avait pas assez d'air dans ses poumons sales – mêlant la supplique à la protestation. Il avait contracté tous ses muscles endoloris pour appuyer son refus – se tenant sur ses paumes, il tenta de se relever. C'était un échec.
Il plia ses jambes pour tenter de se redresser. C'était un échec. Il patinait comme un animal blessé, malade ; pathétique.
Il essaya plusieurs fois, avant que son incapacité à fuir ne lui saute à la gorge.

Alors, il pressa ses deux paumes contre ses deux yeux fermés, et pointa le nez vers le ciel.
Son impuissance lui gonflait le cœur. Ça piquait – c'était étrangement, un peu humide. Il déglutissait difficilement, l'angoisse montant et descendant de son ventre à sa bouche.

« Moriarty – je ne peux pas. »

Il ne parvint pas à retenir le gémissement qui grogna dans sa trachée.

« Tu comprends – tu comprends, je ne peux vraiment pas, siffla-t-il, le souffle coupé. »

Il ne cessait de gonfler son torse d'air comme s'il allait exploser – ou en manquer. Il voulait tellement, tellement qu'il comprenne.
Même si lui même ne comprenait pas sa panique incontrôlable et ses suppliques disproportionnées.
Mais, il avait si peur.

« Tu comprends, l'infirmerie - »

Là-bas.
Ses mots se coupèrent – est-ce qu'il garderait ses mains contre son visage ?

« C'est - »

Ce jour là – ah, ça remontait si fort.
Il n'en parlait jamais ; tabou.

« On l'a ? »

Ses phrases erratiques, sans sens, emmêlées, se congnaient contre sa bouche dans un écho au passé.
Ce jour là, Caesius et Absynthe avaient fait une farce.

« Tu comprends – je ne peux pas. »

Ce jour là, Caesius était distrait.

« Je l'ai, lui - »

Ce jour là, Absynthe avait le rire pétillant.
Il retira ses mains de ses yeux, puis les essuya. Il renifla, toussa un peu.
Il le regardait ; l’œil sanguin.

« Tu comprends ? Pitié. »

Ce jour là, ils s'était retrouvés à l'infirmerie.
Ils n'en étaient jamais sorti.

L'inéluctable rampait vers lui ; ses ongles d'onyx s'enfonçaient entre les jointures de la pierre. Il aurait aimé fuir, plaquer son échine plus fort contre le mur froid, s'enfoncer dedans – comme Moriarty.
Comme Moriarty, disparaître en fermant les yeux, glisser à travers les solides, s'enfoncer dans les liquides, s'envoler dans les gazeux – disparaître dans le plasma.
Mais c'était impossible et, dans les nœuds pénibles de ses milliers d'estomacs fustigés, Caesius le savait.
Caesius le savait ; il ne lui restait plus qu'à prendre une grande, grande bouffée d'air, à regarder son ami, et à se dire que tout irait bien.

Il ne le croirait jamais.

Qu'il retire ses mains ralluma le feu de ses joues ; c'était honteux.
Mais il aurait voulu qu'il le laisse davantage – que cette présente gelée, fantomatique, continue d'apaiser ses tourments, sa confusion et son incohérence.
Il savait très bien qu'il n'était pas raisonnable ; qu'il était immensément égoïste, capricieux, soumis à ses craintes les plus nauséeuses.
Mais il aurait vraiment, tellement voulu un peu plus de cette présence – au moins, au moins qu'il perde connaissance là, maintenant, et qu'il ne s'aperçoive qu'après de son comportement dégradant et pathétique.
Pathétique – il se disait, dans ses élans de folie qui frappait son cerveau, que si le venait l'étouffait ici, ce serait bien.

Bien.
Moriarty – comment est-ce d'être un fantôme ?

« Alors je vais te laisser mourir là, dans un coin du couloir ? »

Mais il avait raison – ça lui arrachait de la panique, de s'apercevoir qu'il avait raison, que tout le monde avait raison sauf lui, et que quoiqu'il arrive, elle continuerait de ramper vers lui.
L'inévitable monstruosité, avec ses joues buboniques et ses chairs crevées.
Il suait. Il baissa les yeux, laissa s'échapper un gémissement qui ne relevait plus de la protestation – il n'avait plus rien à protester.

Il écoutait son sermon – sa gentillesse – avec le tiraillement que provoque l'attente quand on en est effrayé. Mais c'était gentil – c'était juste, droit, froid, c'était vrai, ça l'ébranlait, ça le faisait se replier sur lui, il pressait l'arrière de son crâne contre le mur, fermait les yeux, pointait le nez au plafond et respirait très fort, par les narines.

Il avait raison – inévitable, inéluctable, inexorable, il avait si peur de la rencontre.
Il voulait juste se dissoudre dans la pierre – Moriarty, Moriarty, alors, qu'est-ce que ça fait, dis-moi.

« Moi aussi j'ai eu peur. J'ai peut-être été autant terrifié que toi. »

Il ouvrit un œil luisant, secoué d'effroi, mais aussi soudain très humain.
Comme si son empathie, au milieu de son délire empoisonné, se réveillait soudain – Moriarty, il n'avait jamais voulu rien dire, de sa bouche de fantôme, sur sa condition de fantôme.
C'était peut-être pour ça – c'était peut-être ça, leur lien, leur sympathique, leur compréhension mutuelle qu'il n'avait jamais pu expliquer.

Dans quelques jours, quand Caesius aura récupéré l'entièreté de sa raison, il se dira, en croisant de nouveau son ami, qu'il avait dû beaucoup souffrir dans sa vie terrestre.
Mais là, ce n'était pas possible – il avait haché ses mots, ne laissant pas l'occasion à Caesius de placer un mot, une affection, pour lui.
Rien de tout cela – le pire.

« Alors je vais chercher quelqu'un, point final. »

Sa poitrine s'effondra et ses côtes s'amoncelèrent dans son estomac.
Moriarty lui tourna son dos d'ectoplasme et s'éleva dans le couloir. Incapable de parler, la gorge étranglée par la panique, il leva vers lui une paume et trois doigts. Il voulait le retenir, mais il n'en avait pas la force.
Il savait que ce n'était plus la peine.
Moriarty était parti.

Mais il reviendrait vite – l'infirmerie était proche, si proche. Non loin de lui, des échos de verres, de couverts et d'assiettes raclées lui parvenaient à travers l'immense porte de la grande salle, lui jouant un concerto infernal.
Il reviendrait vite – trop vite.
Sa respiration s’accéléra rapidement, et Caesius fut en proie à un véritable monstre de peur. Il soulevait ses côtes comme s'il voulait les arracher à son abdomen, et ventilait ses pensées comme s'il voulait les noyer sous la pression de l'air.
Il plissait les yeux, très fort. Il inspirait, expirait sans cesse.
Et sa tête lui disait : calme-toi.
Et il se disait : calme-toi.
Moriarty serait là, d'un instant à l'autre, mais il ne serait pas seul – calme-toi.

« Ça va aller. Ça va aller. »

Dit-il, pour lui même, de sa voix écrasée.
Il respira encore une ou deux fois brutalement et, au fur et à mesure, son souffle s'apaisa.
Caesius s'était endormi ; le dernier rempart pour ne pas affronter sa vertigineuse réalité.