Il avait presque fini, et la séance de massage improvisée te laissait assez insatisfaite quant à son issue. Tu aurais voulu plus. Le pousser dans ses retranchements, l'air de rien, avec quelques mots innocents qui auraient touché là où il le fallait, droit dans la cible qui se pavanait sous tes yeux, sans que tu n'oses armer ton bras pour lancer la fléchette. Tu aurais pu faire plus, tu le savais. Agir, parler, le faire réfléchir à son futur – celui où tu serais actrice et non témoin. Mais quelque chose t'avait retenu, et ne pas parvenir à définir ce que c'était te frustrait énormément. Était-ce sa retenue ? Son attitude polie, détachée, trop professionnelle ? Était-ce trop tôt pour la bienséance ? Merde quoi. Il ne pouvait pas prendre ta main dans les siennes, quelques semaines plus tôt, déballer votre passé avec un air rêveur et espérer que tu allais oublier tout ça. Une petite voix t'affirmait qu'il ne voulait justement pas que tu oublies. Qu'il espérait peut-être que tu fasses le premier pas. Et tu aimerais le faire, là, maintenant. Mais voilà, si tu te foirais, tu risquais de le perdre pour toujours, et tu préférais encore fantasmer comme une collégienne en chaleur à son contact plutôt que de ne plus jamais croiser ses prunelles d'améthyste.

Cependant, cette désespérante inaction n'était pas qu'un échec lamentable sur toute la ligne ; tu avais réussi à ne pas focaliser ton attention sur ses mains effleurant tes cuisses pendant la quasi-totalité de la procédure. Le gros désavantage d'avoir été en couple étant que le corps de l'un n'avait plus aucun secrets pour l'autre, Upsilon aurait senti la moindre tension de tes muscles, et tu préférais éviter de supporter ses coups d’œils narquois pendant que le dragon de la luxure enflammait tes viscères. Il avait été incroyablement doux et précautionneux du début à la fin, prenant garde aux endroits où il appuyait sa paume et à ceux où il effleurait à peine la peau à vif. Bon médecin ? Tu n'en doutais pas. Mais il était plus encourageant d'imaginer qu'il était bien plus soigneux parce que tu n'étais pas qu'un patient parmi tant d'autres. Et parce qu'il prenait son pied à toucher tes jambes. Accessoirement.

Sa réplique t'amuse : « Il y a pire comme endroit pour se péter le poignet. » Ouais, c'est vrai. Les urgences ne sont pas loin, le médecin encore moins. T'as envie de minauder un « alors c'est toi qui me feras mon plâtre ? » mais il te reste encore assez de fierté pour ne pas le faire, ni lui demander s'il signerait dessus, ou ce qu'il marquerait en guise de dédicace. Sacrée question. Si, sept ans auparavant, il avait du porter un plâtre, tu savais toujours ce que tu aurais voulu écrire ; quelque chose de très gênant et personnel, voire de carrément indécent, à son sujet ou mieux, sur toi, pour qu'il soit obligé de cacher l'inscription et angoisse à l'idée qu'un mec ne tombe sur des secrets intimes. Eh quoi, c'était bien mieux que « Remets-toi vite, Falvie. »

Sa main passe sur ta jambe une dernière fois, comme une caresse d'adieu, et tu t'autorises le droit exceptionnel d'en profiter à sa juste valeur, ne détournant pas ton esprit comme tu avais pu le faire sur le décompte des dalles du carrelage ou la résolution d'une équation à deux inconnues. Le pire, c'était que tu te sentais comme une voleuse, dérobant quelque chose qui ne t'appartenait pas, hantée par le spectre de la culpabilité. Et Merlin, il en fallait beaucoup pour que tu puisses éprouver la plus infime sensation de faute, surtout en ce qui le concernait. Ah oui, tu pouvais le traumatiser à vie et le torturer indéfiniment, mais dès que tu agissais comme un humain lambda, tu avais beaucoup plus de mal à supporter tes propres décadences.

Tu relèves les paupières, détachant ton regard de sa paume toujours posée sur ta jambe, pour remonter vers le visage de son possesseur qui t'observe, lèvres ente-ouvertes. Et pour la énième fois tu te complais dans sa beauté, dans le moindre trait de son visage tiré par l'angoisse, dans cette aura qui te happe et t’entraîne dans le gouffre sans fond de son addiction. Bordel. Ce que ce mec peut t'attirer. Là, comme ça, à te bouffer du regard, oubliant son masque d’indifférence un bref instant, perdu dans ses pensées, noyé dans les tiennes, négligeant le temps qui passe. Et c'est encore une occasion qui file entre tes doigts, ce fin ruban qui glisse contre ta peau sans que tu ne te décides à le retenir. A te pencher vers lui. Refermer tes mains sur le col de sa chemise, ou autour de sa mâchoire. L'attirer à toi en te penchant vers lui. Attendre quelques secondes pour que son imagination s'emballe en même temps que la tienne. Puis l'embrasser à pleine bouche, damnée volontaire.

« Voilà, j'ai terminé... Tu peux garder le tube de biafine. »

Il bouge. S'arrache à la transe. Pas toi. Tu le regardes battre en retraite du côté du lavabo et te tourner le dos, pendant que tu profites des dernières bouffées d'inspiration suitées par sa présence. Merde à la fin. Tu ne comprends pas l'effet qu'il peut avoir sur toi. Ou est ton courage ? Ton indifférence naturelle ? Pourquoi ne décides-tu pas d'agir, quitte à tout perdre ? Ce n'est pas toi, cette pauvre figure de papier immobile, qui rêve sans agir. Tu es de nature à créer ton avenir, pas à l'imaginer. Si il se dérobe, eh bien, tant pis ! Pourquoi attendre ? Mais à la question « qu'as-tu à perdre ? » la seule réponse présente est « beaucoup trop ».

« Enfiles ça. Je t'attends dehors. »

Le portable collé à l'oreille, il te balance la tenue, redevenu le patron overbooké et accaparé par une quantité négligeable. La porte claque sur ses talons et tu te retrouves à nouveau seule avec toi même, le regard vide. Pas le temps de prendre son temps justement ; il faut agir. Tu te secoues mentalement et toise le chiffon qui est censé t'habiller pendant les prochaines heures, et tu lâches un soupir en passant ta tête par le col. De toute façon, tu n'as pas le choix. Tu ne peux pas rester ici, ni même remettre tes affaires. C'est donc en infirmière estropiée que tu feras le trajet du retour. Adorable.

Le tissu est fin, plutôt agréable à porter et le haut ne pose aucun souci. En général, tu toises la jupe avec beaucoup plus de circonspection, ne te souvenant que trop bien de la douleur hurlée à l'unisson par tes muscles lorsque tu t'étais relevée la fois précédente. Une jambe après l'autre, et avec beaucoup de précaution, tu passes tes membres dans la pièce de tissu remontée jusqu'aux genoux, avant de prendre appui sur tes pieds pour te mettre debout. Allez. Un, deux et... Et l'ourlet de la jupe rejoint ta taille alors que tu contemples avec émerveillement ces cuisses bandées qui parviennent à supporter ton faible poids sans trembler. Biafine, massage de pro ou bandes magiques, tu ignores qui est le plus efficace mais tu tiens debout sans trop de mal. Bien sûr, marcher est une autre affaire, mais avec un peu d’entraînement, tu parviens à ne pas ressembler à un manchot patinant sur la glace. C'est déjà un bon début.

De l'autre côté du mur, tu entends la voix d'Upsi, étouffée par la cloison, te donnant une indication du temps qu'il te reste pour apprendre à tenir dignement sur tes jambes. Motivation ! Du bout des doigts, plantée devant le miroir, tu tentes de reprendre une apparence plus convenable en lissant ta tignasse, replaçant la mèche de cheveux qui mange un côté de ton front et flirte avec ton œil gauche, égalisant les deux côtés de la raie, effaçant les traces de larmes et les dernières gouttes de café survivantes. Là. Voilà. Te voilà plus présentable, loin d'être à tomber et ne rêvant que d'une bonne douche avec shampoing et démêlant, mais tout de même. Tu pivotes donc, prête à faire face au brun, et ton regard tombe sur deux objets largués dans un coin, comme une baleine échouée sur une plage. Tes chaussures. Tes élégantes chaussures, avec leur putain de talon, qui allait te laminer les jambes. Et concrètement, tu hésites moins de deux secondes avant de les abandonner là sans aucun regret. Hors de question de mettre ça, autant y aller pieds nus. C'aurait été un bon prétexte pour se faire porter, mais là... Non. Vraiment.

Tu pousses la porte, débarquant dans le couloir, plus fraîche pour repartir à l'attaque, juste à temps pour entendre la voix du brun mourir sur ses lèvres : « Voilà. Parf- » Tu stoppes, le toise, suit son regard qui te scanne des pieds à la tête, et tu te jauges avec beaucoup moins d'application. Ouais, c'est court. Ouais, c'est fin, léger, et absolument pas convenable. Et – amen – ouais, ça le dérange. Il se pince l'arrête du nez et tu fais de ton mieux pour rester impassible, haussant juste un sourcil en guise de « ben quoi, elle te plaît pas ma robe de soirée ? » Il ne cesse de te toiser, et finit par se détourner, comme si tu venais de débarquer dans son bureau uniquement vêtue de porte jarretelles et d'escarpins. Pauvre petit être sensible. Sa tolérance à la longueur des jupes ne s'est franchement pas arrangée, au contraire même. Surtout, ne souris pas. Retiens-toi. Te ferait-il une poussée de possessivité aiguë ?

Sa voix est tranchante. « Annulez le rendez-vous. » Eh quoi, aurait-il finalement décidé de te prendre sur le bureau, là, maintenant ? Non... Résister à une biche en sous-vêtements et céder à une infirmière pas franchement mise en valeur par le déguisement... C'était assez original. . « Faites le nécessaire. » Il est glacial. Impétueux. Et il ne manquerait plus qu'un regard incandescent sur toi agrémenté d'un sourire carnassier pour te consumer. A table. Sauf que... Non. C'est pas le cas. Il aboie en regardant le vide, et tu restes plantée là comme un objet de décoration en attendant la suite. Il raccroche, tu restes toujours impassible, comme si tout cela ne te concernait absolument pas. Comme si t'en avais plus rien à foutre, et que tu laissais les choses couler sans t'en préoccuper. « Si tu as tout pour ton interview, récupère tes affaires et je te ramène. » Sa voix est toujours aussi tranchante. La tentation de répondre un « oui, maître » ou « a vos ordres, mon général! » revient mais tu ne cèdes pas. Il te ramène. L'information a du mal à faire sa place dans ton cerveau ; tu la mets de côté pour l'analyser plus tard.

Il semble hésiter un bref instant, puis se fend de quelques prétextes, pour se donner bonne conscience, certainement pas pour te convaincre. C'est trop gros pour que tu te laisses avoir « Tu vas avoir mal à force de marcher. » évidemment. « Et tu risque de perdre tes bandages. » Bien sûr. Adossée au cadre de la porte, tu te redresses, cherchant la désinvolture à tout prix. A présent, c'est toi l'actrice, et lui le témoin passif. A lui de subir, de ressentir, d'imaginer. A toi d'occuper l'espace et de mener l'action là où tu veux qu'elle aboutisse. « Pas la peine. » Tu évites le « ça va » bateau qui te trahirait. Non, en théorie ça ne va pas, mais il te connaît, et tu joues dessus. Il sait que ton besoin d'autonomie et d'indépendance est plus fort que tout... Et donc de la douleur. « Je ne vais pas te retenir plus longtemps. »

Tu lui tournes le dos, et t'éloignes vers son bureau, le plantant là, plante verte immobile. Pas besoin de jouer des hanches et d'user de mimiques inutiles ; tu sais qu'il suivra presque automatiquement le mouvement régulier de tes jambes jusqu'à ce qu'elles soient hors de portée. A partir de ce moment-là, son cerveau se reconnecterait... Peut-être. Et tu espérais bien que non. Cachée par les murs de son bureau, tu t'autorises un sourire avant d'attraper ton calepin, heureusement épargné par le café, et fourres le reste du matériel dans ton sac, avant de retenir dans son champ de vision, détachée. « Je crois que tu devais déjeuner avec quelqu'un, ou une société, un truc du genre. » Tu hausses les épaules, marquant ton peu d'informations à ce sujet. « Je ne vais pas te faire annuler ça aussi. » Parce que tu culpabilisais teeeeellement !

Bref regard vers l'ascenseur, un demi-pas en arrière, fine gestuelle qu'il ne remarquerait pas consciemment mais qui signale ton départ imminent. Il devait trouver une excuse pour t'embarquer. Maintenant. Argumenter pour t'empêcher de partir. Et t'espérais bien que son cerveau carburait plus que jamais dans ce sens, et qu'il ne pensait surtout pas qu'en effet, il était préférable que tu te casses au plus vite. « Y'a un arrêt de bus pas loin. » Au coin de la rue en fait, mais tu fais exprès de ne pas indiquer de distance pour lui suggérer qu'en réalité, tu ne sais absolument pas où il se situe. « Ou au pire, j’appellerai un taxi. » Et tu te fends enfin d'un sourire, quelque chose de doux, de léger, presque de timide, qu'il devait interpréter comme un « je t'ai causé assez d'ennuis comme ça. » Mais pour le coup, tu avais plus d'excuses que lui, et te contrer ne serait pas facile. Alors tu baisses les yeux, l'incitant implicitement à faire de même par mimétisme, vers tes pieds non chaussés. Et tu croises son regard, affichant une moue faussement agacée. « ... Personne ne remarquera. » Si il ne te retenait pas avec tout ça...

Merlin, tu mériterais un oscar.

MOVMOV ♥♥

pardon mais omg je suis tombée dessus hier et elle m'a fait rire XDD C'EST PLUZOUMOIN ADAPTÉ OK.

Tu devines les muscles de sa mâchoire crispés à l'en faire mal, comme s'il plantait ses propres dents dans ses gencives écarlates. Oh, ce plan ne lui plaît pas, loin de là. Parce qu'il avait finalement décidé qu'il avait le droit de choisir si ta tenue était indécente ou pas, et pire même, il s'était autorisé la capacité de faire respecter ses décrets, quels que soient tes protestations et la nature de tes envies. Ce n'était même plus en tant qu'être vivant doté d'une conscience qu'il te voyait, mais comme une propriété à protéger. Ou à garder, précieusement, à l'abri des regards de convoitise. C'était avilissant. Tu n'étais plus qu'un pur produit de consommation, qu'il baladait là où l'envie lui plaisait et de la manière dont il le désirait. Enfin, produit de consommation... Bordel, qu'il te bouffe, qu'on en finisse. Et sans mauvais jeu de mots... Enfin quoi que.

Plantée face à lui, tu le défies du regard, provocante par le simple fait de refuser d'aller dans le sens de sa pensée. Bien sûr qu'il allait te raccompagner. Et bien sûr que tu faisais tout pour qu'il pense que tu désirais le contraire. Pas pour le faire souffrir, pour briser ses espoirs après les avoir alimentés ; juste pour accélérer le processus. Qu'il prenne conscience de l'importance que tu pouvais avoir, là, en dépit de tout ce qui s'était passé, de tout ce qui gravitait autour de vous et s'entrechoquait avec fracas. Les rôles étaient étrangement inversés. Tu étais casée depuis longtemps, avais une situation, un boulot qui te plaisait, et une vie certes calme mais plaisante. Et tu plaquais tout à ses pieds, à deux doigts de faire craquer les boutons de la chemise d'infirmière pour lui bondir dessus, tigresse affamée. Au fond, t'avais bien plus à perdre que lui, avec tout ça. Et par tous les yétis, t'en avais strictement rien à foutre, focalisée sur ton objectif que tu étais.

Il tique lorsque tu évoques le bus, et tu n'imagines même pas les pensées qui peuvent le traverser en ce moment. Un chauffeur vicelard. Une bande d'abrutis qui te choppent à l'arrière. Des délinquants débiles mais un peu trop musclés. N'importe qui, n'importe quoi, ses craintes – sa paranoïa même – prend tous les visages. Et c'est la même chose pour le taxi ; si tu ne penses qu'au chauffeur, lui voit tout, du début à la fin, de tes pieds nus sur le trottoir au moment où il te demande de payer en nature. Ce qui te fait d'ailleurs réaliser que les soins que le brun vient de te prodiguer ont été d'une totale gratuité... Dans la forme. Mais au fond, vous y avez tous gagné un peu quelque chose.

Tu discernes la lueur sombre qui danse dans ses prunelles ; la rébellion lui déplaît, l'explosion est proche. Son irritation bourdonne, clairement audible, et il finit par se détacher du mur pour marcher droit vers toi, tout en ignorant superbement ta présence, te frôlant comme si tu n'existais pas. « Très bien. » Tu crains un bref instant que sa volonté soit moins dure que la sienne, d'avoir tant poussé la comédie qu'il s'y était finalement pris. L'envie de retenir monte mais tu ne bouges pas, engluée par ta propre fierté, et tu te prépares même à détaller, sans un mot, sans un adieu. Tu te redresses, perçois le bruit d'un tiroir qu'on tire – violemment – et qu'on referme – tout autant – suivi de pas non moins retenus. En moins de vingt secondes, voilà qu'il te charge sans autre forme de procès et t’entraîne à sa suite, démontrant là des arguments fort bien développés.

Embarquée par son élan, tes foulées se font plus longues, leur réception plus abrupte et réveille les douleurs enfouies dans ta chair appaisée par la crème. Aucune grimace ne parvient à relever tes lèvres et assombrir tes yeux, cependant à peine lui jettes-tu un regard vaguement amer qu'il pile net, comme lisant dans tes pensées. « J'ai aucune excuse. » Vu sa répartie, c'était bien dommage. Tu ouvres la bouche pour le souligner quand il te souffle net : « Je peux simplement pas te laisser rentrer seule. » Oh non merde. T'étais la seule à prendre ça comme une adorable déclaration ou il venait effectivement de laisser tomber un morceau de son masque ? Rivée sur lui, tu ne le quittes pas d'une seule seconde, l'inspiration dévorée par de tels mots. Allez ! Dis quelque chose ! N'imp- euh non, pas n'importe quoi. Un truc gentil, pour une fois. Essaye. « Alors je te ramène. » Ravale ton « oui docteur » allez.

Il tourne la tête, et tu luttes pour ne pas céder à l'appel du gouffre. Non, vraiment, il te faut une réponse, et tu n'as aucune idée. Que des mots bateau, passe-partout, qu'ils ne veulent rien dire. Mais à défaut de ne rien répondre, tu préfères lâcher un « D'accord. » qui ne sonne pas comme une reddition. En fait, tu ne sais même pas si ce simple mot peut transmettre quelque chose. Tu te complais dans ses iris améthyste alors qu'il t'attire doucement à lui, alors si ce souffle peut signifier quelque chose, ce n'est qu'une approbation sans concession. Tu l'aurais suivi n'importe où, et tu devinais qu'il n'y avait plus qu'une mince ligne pour faire de même actuellement. S'il te demandait de tout plaquer pour élever des poneys et cultiver des pastèques au Mali, tu l'aurais fait. L'amour, l'attirance, la nostalgie, tu ne savais pas quoi, mais ce truc te rendait foutrement conne.
… Ou humaine. Au choix.

Il se détourne en même temps que toi et appuie sur le bouton commandant l'arrivée de l'ascenseur. Silencieuse, tu regardes les étages défiler alors que la cabine remonte jusqu'à vous, tout en haut. Et quand les portes s'ouvrent, tu entends Upsilon murmurer un « Sérieusement, le bus... » avant d'ordonner à la cabine de descendre directement au parking. Tes lèvres remontent légèrement, narquoises. « Attends, j'avais l'auto-stop en réserve. » C'est pas comme si tu venais de te trahir comme une quiche. Ou... C'est pas comme si tu l'avais fait exprès. Encore des petites touches ici et là, des détails que tu lui laissais le soin d'analyser et d'assembler, plus tard. Au calme. Mine de rien, tu te dégages de son étreinte, comblant le vide de la cabine un peu trop grande pour deux « C'est bon, j'vais pas m'enfuir en courant. » Dans l'état où tu étais, même dans un parking sombre.. Il ne mettrait pas longtemps à te ramasser.

L'information fait son chemin dans son encéphale, et lassée de regarder les chiffres défiler sur le panneau digital, tu reportes ton attention sur les boutons mentionnant les étages. Des chiffres, des nombres, deux ou trois lettres, peut-être pour les appels d'urgence. A côté du cadran indiquant les étages, une LED se met à clignoter, signalant sans doute qu'un usager avait appuyé sur le bouton d'appel. Du bout des doigts, tu effleures les boutons, songeant que le brun avait certainement autant envie que toi de partager l'espace avec un ou plusieurs inconnues – ou pire, collèges masculins sans retenue. « Je crois qu'il y a un bouton utilisé par les autorités pour que la cabine passe directement d'un étage à un autre sans intervalles. » Il est là, devant toi, ce petit cercle avec deux flèches tournes l'une vers l'autre, commandant la fermeture des portes. « Ça doit être ça. » Alors sans le consulter du regard, tu le presses.

… Et la cabine s'arrête net dans sa descente.

Tu restes un bref instant figée, les pupilles légèrement dilatées, fixées sur le cercle trompeur. « Meeeerde. » Aaaah ! Mais c'était génial ça ! Fallait avouer que tu n'avais nullement envie de le quitter de sitôt. L'idée de passer une heure ou deux, même assise dans un rectangle de métal, à répondre à ses fustigations par des  « Mais j'étais pourtant sûre que ! » te convenait parfaitement. Sauf que pour le coup... Tu pensais vraiment, vraiment bien faire. T'étais sûre que ce foutu truc était le bon. Mais voilà, pour le coup... Tu étais en tord.

Relevant la tête, tu coules un regard vers Upsilon, ne sachant trop comment présenter la chose – ou les excuses éventuelles. Après une brève poignée de seconde à supporter son regard du coin de l’œil, tu finis par ouvrir la bouche et... Et la cabine redémarre sans heurt, descendant sans arrêt vers la destination prévue. « Aaah. » … Meeeerde. Cela dit, tu te tournes lentement vers le brun, lèvres pincées. « Non mais c'est bon. J'ai deviné toute seule. » Tu lèves légèrement les mains, comme si il braquait une arme sur toi – ou voulait te les menotter – et sans le lâcher une seconde du regard, tu les baisses lentement vers les poches de l'habit, où elles étaient censées y rester. « J'vais essayer de pas faire exploser ta bagnole, promis. » Et tu as toutes les peines du monte pour ne pas sourire à pleine dents.

Tu devines bien ce qui lui passe par la tête ; que t'as une poisse de tous les diables, que tu le fais exprès, ou que tu as perdu un bon morceau d'encéphale dans l'aventure. Mais non. Tout ce qui s'est produit aujourd'hui était purement fortuit, du moins concernant les dégâts physiques et environnementaux. Cela ne te ressemble pas, loin de là, et ce n'est certainement pas parce qu'il « te perturbe » que toute cette malchance s'accumule. Il y a des jours comme ça, et étrangement, cette guigne te plaît plus qu'autre chose. Tu t'es brûlée, bien. Mais sans ça, tu n'aurais pas pu inaugurer cette toute nouvelle proximité avec le grand patron. Tu t'es foirée dans ton innocente comédie... Mais il te ramène quand même. Tu as bloqué l'ascenseur – bon, il avait redémarré beaucoup trop vite – mais au moins personne ne s'était incrusté. Encore un peu et tu t'attacherais presque à cette poisse monumentale.

Les portes s'ouvrent dans un chuintement doux face à toi, dévoilant un large parking qui occupe certainement plusieurs niveaux. Silencieuse, tu avances dans le lieu totalement désert qui s'allume en détectant tes mouvements, éclairant des rangées et des rangées de voitures plus ou moins bien alignées, plus ou moins bien nettoyées. Honnêtement, tu ne connais rien des voitures, des marques, de la mode ou des nouvelles sorties à ne pas manquer. Tout ce que tu sais, c'est que les conduire te gonfle et que faire le plein n'est pas une tâche faite pour toi – surtout quand il y a une rangée de mecs qui matent pendant que tu manipules la pompe à essence. De quoi faire bondir Upsi et le faire frapper tous les mâles à deux kilomètres alentour d'ailleurs. Alors ouais, t'imagines bien une voiture classe et chère pour le brun, peut-être gris métallisé ou dans les tons neutres, mais... Tu ne sais foutrement pas à quoi ça ressemble, une bagnole de richou.

PAF. 3 PAGES D AMOUR SUR TOI. ♥

Ses yeux s'écarquillent quand tu mentionnes l'auto-stop, et tu te détournes ostensiblement, comme si ce n'était qu'un détail de plus. Tu ne sais pas vraiment ce qu'il te prend, et tu ne préfères pas y penser, ne surtout pas t'analyser, essayer de comprendre pour réaliser qu'en réalité, tu le cherches plus qu'autre chose. Tu sondes le terrain, d’abord prudente, puis de plus en plus audacieuse, passant des regards aux déclarations comme tu venais de larguer, bombe à fragmentation qui produisait un choc en premier lieu, puis laissait des éclats plantés ça et là, souvenirs qu'il ne tarderait pas à extirper lorsqu'il serait chez lui pour reconstruire le puzzle. Oh non, tu ne voulais surtout pas penser à ce que tu faisais. A ce que tu risquais, à tout ce que tu pouvais perdre, lui en premier, ta dignité ensuite. T'étais beaucoup trop comme lui ; gamine capricieuse qui ne voulait que ce qu'elle n'avait pas, et qui négligeait tout ce qu'elle avait déjà.

Il ne lui faut pas longtemps pour comprendre que tu joues avec lui. Pas de lui, nuance infime et pourtant si importante. Il t'aurait ramené de toute façon ; tu avais simplement fait croître son irritation par le refus pour démontrer qu'au final... Tu avais compris. Il n'y avait plus cette tension entre vous. Il n'y avait plus cette envie d'en découdre, ce besoin de se reconstruire en brisant l'autre. C'était... Eh merde, vous étiez bien embourbés dans le cliché des ex. Sachant tout l'un de l'autre, échangeant regards, rictus et piques, connectés malgré la rupture. Le truc, c'est que tu ne te voyais pas du tout l'endurer jours après jours avec le gentil rôle de la pote sarcastique. Tu voulais une place, une seule. Et c'était elle, ou rien du tout.

Dans l'ascenseur, tu préfères ne pas t'attarder sur ce qu'il pourrait se passer ou des pensées qui lui traversent l'esprit. Agir reste ton envie première, quitte à tourner comme un fauve en cage le long des parois – autour de lui. Cela dit, dans ton état, c'est loin d'être une option envisageable, et le brun n'hésite pas à le faire remarquer : « Te rattraper ne sera pas un problème. » Tu te tournes vers lui, un sourcil levé. « Forces inégales. » T'as toujours été plus rapide que lui, mais difficile de cavaler avec des brûlures au second degré. Tu aurais aimé avoir plus de qualités physiques ; être plus endurante, plus souple, plus adroite même, mais tu n'avais soit ni le temps, ni l'envie de courir pendant trois heures toutes les semaines ou t'enfermer dans une salle de sport. Et puis au fond, tant mieux. C'était moins classe si il te plaquait contre le mur et que tu l'envoyais valser comme un camionneur.

Lorsque ton attention se reporte sur le boîtier de commandes, tu le sens clairement se pencher vers toi, attentif à tes moindres mouvements. Et c'est bien sûr ainsi que tu te foires, encore une fois. « Ah. Raté. » Peu importe. Si tu supportes mal tes échecs, celui-là reste digestible. T'étais tout à fait disposée à passer deux heures enfermées avec lui à parler de la déforestation et des dernières élections, parce que même si tes hormones dansaient le foxtrot à certains moments, tu savais te tenir. Surtout lorsque tu ne pouvais pas te barrer loin de lui quand tu le voudrais, et inversement. Malheureusement, la cabine ne tarde pas à repartir, et la première pensée qui te vient en tête lorsque tu le sens, c'est qu'il faudra que tu te renseignes à propos de ces foutus boutons. Parce que merde, tu pouvais pas garder des connaissances étonnées. Smart is the new sexy. … Enfin, surtout parce que tu étais sûre d'avoir raison, et démontrer le contraire t'agaçait prodigieusement.

Ta chance n'est cependant pas épuisée puisque l'aventure semble amuser prodigieusement le brun. Prunelles pétillantes, sourire à peine dissimulé, rire étouffé, il ne risquait pas de t'engueuler pour avoir un peu malmené un ascenseur de son cher hôpital. C'était fort plaisant de le constater d'ailleurs. Mains sagement plongées dans les poches – seulement pour un laps de temps minime, fallait pas trop en demander – tu patientes en attendant l'arrêt complet de la machine. Tu te souviens encore de la première fois où tu avais pris un ascenseur moldu ; passé le court moment de panique en constatant que si il y avait un problème, tout était clos et t'étais foutue, tu t'étais fait la réflexion qu'ils feraient mieux de créer le même procédé à Poudlard, avec ou sans magie. En prenant en compte les sept foutus étages étages, les tours inaccessibles et les trois-mille six cent escaliers, ce ne serait franchement pas du luxe.

Les portes finissent par s'ouvrir et tu bondis dans le parking avec soulagement, fuyant le sentiment grandissant de claustrophobie qui s'installait dans un coin de ton crâne.  « T'es sûre ? » susurre Monsieur le patron en référence à sa voiture, que tu réussirais presque à faire exploser avec un peu de volonté. Tu lui lances un regard en coin alors qu'il poursuit, visiblement inspiré : « Parce que je connais un bon moyen pour empêcher tes mains de faire d'autres dégâts. » … Sérieusement ? Il pouvait se pavaner avec ses airs d'intouchable, mais après une telle réplique, son déguisement était foutu. C'était du suicide relationnel son truc là. Il venait de se dévoiler, exactement... Exactement comme tu l'avais fait quelques minutes plus tôt. Va écouter ta conscience maintenant Falvie hein. Celle qui te disait de ne pas faire de conneries. Celle-là même qui gueulait de l'attacher lui, dans sa propre caisse, pour lui montrer un peu les conséquences de ses actes.

Sa conscience à lui, il avait du l’assommer avec un gros paquet de testostérone et de fantasmes non comblés depuis des années. « Oh... et le coffre est grand si je me souviens bien. » Tu tournais lentement la tête, le regard réfrigérant. Le laissant regretter quelques secondes ce qu'il venait de dire, avant qu'un sourire carnassier n'étire tes lèvres. « Je te demanderais bien si c'est une proposition, mais je préfère te laisser la palme de la réplique la plus déplacée. » Il se fait innocent, attrapant ta main comme si il ne s'était rien passé. « Ma voiture est par là. » Non mais très bien. C'est cool. C'est pas comme si j'allais en chier pour garder l'esprit limpide maintenant. Ta vengeance serait terrible.

Il te conduit devant une bagnole noire, vitres teintes, spacieuse comme pas permis, te laissant envisager beaucoup trop de possibilités indécentes, avant d'ouvrir la porte côté passager. Tu lèves exagérément les yeux au ciel sans faire plus de commentaires : tu sais encore ouvrir une portière sans la déboîter hein. T'as pas trop le physique d'Hulk. « J'ai oublié... comment on ouvrait le coffre. » Glissée sur le siège passager, tu siffles un « Quel dommage ! » en recherchant la ceinture, qu'il attrape avant toi, sourire aux lèvres. « Simple précaution. » Et voilà qu'il se penche dangereusement près de toi pour planter la boucle dans le fermoir, alors que tu le maudis avec une application quasi religieuse. « C'est un peu trop d'attention là. » ... Ta copine serait jalouse. Mais ces quelques mots étaient beaucoup trop transparents, et toi, pas assez désespérée pour sortir une connerie du genre. « Tu comptes me porter jusqu'à la porte de la maison aussi ? » Si il voulait tout faire... Autant y aller jusqu'au bout hein. Et dégager Derek « parce qu'il pourrait te faire mal avec sa tendresse d'ours mal léché » Ben oui. Upsilon Ash était bourré de bonnes intentions et d'altruisme envers son prochain, c'était connu.

Entamant une marche arrière, il glisse son bras dans le dos de ton siège, ajoutant une entrée à la liste des actes qu'il n'aurait jamais fait, une heure auparavant. Les choses ont évolué, l'habitude du jeu revient peu à peu. Tu le cherches, il te cherche, c'est un cercle qui ne se finit qu'au lit – ou tout autre support plus ou moins adapté – avant de recommencer. Et cette session-là sera longue, tu le sens. En quelques minutes, la voiture s'engage sur la route menant à la périphérie de la ville, le pare-brise heurté par des perles de pluie. Brûlée ou pas brûlée, tu étais destinée à te taper l'averse, et te voilà en voiture avec le sujet de ton interview – et bien plus encore. Qui parle de poisse à présent ?

Profitant du fait qu'il soit occupé à conduire, tu délies ton dos en t'étirant sur le vaste siège en cuir, dos cambré, bras repliés derrière l'appui-tête, poitrine bombée, jambes tendues. Tu fixes la route sans la voir, repassant à grande vitesse tout ce qu'il s'est passé durant cette étrange matinée. L'interview et vos attitudes de pro, le café, l'échange de regards, et la fin... La fin franchement décadente, et ô  combien plaisante. « Et donc ? Tu vas passer le reste de ta journée à écrire ton article ? » Tu redescends sur terre en un battement de paupières. « Mh ? » … Et en croisant son regard, tu réalises dans quelle position tu te trouves et tu reprends une attitude plus normale sans l'ombre d'un regard d'excuse ou de provocation. T'es pas le seul à pouvoir jouer, mec. Tu tournes la tête, te reconnectant avec sa dernière réplique « Ouais, exactement. » Ou pas. T'allais dire à ton patron que irascible Ash t'avait dégagé de son bureau parce qu'il était à la bourre, que tu y retournerais dans deux ou trois jours, ce laps de temps te permettant de soigner un peu les plaies de tes jambes, mais surtout de larver en méditant sur tout ce qui s'était passé.

« Pour cette histoire de médecine... écris ce que tu veux. Je pourrais toujours porter plainte pour diffamation si ça me plaît pas. » Tes épaules tressautent brièvement alors que tu réprimes un rire. « Adorable. » Tu observes la route sans la reconnaître, et tu hésites à supposer qu'il fait un détour pour te garder encore un peu plus longtemps. Adorable oui, c'était le mot juste. « Pas besoin d'inventer, j'éviterai le sujet et ça t’épargnera un procès. » Tu glisses un regard dans sa direction, un sourire accroché aux lèvres. Sa voiture est détestablement confortable, mais tu as passé beaucoup trop de temps assise à ton goût ; tu tentes de juguler ce bref inconfort en croisant les jambes et... Mauvaise idée. Ton geste s'arrête à mi-courte, les cuisses vrillées par la douleur et tu te vois contrainte de reposer tes pieds à terre dans un soupir excédé. Quelle patiente exécrable tu ferais... « Les bandages, c'est à refaire tous les jours non ? » Tu te vois déjà inventer les causes à Derek, mais l'empêcher de s'occuper de tes plaies sera mission impossible, tu le sais déjà. Et cette idée... Te frustre plus qu'autre chose. « ... Ca va mettre une éternité à guérir. » Et tu bascules la tête en arrière, fataliste.

pardon du retard. et de la qualité, j'ai été... distraite... et tmtc ♥

La voiture est une véritable petite merveille que tu es incapable d'apprécier. Les véhicules ne t'ont jamais passionné, qu'il s'agisse de balais, de sombrals ou de voitures plus ou moins spacieuses. A Poudlard, tu ne montais sur un balai que lors dès cours, et si la vitesse te grisait, tu n'avais jamais pu aller aussi vite ou aussi loin que tu le voulais, fliquée de près par la Morgan. C'était le seul moyen de déplacement qui t'avait un peu séduit ; le reste était trop lent, trop mécanisé, trop... Pour les autres. Pas pour toi. Alors depuis que tu avais foutu les pieds dans ce monde moldu beaucoup trop régulé, tu avais laissé les autres conduire pour toi, qu'il s'agisse de conquêtes, de chauffeurs ou de nanas assez connes et en manque de social pour s'imaginer être tes amies. Tout ce que tu note est d'une banalité crasse ; c'est joli, c'est spécieux, ça sent bon et les couleurs crèmes sont sympa. Après.. Eh bien elle ne fait pas de bruit et roule comme sur de la crème tant les a-coups sont atténués, mais ça s'arrête là. Une jolie bagnole dont il devait être fier, et que tu aurais volontiers baptisé avec un « elle a pas du te coûter grand-chose ta caisse d'occaz' »

Tu le sens se crisper un bref instant sans en relever la nature ; route dégagée, aucun appel téléphonique, rien à signaler. C'était donc quelque chose que tu avais fait, ou plus certainement dit qui le travaillait à retardement, et tu renonces à rechercher la phrase qui avait produit des répliques, comme un séisme le traversant par vagues au lieu de simplement couler comme une passible rivière. Il avait toujours trouvé les allusions aux autres mâles dans tes répliques, là où il n'y en avait pas eu. Ce phénomène était certainement amplifié depuis que vous n'étiez plus en couple... Et qu'il avait passé une demi-heure à s'occuper de tes jambes alors que t'étais à deux morceaux de tissu d'être à poil. Tant pis, tu le laissais se débattre avec ses propres interprétations. Si tu avais voulu le faire chier, tu aurais été plus incisive, et beaucoup plus efficace. Encore une fois, si l'idée de te savoir avec un autre était si insupportable pour lui, pourquoi te reconduisait-il ? N'était-ce qu'une simple façon de le satisfaire égoïstement ? Il ne voulait pas que les autres te voient, il ne supportait pas Derek, mais il te repoussait quand même. C'était à n'y rien comprendre, ce mec devenait aussi tordu et illogique que toi.

« Adorable ? »

L'idée qu'il se soit aproprié le terme te fait sourire, mais ce n'était pas lui que tu qualifiais, plutôt son attitude. Et encore, le mot étant teinté d'un vague cynisme. Il te menacait un procès, quand même. Comme si tu allais t'amuser à marquer des conneries dans la presse, alors que votre relation se stabilisait à peine. En fait, tu te sentais un peu comme une funanbule ; tu marchais sur un fil en avant vers lui, bras écartés pour garder l'équilibre. Parfois tu titubais, parfois tu accelerais, assurée sur la pointe de tes pieds nus. Lui, en face, disposait d'une perche ; il te la tendait des deux mains, mais son utilisation pouvait énormément différer ; il était capable de te soutenir pour éviter que tu ne bascules, ou t'en filer un bon coup sur le crane pour te précipiter dans le vide. Ce qui était certain, c'est que tu continuais à avancer, et qu'un seul mouvement de sa part décidait de ton sort.

Son geste pour plonger la main dans ses cheveux te paraît un peu trop vaste, comme s'il avait tenté une approche, mais tu ne le regardais pas à ce moment. « Merci. » Il te faut un effort colossal pour ne pas lever les yeux au ciel. Si tu avais voulu éviter tout rapprochement, tu ne serais pas là, mais ça encore, c'était trop subtil. C'était beaucoup trop de messages qui te paraissaient évidents, autant qu'un panneau de cinq mètres clignotant par toutes les couleurs de l'arc-en-ciel, affichant un « Derek, c'est pas le nom d'un labrador qu'on vient d'euthanasier ? » mais qui pour lui, n'étaient rien, que des données minuscules qui ne pesaient pas dans la balance. Tu le comprenais, tu l'approuvais même, sa patience, son temps de réflexion, tout ce qui était sage et que tu n'avais jamais eu. T'étais d'accord avec tout ça, mais voilà, c'était encre trop long, et tu aimais l’enivrante euphorie de la vitesse.

Lorsque tu tentes de croiser les jambes, tu entends un « Attent- » mais trop tard, étouffé par un soupir mécontent. Au moins, tu allais être chez toi dans quelques minutes, et pas bloquée dans une chambre d’hôpital où il aurait du te menotter au lit parce que passerais ta journée à faire les cent pas et à rouvrir tes plaies. Fallait pas croire, tu allais faire exactement la même chose dans ton salon, mais au moins aucune infirmière empressée et maladroite ne viendrait te dire comment vivre ta vie. Tu entends d'une oreille distraite ses recommandations envers le soin quotidien, il tu étouffes à grand-peine un « génial » morose. Des soins. Du repos. Mon dieu. Tu effleures doucement la surface bandée de tes cuisses, songeant si fort au sort de soin que tu maîtrises par cœur que tu espères presque qu'il se réalise de lui-même. Sans baguette. L'espoir fait vivre. « T'as un toubib à la maison, tu devrais t'en sortir. » Tu tournes la tête, le toisant en silence, cherchant sans succès la plus petite envie de rétorquer. Mais rien. Il balance entre maturité extrême et puérilité, et te maintenir à flot commence à être ardu. Alors tu hausses les épaules, pose ton coude sur le rebord de la fenêtre et niche le creux de ta mâchoire contre ton poing à demi-fermé, fixant la route qui défile face au pare-brise.
Ouais t'avais un toubib à la maison.
Mais pas le bon.

« Au pire, l'hôpital n'est pas très loin. »

Bam. Retournement d'humeur et de situation. T'as presque envie de le frapper, de gueuler un « Mais décide-toi, merde ! » afin d'arrêter ces va-et-vient, mais peut-être trouve-t-il du réconfort à faire ainsi. Se contenter, revenir à la réalité, la trouver trop dure, jouer avec toi, repartir dans le monde réel, puis revenir.. Tu ne savais plus quelle attitude adopter, au risque de plaisanter et qu'il le prenne mal, ou de louper son moment d'humour et qu'il se renfrogne. Putain, il devenait aussi compliqué qu'une meuf. Çà allait être folklo. « Quelques jours. Quelques semaines si t'es moins chanceuse. » Oh ? Tu te redresses. Quelques jours ? Pour une couche de peau laminée ? Voilà qui était bien plus encourageant ! Toi qui imaginais garder des mois ces cicatrices douloureuses... « Bon, eh bien je me débrouillerai pour être chanceuse. » Un sourire relève tes lèvres alors que le sien disparaît. Tu tournes la tête, le dévisageant. Quoi encore ? Qu'avais-tu dit, quel sous entendu son cerveau malade avait-il pu invent- « Je préférerais que tu passes à l'hôpital si ça va pas.... Ou que tu m'appelles. Derek n'était pas là et... Moi si. » Encore un peu et tu perdais ta mâchoire inférieure.

Il évite consciencieusement ton regard, braquant le sien sur la route alors que tu le scannes en cherchant des réponses à tes questions. Et à cette... Déclaration plus inattendue. Ben tiens, tu râlais après son instabilité hein ? Il t'avait tellement bien tendu la perche que tu te l'étais pris en pleine gueule et que tu en vacillais encore. Et puis après quelques minutes à l'observer tellement fixement que tes pupilles auraient pu percer un trou fumant dans sa chair, tu te repends. « Ah, ouais. » Calme et tempérance. C'est pas comme si Derek passait sa semaine à faire des permanences pour mettre du fric de côté. Et que tu aurais la maison pour toi. Et qu'upsi pourrait s'incruster sans mal. Nooon. « Sauf que j'ai pas ton numéro. » Et que tu n'allais pas passer par sa secrétaire pour l'avoir, ou pire, qu'elle refuse directement et te colle un rendez-vous dans six mois. Tu finis par te retourner vers la route, enfonçant ton dos dans le dossier moelleux du siège. « Remarque, j'ai pas non plus de portable. » Au début, tu en avais eu un. Enfin, six au total. Des cadeaux ou des vieux trucs récupérés, et que t'avais paumé ou éclaté contre la face de quelqu'un. Alors t'avais arrêté d'en prendre, et c'était tant mieux comme ça ; personne pour te déranger ou changer tes plans à la dernière minute. L'agence t'avait bien filé un truc juste pour le travail, mais c'était une antiquité et tu étais certaine qu'en le claquant contre un mur, tu détruirais l'immeuble entier. Le pouvoir du nokia 3310. « Enfin tu peux toujours me le donner, j'éviterai de le divulguer dans la presse. » Tu réprimes un sourire, imaginant le désastre dans le cas contraire. Ne relevant même pas le fait que tu venais d'accepter son aide au profit de celle du mec avec qui tu vivais depuis cinq ans. Serpentard style.

« Quand je pense... que depuis tout ce temps, on était dans la même ville... »

Quelqu'un aurait bien réussi à placer un «  c'est le fruit du destin ! » mais cette fois, ce ne serait pas toi, la période humour et complicité étant passée. Tu commençais tout juste à t'y faire, autant ne pas perdre le rythme de ses cycles émotionnels. Ouais, c'est vrai, tu vivais dans la périphérie et lui au centre. Derek travaillait pour lui. Au début, tu venais le voir là-bas. Tu aurais pu croiser le brun n'importe quand, à l’improviste, mais peut-être n'était-il pas encore embauché à cette époque. Il vivait actuellement dans le luxe et le trop-plein, et toi dans le calme et la fadeur. Plus de folles soirées, plus de tournées des bars avec des nanas qui gueulaient plus qu'elles ne buvaient, quand tu ne savais plus ce que tu allais foutre de ta vie. Plus de chemins aléatoires, de rencontres fortuites, de hasard. Ta vie s'était formée, ton chemin aussi, et tu n'en déviais plus. La boucle était bouclée.

Jusqu'à quelques semaines, où il avait explosé toutes les murailles pour s'installer dans ta vie.

huuuuhu ♥

Il était à nouveau replongé dans ses pensées, et son « J'apprécie ta sollicitude » sec et aride t'apprenait assurément qu'elles n'étaient pas douces et pavées de pétales de rose. Laissant couler une fois de plus, tu hausses les épaules et te détourne vers la route, regardant les rues défiler, devenant de plus en plus connues jusqu'à être familières. La voiture longeait des trottoirs que tu avais foulé jours après jours, armée d'un parapluie, d'une baguette de pain ou plus souvent, d'une épaisse liasse de papiers provenant de la presse ou encore le bureau d'édition, te refilant du boulot parce que tu savais le traiter vite et bien – et pour cause, tu n'avais que ça à faire de tes journées. Il te fallait un travail intellectuel, et écrire parvenait à te satisfaire assez pour que tu en redemandes ; tu ne pourrais jamais être le type de femme au foyer qui se satisfait de sa vie en briquant le parquet et regardant la télé le reste de la journée.

La voiture se gare coule enfin devant la maison et s'y arrête sans un ronflement, alors qu'un mouvement de son conducteur te fait tourner la tête. Sans un mot ni un regard, il glisse ses doigts contre l'ouverture de la boite à gants et en extirpe un bout de papier, y griffonnant son numéro. Tu ne réagis pas, songeant qu'avec une telle fin de parcours, tu ne risques pas de le rappeler rapidement. Ou même de le rappeler tout court. Il te tend le bout de feuille et tu y jetes un œil distrait pour t'assurer de pouvoir le relire – réflexe de journaliste – avant de le fourrer dans la poche du haut que tu portes. Tu réfléchiras à ce que tu feras de ça plus tard, une fois chez toi par exemple.

« T'as bien un fixe non ? »

Tu l'observes d'un regard en coin rapide, toisant le sourire conciliant qu'il semble forcé d'arborer. Soudainement, tu ressens l'urgence de dégager d'ici au plus vite, avant que tout dégénère, avant que cette bipolarité accentuée ne fasse déborder le vase de ta tolérance rapidement rempli. Oh, toute la journée avait été fantastique. Tu avais profité de chaque seconde, et même tes conneries, même les regards froids, même les répliques un peu acerbes n'étaient rien face à ça. Cette proximité qu'il avait engagé et qu'il semblait regretter à présent. Tu pouvais te leurrer complètement, c'était fort possible, mais il passait des provocations au silence radio, comme ça, sans raison valable. S'était-il encore monté la tête pour un mot ou deux qu'il avait décidé d'interpréter dans le mauvais sens ? Toi, la verte, habituée à tout obtenir vite et bien, ne pouvait supporter le fait qu'il te donne puis te reprenne sans raison valable ce peu d'attention que tu ne pensais jamais récupérer.

Tu te tournes donc, débouclant ta ceinture d'une main, ouvrant la porte de l'autre, et faisant face à la pluie crépitant sur le macadam encore chaud, tu l'entends camoufler ses derniers scrupules. « Tu vas réussir à te débrouiller sans moi ? » Un pied après l'autre, tu rejoins la route humide, appréciant la sensation de chaleur et d'humidité mêlée contre ta peau. Des perles translucides commencent déjà à perler le long de tes cheveux lorsque tu te retournes, un sourire relevant les commissures de tes lèvres. « Évidemment. » Tu n'es pas assez frustrée pour lui rappeler que cela faisait sept ans que tu vivais sans lui, et que tu n'étais pas morte une seule fois pendant cette période. Son absence de sourire t'empêchait de rajouter quoi que ce soit d'autre de plus tendre ou de moins... Hostile. Il ne savait pas sur quel pied danser et tu ne pouvais pas le savoir pour lui. « Merci. » La portière claqua alors que tu n'avais pas encore refermé la bouche.

En théorie, tout aurait du se passer comme ça avait commencé. Il t'aurait taquiné pendant le trajet, sans se risquer mais en restant dans son style habituel. Tu aurais fait de même, le cherchant, le provoquant, tentant de repousser ses limites, tâtonnant pour déterminer la frontière jusqu'à laquelle tu pouvais aller. Une fois la voiture garée, tu aurais fait mime d'hésiter à descendre, ou tu te serais plaint des brûlures sur tes jambes. Il aurait évoqué un tas de possibilités, tu aurais insisté, et au moment où il aurait ouvert sa porte, faussement excédé pour te dégager de sa caisse, tu aurais bondi du siège passager pour caracoler comme un jeune poulain, hors de portée, le saluant d'un sourire narquois. Son retour, tristement calme comparé à l'aller, l'aurait fait réfléchir à ton sujet. Peut-être même l'aurais-tu appelé le soir même, vers deux heures du matin, pour lui demander dans quel sens tourner le bouchon de biafine, ou si les bandages se roulaient dans le sens horaire ou antihoraire. La suite aurait coulé d'elle même.
Mais ce n'était pas aussi simple, dans le monde réel.

Lui tournant le dos, le sac glissé sur un bras, tu fis face à la porte de la maison et remontai l'allée en quelques foulées, intérieurement ravie d'avoir laissé tes talons agoniser dans l'eau de la salle de bain. Que tu avais d'ailleurs laissé en état, priant pour qu'une nana de l'entretien s'occupe de tout éponger avant qu'il revienne. Tu n'avais aucun problème de conscience à foutre un bordel monstre ailleurs que chez toi, mais là c'était différent. Autant laisser autre chose que la preuve d'avoir été un pur ouragan débarquant dans sa vie, renversant tout son son passage, café, médicaments, habits et certitudes ancrées depuis sept ans. Un tour de clé et tu ouvris la porte avant de te glisser à l'abri de la pluie, pivotant pour observer une dernière fois la voiture aux vitres teintées, voilant le visage du brun. Ignorant si il te regardait ou pas et prenant le parti d'affirmer qu'il le ferait, calé à l'abri de ton regard, tu levai la main pour lui faire un signe d'adieu, lui offrant un dernier sourire dénué d'acidité avant de disparaître derrière le panneau d'ébène.

rrrrrhhh ♥

T'avais été dure. Peut-être un peu trop. Mais la porte était claquée, et c'était trop tard pour faire machine arrière à présent ; ses changements d'humeur avaient de toute façon, beaucoup trop influencé la tienne pour que tu puisses avoir assez de recul pour calmer le jeu qui se menait à l'intérieur de ton crâne. Un coup souriant, la seconde d'après amer, il t'avait tout simplement excédé, et au final, c'était une bonne chose que tu aies pu sortir aussi vite. Encore dix minutes de ce régime et tu aurais bondi à la prochaine rebiffade pour lui demander quel était son problème. Souci de conscience ? Qu'il la piétine ! Ou qu'il se barre, s'il désirait garder ses distances. Comme tu avais pu le souligner, c'était son souci. Tu en étais à l'origine, mais tu ne pouvais pas le résoudre à sa place.

D'une main, tu remets en place les mèches humides qui gênent ta vision et tu finis par éponger ta tignasse dégoulinante, qui n'a d'ailleurs jamais été aussi longue. Tes pieds nus produisent un étrange bruit de succion sur le carrelage, son qui s’estompe lorsque tu entres dans le living-room en faux parquet. La maison est silencieuse, déserte comme la plupart du temps, et les mots de Derek te reviennent en mémoire, alors que ton esprit est actuellement focalisé sur l'autre brun de ta vie. « On devrait prendre un chien » Oh ouais, Derek était un mec à chiens. T'étais certaine qu'il adorerait avoir un berger quelconque pour faire de longues balades et partir pique-niquer avec toi dans les bois ou en montagne, en bon vieux cliché élimé. T'avais toujours réussi à esquiver la chose. Les bestioles n'avaient jamais été ton truc. T'avais pas assez de tendresse pour un truc en plus.

Tu largues ton sac par terre alors que tu t'écroules dans le canapé juste à côté, réprimant un miaulement de douleur, surprise par la vrille qui t'a tordu la chair des cuisses le temps où tes muscles sollicitaient ces dernières. Une grimace en guise de moue, tu masses les jambes endolories reposant sur les coussins beiges, les yeux perdus sur l'étendue du plafond. Sacrée journée. Ton tailleur et tes talons se gonflent d'eau dans la salle de bain du patron, alors que le cappuccino qu'il t'avait tendu continuait d’imbiber son superbe tapis et même le parquet en dessous. Autant dire que tu avais marqué ton passage. Fallait avouer que c'était bien dans ton style.

Tu tends la main, attrapant ton sac pour t'attirer vers toi, et du bout des doigts tu explores la poche principale pour trouver ton carnet que tu finis par ramener à hauteur des yeux. Par miracle épargné par le café brûlant, il est un peu froissé mais ton écriture s'y aligne toujours, régulière et caractéristique de l'élève qui a tenu une plume pendant sa scolarité. Tu chasses les pages pour arriver aux dernières, celles concernant l'interview de Monsieur Ash. Si au début tout y est bien noté, les points important à l'écart, distinct du reste et les informations plus banales alignées horizontalement, chaque ligne se délite de plus en plus face à la précédente, pour qu'au final les vingt dernières ne soient que des gribouillis mimiquant ta façon d'écrire. Un soupir t'échappe et tu balances le carnet. Bravo Hollyn.

Tu connais très bien la cause d'un tel manque de professionnalisme ; seul Ash parvient à t'arracher aux sphères du boulot où tu es ancrée. C'est comme à Poudlard, il était bien le seul pour qui tu avais laissé en plan un devoir en cours. L'histoire se répétait, mais les détails étaient différents. Heureusement, il te reste ton microphone pour rédiger l'article, et encore, ta mémoire à court terme est excellente. Tu utilises toujours ces gadgets « au cas-où ». Il suffit d'une crise impromptue et deux semaines partent en fumée, les interview avec. Autant garder une trace de ce qu'il s'était passé. Tu replonges dans tes pensées, un bras ballant, l'autre sur tes jambes douloureuses, profitant du fait que le temps t'appartient. Tu peux rester allonger ici jusqu'au lendemain, personne ne viendra te bouger de là.
Et pour une fois, ça te dérange un peu.

Tu ignores combien de temps s'est écoulé pendant ta période d'inertie, mais tu finis par te redresser, chopant au passage ton microphone puis ton carnet. Il est temps de bouger, et de rédiger ne serait-ce qu'un brouillon pour le papier que tu dois rendre le lendemain, et éviter de s'attarder sur le cas d'Upsilon. Un bon bain t'aide en général, quels que soient tes besoins du moment. Détente, réflexion, décision difficile, mauvaise humeur, sale journée à digérer, article à préparer, recherche d'idées... L'eau est salvatrice, et ta baignoire est le fantasme de toute nana. Un grand rectangle de céramique avec beaucoup d'espace sur les côtés pour y poser tout un barda, un distributeur de sels de bain ou de mousse, et ô, miracle, un appui tête réglable pour bosser ou larver sans se noyer. Encore mieux qu'un lit douillet.

La tenue d'infirmière glisse le long de ton corps et s'échoue à terre alors que les robinets déversent une eau brûlante, mousseuse et parfumée au muguet. On se croirait dans un film pour nana, mais tes bandages rappellent bien vite qu'il n'en est rien. Assise sur le rebord, le carnet posé à côté de toi, portable et microphone non loin, tu observes le frein à ta délivrance, avant de finalement céder à l'envie primaire d'être tout simplement propre et au chaud. Glissant donc dans l'eau tout en maintenant tes jambes au sec, tu sens tes muscles se crisper puis se dénouer en cœur, t'arrachant un soupir d'extase. Qui avait besoin d'un mec quand on avait une baignoire de reine ?

Tu fermes les yeux et profites impunément de ce sentiment de bien-être dans lequel tu baignes, puis finalement le reste de tes jambes entre en contact avec l'eau, et tu peux enfin t'étirer comme un chat comblé, ta crinière tournoyant autour de toi comme un voile opalescent. Tu étais bien. Vraiment et indubitablement bien. Ronronnant de plaisir, tu cherches à l'aveugle le microphone à piles et presses le bouton play alors que ta voix, puis celle d'Upsi emplit la salle de bain carrelée. Son timbre grave en deviendrait presque une berceuse, et avec la chaleur, tu as toutes les peines du monde à rester à la surface de ta conscience et ne pas t'endormir. Finalement, quelque chose de beaucoup plus concret te réveille en sursaut :la douleur.

Il a fallu un certain temps pour que l'eau pénètre les bandages, puis dilue l'épaisse couche de biafine étalée sur tes plaies, te laissant de longues minutes de répit, créant là l'un des plus vicieux pièges imaginables. Si la douleur t'avait frappé aussitôt l'eau touchant tes blessures, tu aurais bondi hors du bain immédiatement. Mais là, c'était plus insidieux et plus progressif ; ton corps entier était engourdi, et le temps que tu réalises, il était trop tard. Tu commençais à souffrir, et tes jambes affaiblies n'avaient plus la force de te porter hors de la soupe vorace et mousseuse.

Sottement, tu avais imaginé que l'eau calmerait le feu des brûlures, comme celles qui se jettent sous une douche glacée après un coup de soleil carabiné ; au final, la peau saine est gelée et les parties lésées n'en sont que peu ou pas affectées. C'était la même chose, mis à part que ton bain était brûlant, et qu'il ne s'agissait pas d'un coup de soleil, mais d'une lésion de l'épiderme au second degré. Si pour l'instant, ça picotait, tu ne pouvais qu'imaginer ce qui allait suivre dans les minutes à venir, et honnêtement... Tu flippais comme une mauviette. Redressée en sursaut et serrant les dents, tu tentes de t'extirper de la baignoire sans le moindre succès ; les bords larges ne permettent aucune prise, et il n'y a rien pour te hisser ou t'accrocher. Peu à peu, la panique t'envahit alors que tu réalises que tu es seule chez toi, sans aucune aide extérieure, et que Derek est encore en garde à l’hôpital pendant treize à quatorze heures.

Tes doigts se pressent contre les bandages gonflés par l'eau, et la pression t'arrache une série de frissons. L'ironie, c'est que tu ne peux même pas mettre tes jambes hors de portée ; les brûlures les plus graves sont localisées sur tes cuisses et au-dessus du genou. Petit à petit, chaque nerf semble s'enflammer et c'est dans un mouvement désespéré que tu ôtes le bouchon pour faire partir l'eau dans les canalisations. Il suffira d'attendre que l'eau s'évapore, puis tu allais prendre appui sur le rebord et endurer les souffrances et.... Et tu rêves, ma pauvre fille, car l'eau se retire et c'est presque pire, tes jambes en sont si crispées que tu ne peux même plus dire ce qui est mieux entre l'un et l'autre. D'un mouvement brusque, tu arraches tes bandages, peut-être parce que tu as l'impression de pouvoir faire quelque chose, d'améliorer ta condition mais c'est peine perdue. Et tu te sens tellement conne, tu as tellement honte d'être encore une fois démunie, dépassée par les événements que tu n'as qu'une envie, c'est d'écraser tes poings contre la céramique si fort que le choc t'en ferait perdre conscience.
La douleur pulse à chaque battement de cœur.
Mal, mal, mal, mal, mal, mal, mal.

En désespoir de cause, tu fais couler de l'eau glacée et y trempe le reste de tes pansements pour les appliquer sur les plaies, mais le contact te secoue le corps entier en un frisson explicite : pas toucher. Tu te hais. Monstrueusement. Mais tant pis pour ta fierté lésée, il te faut appeler à l'aide, maintenant avant qu'il ne soit trop tard. Tu ris de l'inconscience, mais le choc pourrait bien t'y emmener de force, et laissée seule dans un tel état jusqu'au retour de Derek ne présage rien de bon pour la rémission de tes jambes. Pire même, l'infection menace, et les mots ''nécrose'' et ''amputation'' tournoient dans ta tête. Tu fais sans doute une montagne d'un rien. Tu dramatises. Mais quand on a mal, tout semble amplifié et plus grave.

Tu tends le bras pour choper le téléphone portable du boulot que, par miracle, tu gardais sur toi au cas-où le boss t’appellerait, et compose le numéro de Derek par automatisme, mais t'arrête avant d'appuyer sur la touche appel. S'il débarque et te voit dans un tel état, non seulement il prendra un bon mois de congé jusqu'à ta rémission, mais pire, il te forcera clairement à rester alitée. Et ça... Ça te rendra cinglée. La preuve, même blessée tu caracoles encore, jouant à la princesse insensible aux balles. Ben tiens. Dans ta face. Tes lèvres se tordent et tu réprimes des hurlements d'outre-tombe, alors que tes yeux se posent sur le papier chiffonné où upsi a inscrit son numéro, encastré dans la house du portable. L'appeler, ne pas l'appeler ? Tout te l'interdisait. Son comportement. Ce qu'il venait de se passer. Ce qu'il avait fait pour toi. La logique même ! Tu ne devais pas. Tu ne pouvais pas. C'était par pur respect qu'il fallait le laisser se reposer en paix, et tout digérer. Loin de toi. Loin de tes sollicitations. Pourtant, tes doigts composent quand même le numéro.

La tonalité te laisse insensible alors que sa voix, portée par le microphone, t'embarque ailleurs, loin de ce monde où tu es un véritable boulet. « Oui ? » Tu sursautes, prise à dépourvu, et appuie par réflexe sur la touche fin d'appel. Non. Tu ne peux pas faire ça. Tu ne peux pas l'appeler à l'aide. Et pourtant... Bordel, t'as tellement de numéros encastrés là, dans ta tête ! Derek, les pompiers de la ville, les ambulances, même l’accueil de l’hôpital ! Ils pouvaient tous t'aider, l'un d'eux était même toujours là pour ça, et les autres parce que c'était leur boulot. Mais non. Toi tu voulais plus. Tu voulais l'inaccessible. A croire que tu ne cherchais qu'à saborder tes chances de le récupérer un jour. Tu allais le dégoûter de toi jusqu'à ce qu'il se barre, ou qu'il te repousse avec tout le mépris que tu méritais.

Ton cou se loge contre l'appui-tête alors que tu ravales un glapissement lorsque tes muscles se tendent pendant la fraction de seconde où ton dos s'étend. Tu ne peux pas rester comme ça. Pour l'instant la souffrance est supportable, mais ce n'est que le début, parce que l'eau est encore présente et la crème pas entièrement partie. Mais quand ta peau sera sèche, tu finiras par hurler si fort que les urgences à l'autre bout de la ville rappliqueront d'elles-même. Le regard plongé sur l'antiquité que tu tiens entre les mains, tu finis par refaire le même numéro, toujours dans cet état de transe acquise, mise en place par ton organisme en devinant la merde qui se prépare. Et tu écrases le bouton d'appel.

« Qu- »
« J'ai cru que tu m'avais filé un faux numéro. » Ta voix est atone, mais si tu ne parviens pas à la faire plus joyeuse ou insouciante, elle a le mérite de ne pas retransmettre ta douleur. Enfin pas trop. Tu déglutis difficilement. Allez. Tu peux le faire. Après tout, il t'as filé son numéro si il y avait un souci. C'était fait exprès. Il avait dit qu'il préférait que tu le contactes. Il t'avait tendu des perches. Il fallait qu'il assume ses paroles, pas vrai ? Il fallait qu'il assume. Il fallait qu'il assume. Il allait assumer. Il... « Si je tombe et que j'arrive pas à me relever, tu peux m'envoyer un infirmier à domicile dis ? » … Il était certainement moins lâche que toi. Tu baisses doucement la tête, les épaules tressaillant de plus en plus alors que le froid commençait à te vriller la chair. L'eau était partie, tu étais nue comme un ver, et des frissons glissaient contre ta chair et te parcourant des pieds à la clavicule, mécanisme du corps pour te réchauffer. Et bientôt suivrait l'inévitable claquement de dents. « ... Ou une infirmière ? » Putain, t'es pitoyable Falvie.

Ta mâchoire tremble, un rictus sans joie tord tes lèvres, presque douloureusement. C'est un sourire réflexe. Le « Ne t'en fais pas » que personne ne voit jamais, puisqu'il précède les derniers symptômes de détresse, dont les larmes en font partie. Mais tu ne pleures pas. Tu frissonnes comme une épileptique et les muscles de ta mâchoire inférieure se contractent à un rythme aussi rapide que régulier. Claquement de dents. Sauf que tu gardes la bouche ouverte pour éviter ce fâcheux bruit loin des écoutilles de l'appareil. « Laisse tomber. » Au final, t'étais trop lâche pour admettre que t'avais besoin de lui. « Je meublais juste. » Ou trop fière pour accepter son aide. « C'était ridicule. » Ou trop bête pour réaliser que tu en avais besoin. « Bye. » … Ou trop attachée à lui pour risquer de le perdre en le sollicitant trop.

3 pages et demi ;; pardonpource...pourça.

C'était ridicule. Tout l'était : de ta rencontre avec Ash jusqu'à l'idée de prendre un bain, en passant par la distillation de gingembre et le drame du café. Tout ça n'était qu'un incroyable non-sens, qu'une farce pitoyable qui jamais n'aurait dû voir le jour. C'était bon pour les films ou les séries pour adolescentes, où les héros se déchiraient pour mieux se rejoindre, où les périodes de crise se succédaient aux échanges passionnés. Tout ça tournait comme un feuilleton au scénario élimé, mal relu et dont les coquilles n'avaient pas été corrigées. Négligence du scénariste, dolence du réalisateur, obéissance aveugle des acteurs, et l'on servait cette soupe fadasse aux spectateurs qui décrochaient au fil des minutes.
Ta vie était un putain de navet.

Celle d'Ash n'était pas non plus du genre roman à succès, à moins qu'elle ne le devienne si tu n'y interférais pas. Drame familial, copine désaxée, cœur brisé, ascension sociale. Success story bancale. Mais il pourrait arranger ça. Colmater les trous. Redresser l’édifice. Retaper l'immeuble en ruine et y dégager les nuisibles dont tu étais la reine. Tu n'avais rien à foutre chez lui. Et il n'allait pas plonger avec toi, pas encore une fois. Même dans l'ancienne Égypte, le dieu serpent, symbole de ta maison d'antan, provoquait la discorde dans le monde. Ton avenir était tout tracé. Ta tête bascule contre la céramique nacrée et tu te laisses glisser au fond de la baignoire, les cheveux en corolle humide dans les flaques d'eau qui persistent. Tes doigts, toujours serrés contre le portable, se dessèrent et tu poses l'appareil sur le rebord de ton lieu de perdition. Tu avais toujours su quoi faire, que dire, où aller. Et tu le savais plus.

A la fin de Poudlard, le Gryffondor t'avait fait sa demande, et tu avais toujours su que la réponse serait non. Tu avais su que tu ne le reverrais plus jamais ; qu'il allait te détester, te rechercher peut-être, puis te fuir en cultivant sa rancœur. Et tout s'arrêtait là. Tu avais perdu le fil de ta propre existence, pas désespérée comme une godiche nouvellement célibataire, mais parce plus rien ne te semblait assez passionnant. Tous les métiers paraissaient identiques, chaque homme était le clone du précédent. Ton ambition avait disparu, ta rage de vaincre aussi. Tu t'étais casée dans un boulot moyen, avec un mec moyen, menant un style de vie moyen, avec un état d'esprit moyen. Et tu ne savais pas comment sortir de ce vortex de médiocrité, ayant cru bien trop longtemps qu'il te satisfaisait.

La voix du brun résonne encore à tes oreilles. Lorsque tu l'avais revu, tes anciens réflexes étaient revenus. Et de nouveau, tu avais su. Le temps d'un battement de cil t'avait suffi pour éclaircir tes possibilités, pour que tes actes futurs soient clairs comme du cristal. Upsilon te détestait sans doute ; il fallait alimenter sa haine pour le chasser d'ici. Ce n'était pas par altruisme, pour qu'il ne tombe pas dans la même trappe que toi, ni parce que tu étais persuadée de ne pas mériter son amour. C'était un peu pour qu'il reste dans ton passé, et beaucoup parce que le haïr était plus simple que le regretter. Il avait persisté ; tu t'étais excusé. Ça n'avait pas suffi. La fenêtre de sincérité s'était refermée. Ne restait plus que la colère, ce sentiment vipérin que tu connaissais si bien. Cet allié empoisonné, qui te permettait de répondre à la rancœur par la rancœur, à l'ironie par l'ironie, à la douleur par la douleur. Mêmes armes. Mais différentes justifications.

Tu étais là, vautrée dans cette baignoire, à songer aux causes et aux conséquences, à rebâtir ton présent avec des « si... » et à peser les options de chaque choix que tu avais pu faire. Tout ça pour ne pas penser à celui pour qui tu disciplinais tes pensées. Bataille, pseudo réconciliation, pause. Tout aurait du se finir là, lors du second dîner. Mais tu l'avais interviewé. Il aurait pu te claquer la porte au nez – c'était le patron après tout, aucune nénette au chignon serré n'aurait été l'engueuler pour son manque flagrant de courtoisie. Professionnalisme des deux côtés. Quelques regards, deux-trois sourires. Le gobelet fumant de café. Et le reste n'était qu'un enchevêtrement sans début ni fin de comportements contradictoires, d'attentions et de dédain, de silences agacés et de gestes trop tendres pour être désintéressés. Tu n'avais jamais vraiment pu comprendre Upsilon. Et maintenant que tu ne savais plus où tu en étais, tout était incroyablement plus compliqué.

Si seulement tu pouvais savoir ce qu'il pensait. Si il agissait parce que lui aussi ne savait plus réellement où il en était – la probabilité était si faible que tu l'évoquais juste par pur égoïsme – ou si c'était juste un plan pour se venger. Si c'était par réflexe, et qu'il se rendait seulement compte de ce que ses actions avaient pu engendrer comme quiproquo, ou qu'il avait changé à un point tel que tu ne puisses même plus poser des hypothèses probables à son sujet. Etait-il en couple ? L'avait-il été pendant plus d'un mois ? Six ? Avait-il été heureux ? T'avait-il remplacé rapidement ? Pensait-il encore à toi, autrement qu'en t'imaginant humiliée avec soin ? Avait-il lui aussi, imaginé un avenir peuplé de « et si » ? Comme d'habitude, tu avais bien plus de questions que de réponses.

Au téléphone, tu avais perçu le sourire dans sa voix, cette tonalité plus chaude, plus aérée lorsque ses lèvres s'étiraient lentement. Entendre ta voix l'avait ravi. Pourtant, tu n'arrivais toujours pas à savoir si ses sourires étaient des zestes de « et si » ou des nuages sans teinte ni saveur, comme ces rictus que l'on balance en offrande à ceux qui nous ont rendu service ou nous tiennent la porte d'un immeuble. Et puis il t'avait appelé Hollyn, pour que tu justifies ton appel. Il avait gardé le silence ensuite, puis vaguement protesté avant que tu raccroches, et tu n'avais pas écouté.
Hollyn.
Un nom parmi d'autres.
Tu n'étais plus que ça.

Un nom.

Depuis tu étais là, morose, à te diluer dans le peu d'eau qu'il restait, comme un poisson prisonnier d'un bocal avec tout juste ce qu'il fallait pour survivre. Occupée par tes pensées, tu ne ressentais plus vraiment les sensations qui crépitaient au fond de ton cerveau ; ni le froid, ni la douleur ne parvenaient à te ramener sur terre. Tes doigts cyanosés glissaient le long de tes jambes, parcourant les crêtes amollies de ta peau lézardée par les brûlures, effleurant les corolles humides des plaies profondes pour remonter au sommet des monts que tes ongles venaient limer par désœuvrement. Pour l'instant tu étais loin de tout ça, des soucis trop physiques du présent – lorsqu'ils parviendront à t'atteindre, tu appellerais Derek. Pas avant.

Ce n'est pourtant pas le feu de tes plaies qui te sort de cette torpeur, mais un bruit strident, que tu peines à identifier. C'est long, aigu, accompagné d'une vibration que tu ressens contre ta peau, comme si l'on perçait le mur. Tes yeux hagards balaient les alentours à la recherche d'un trou, puis s'arrêtent sur le téléphone. S'y engluent. Y demeurent. Le son disparaît. Puis recommence. Ton cerveau peine à associer les yeux et des gestes sont lents. Ton bras est lourd lorsque tu le tends vers l'objet, pour finalement écraser la touche d'appel d'un geste gauche. « Tu vas me coûter cher en essence. » Pas le temps d'ouvrir la bouche, l'écran s'éteint, signe que ton interlocuteur a raccroché. Tu fermes les yeux, pressant ton front contre la céramique. Bordel. Il arrive. Entre soulagement, irritation et angoisse, tu te noies dans tes propres signaux contraires.

Quelques minutes passent, et tu ne bouges pas. La douleur afflue peu à peu, signe que ton esprit redescend, et tu finis par relever le nez, balayant les alentours d'un coup d’œil que tu sais déjà inutile. Cette salle de bain, tu la connais par cœur, tu t'y déplaces en pleine nuit sans même frôler le moindre objet. Les pans de la baignoire sont larges, jouxtant un petit radiateur et de l'autre côté trône un lavabo surmonté par une armoire à pharmacie. Dans ta position actuelle, tes pieds se trouvent plus près de l'évier que tes bras, et il te faudrait de toute façon te lever pour ouvrir le placard, puis te hausser sur la pointe des orteils afin d'arriver à l'étage supérieur où sont stockés bandes, pansements gras et biafine. Tu vois le moindre de tes gestes, mais la simple action de prendre appui sur tes jambes t'es impossible. Pauvre petite créature blessée. Ta frustration est mise à rude épreuve aujourd'hui.

L'idée d'appeler Derek est de plus en plus présente. Il arriverait plus vite, connaissant les raccourcis de l’hôpital jusqu'à chez lui, allant jusqu'à dépasser les limites de vitesse pour voler à ton secours si tu venais à mentionner la gravité de tes blessures. Le Gryffondor, constatant la voiture de son... Rival ? Sous-fifre ? Ne chercherait pas plus loin et repartirait sans s'arrêter. Fin des contacts. Adieu, Ash. Tu n'étais pas prête à ça. Mais tu ne voulais pas avoir à l'affronter. Supporter ses leçons de morale et les critiques qui allaient pleuvoir étaient une formalité à côté de ce qui t'angoissait. Pourquoi tu m'as appelé, Hollyn? Pourquoi tu l'as appelé hein ? Pourquoi, toi tu le sais. Lui répondre sincèrement en revanche... Et lui, pourquoi était-il venu ? Il avait mieux à faire. Il ne savait pas que penser de toi. C'était ta phase de test, et tout ce que tu avais, c'était un épiderme brûlé et une mauvaise foi à en faire pâlir des politiciens véreux.

Tu tends la main vers le portable, tes doigts raclent la coque et l'objet bascule pour s'écraser sur le tapis, hors d'atteinte. Pour rappeler le brun et lui dire que ses infirmiers avaient été plus rapides que lui, c'était foutu. Bravo. Ça ne te surprenait même plus – tu les enchaînais à un rythme effréné aujourd'hui. Un soupir t'échappe et tu replies les jambes contre ta poitrine, le menton sur les genoux. Les frissons t’envahissement lentement et ton corps doit réguler chaleur, douleur et reconstruction épidermique en même temps : pas étonnant que le tout rame un maximum. Tu fermes les yeux, relâchant un à un tes muscles. A présent, il ne te reste plus qu'à attendre.

Étouffé par le mur de la salle de bain, tu perçois un son sourd, comme une porte qui se claque, et tu peines à croire qu'il s'agit du brun qui débarque déjà à ton secours. Tes pupilles scannent les alentours par réflexe, à la recherche d'une horloge, d'une montre ou même d'un réveil pour te ramener à la réalité et te donner une quelconque notion de temps. Quelle heure est-il ? Tu ne sais même pas combien de temps tu as passé dans l’hôpital, et combien de minutes se sont écoulées depuis ton entrée dans la baignoire. Aux aguets, tu guettes le moindre bruit pouvant t'indiquer de qui il s'agit – ou si ce que tu avais perçu n'était qu'une fenêtre se refermant brutalement à cause du vent – mais le seul son qui trouble le silence n'est que les gouttes qui tombent de ta crinière emmêlée et s'écrasant sur la céramique de nacre. Jusqu'au moment où...

« Falvie ? »

Il est venu.
Falvie. Tu n'es plus Hollyn à présent. Voilà qu'il s'inquiète. Tu n'est plus la journaliste. Tu n'es plus cet être un peu flou vers lequel il concentrait dédain et rancœur. Tu n'étais même plus la compagne de Derek. Ton statut avait changé. Son état émotionnel avait été trahi, juste par ça. Un mot, deux syllabes. Ton prénom. Celui qu'il avait susurré, marmonné, hurlé, craché... Celui qu'il avait soufflé en t'entourant de ses bras, qu'il avait jeté à tes pieds en s'époumonant après toi, usant de ton patronyme comme d'une arme ou d'un lasso pour mieux te ramener à lui afin qu'il déverse sa colère.  Ce prénom qu'il avait étiré, lentement, son par son, qu'il avait étouffé, caché, remplacé par des surnoms ou pire, ton nom propre. Falvie. Usage informel. Si il était encore Ash le grand patron, tu n'étais plus Hollyn la connaissance de jeunesse. Tu étais Falvie. Un petit repli de sentiments poussé dans les tiroirs de son esprit qu'il ne voulait pas rouvrir.

Le silence est tel que tu t'y perds ; le claquement entendu n'était sûrement ça, qu'un bruit parmi un autre, comme on en entend tant dans les maisons à étage. Tes certitudes s'encrent peu à peu en toi, et juste au moment où tu sombres à nouveau dans la marée chaotique de tes pensées, le portable se met à vibrer. Étouffé par le tapis dans lequel il est enfoui, tu ne l'aurais pas perçu si le son n'avait pas tardé à l'accompagner, laissant échapper une sonnerie pré-enregistrée dans la mémoire du vieux téléphone. Tenter de voir qui t’appelle est peine perdue ; tu ne t'y essaies même pas, le rebord étant trop large pour qu'en tendant le cou tu puisses voir l'écran rétro-éclairé, et l'envie de t'infliger des douleurs inutiles n'est pas au rendez-vous. Ne te reste plus que tes hypothèses qui se muent peu à peu en indifférence pendant que tu t'englues dans ton état amorphe.

Ses pas, tu les entends à peine lorsqu'il monte à l'étage. Pas parce que tu caresses le coma du bout des doigts, ou parce douleur et dolence se sont mêlés dans un écheveau si serré de sentiments contraires que tu t'y es engluée. C'est plus simple. Moins dramatique. Plongée dans tes pensées, à effacer le passé et rebâtir le présent afin de concevoir d'autres futurs, tu n'es rien qu'un esprit bouillonnant dans une coque fêlée, presque brisée, inutile et trop lourde à mouvoir. Tout ce qui te caractérise se retire peu à peu des membres grêles et froids, quittant la chair striée des jambes et la peau cyanosée des extrémités pour se fondre en une masse palpitante, tout autour de l'encéphale. Tu n'es qu'un esprit détaché du véhicule mal en point qu'est ton corps, préférant refaire l'univers en théorie plutôt que de profiter de chaque frémissement de souffrance créé par les nerfs transmetteurs.

Tu perçois le bruit qu'il provoque, loin d'être discret dans sa manière de marcher, mais n'en tire aucune conclusion. On marche, quelque part chez toi. Et cela t'indiffère, ou plutôt, tu considères l'information comme telle, sans la traiter plus encore. L'identité du marcheur ne soulève aucune curiosité à assouvir, ce n'est plus qu'un fait, une donnée à classer pour passer à la suivante. L'eau qui sèche et se transforme en gouttelettes sur ton épiderme en est une autre. Tes cheveux collés en sont une également, au même titre que les démangeaisons qui mordent ton derme. Rien que des choses à cataloguer. Ce n'est que lorsque Il ouvre la porte et qu'elle se cogne contre le mur que tu relèves brutalement la tête, et que ton regard vide s'éclaire d'une pointe d'intérêt.

« T'as pris ton temps »

Ou plutôt c'est ce que tu aurais voulu dire. Les muscles de ta mâchoire se crispent mais rien ne se met en route, le mandibule inférieur étant sans doute trop occupé à signifier ton hypothermie en un claquement frénétique des dents. Et ça t'énerve. De ne pas avoir le contrôle. De l'avoir perdu sur la situation, sur ton environnement, jusqu'à ton propre corps ! Plus rien ne se soumet à ta loi ; tu es condamnée à rester passive pendant que tout tourne et que tu n'est plus en capacité d'arrêter le manège. La colère, cette exaspération lente, te réchauffe. Elle monte en long serpent le long de tes articulations, laissant derrière elle une trainée de lave, consumant les congères qui s'entassaient dans chaque espace utilisable. L'irritation nettoie petit à petit, mais son travail est lent, trop long pour toi. Elle démarre au plus profond de tes entrailles, là où bat ton cœur, et agrandit son champ d'action en diluant le froid qui la gêne. Et si tes pensées s'activent sous le feu de son venin, tes muscles, eux, restent sourds à tes appels, bloqués dans l'ère polaire qui s'est installé par ta négligence.

Sa voix finit par exploser, ricochant sur les murs carrelés de la salle de bain : « J'y crois pas ! » Il le faudra bien pourtant. Son pas se fait plus lourd et tu le suis du coin de l'œil, ton dos se contractant à son approche.  « Quelle idiote ! » Le mot est faible, quel manque de vocabulaire. Il se penche vers toi. Ne me touche pas. C'est viscéral. Instinctif. Tu es en position de faiblesse, face à un être qui parle fort et bouge beaucoup. Transformée en animal souffrant et immobilisé, la meilleure défense reste l'attaque. Le hic, c'est que tu ne peux toujours pas bouger. « Je meublais juste, mon cul ouai. » Tu ne le lâches pas du regard. Pas une seule seconde. Toute ton attention est braquée sur ses mains, provocatrices de troubles. Pas un seul instant tu ne penses qu'il vient pour t'aider : il peut bouger et toi non. Cette simple divergence le transforme en menace, et ta condition d'animagus n'arrange vraiment pas les choses.

Ce que l'animal blessé redoutait le plus arrive enfin : le brun tend les serres préhensiles qui lui servent de mains pour t'attraper les bras et te hisser vers lui. « C'est toi qu'es ridicule ! » Il te modèle comme il le souhaite, faisant ployer ta colonne vertébrale ou tes jambes sans rencontrer aucune résistance. Tu n'as pas encore regagné le plein contrôle de tes gestes, sûrement pas à cause du froid, mais surtout parce que renoncer au tableau de contrôle, c'est tenir la douleur à l'écart. Rien d'insurmontable pourtant, tu n'es pas écorchée vive ni amputée. Mais on te laisse le choix, et tu préfères opter pour le plus simple – le plus couard. « Tu pouvais pas rester tranquille ? » L'amusement fait surface, bondissant hors de la marée de vigilance, de frustration et de honte. Te tenir tranquille ? Ce n'est pas compatible avec ton modèle, désolé.

Ses bras te cueillent et te pressent contre lui alors que ton corps glacé vampirise sa chaleur corporelle. Divin privilège. Les spasmes que tes muscles effectuaient pour faire circuler le sang dans tes tissus ne se calment pas vraiment mais tu ne peux nier que son contact te procure un certain bien-être qui relègue la bête traquée dans sa tanière, laissant place à l'humain, uniquement. L'être qui, mort de froid, dans une posture délicate et honteuse, se trouve secourue par un homme dont elle ignore les sentiments. Charmant contexte. Tes doigts gelés se crispent contre son épiderme qui te paraît brûlant, et c'est tout juste si tu ne plonges pas tes mains dans le col de sa chemise, au creux de sa nuque, pour y cueillir fragrance masculine et chaleur tout à la fois. Son corps se met en mouvement et, comme si tu flottais, tu vois que tu te déplaces, ou plutôt qu'il s'en charge à ta place. Tu ne sais pas ce qu'il pense, s'il regrette ou s'en ravie, ou plus terre à terre, où il compte t’emmener puisqu'il ne connaît pas les lieux.

Ton esprit est ailleurs : quand d'autres pourraient tenter de masquer leur nudité ou complexeraient à propos de leurs défauts anatomiques plus ou moins réels, tu songes à quel point céder à la facilité serait aisé. Collée à lui, désarmée, seule – dépendante !- il ne t'aurait suffi d'un rien pour réveiller ses hormones de mâle, qu'il canalisait avec un magnifique self-control. Ses zones érogènes formaient un schéma sur sa peau que tu connaissais par cœur ; tes lèvres pourraient y glisser, tes doigts s'y nicher. Un jeu de regards, quelques contacts « accidentels » et tu lui aurais plus ou moins consciemment forcé la main en passant par la voie de la concupiscence. Pourtant, quelque chose te retenait solidement, t'empêchant d'alimenter cette idée délectable. Les cendres de ta conscience peut-être. Ou plus probablement l'attachement mêlé de respect mutuel que tu portais envers Ash.

Sous toi, tu devines l'une de ses jambes se lever pour pousser une porte, laissant l'accès à la chambre à coucher. L'ironie de la situation ne t'effleure même pas ; tu es loin de tout ça, bien trop occupée à planifier les questions qu'il allait te poser et créant des réponses sur mesure que tu oublies au fur et à mesure. Ton esprit se délite, et si ce n'était pas lui, si ce n'était pas aussi important, tu te serais volontiers laisser aller, pelotonnée contre lui, certaine qu'il allait rester et qu'à ton réveil, la douleur se serait naturellement calmée. Lui semble s'en réjouir, et tu devines le rictus dans ses paroles, mais si tes lèvres frémissent, ce n'est que par pure habitude. Ses sourires avaient toujours entraîné les tiens.

Il déplie lentement les bras et te dépose sur le lit, à gauche, le plus près de la porte. La place de Derek. Et ce simple détail suffit pour te frustrer assez afin que tu regagnes un brin de conscience. La place de Derek oui. Mais quelle importance ? Tu t'en fous. Éperdument. Et ce n'est certainement pas son fantôme, ta conscience ou l'approbation sociale qui t'empêchera de profiter du moment présent avec celui qui aurait du partager ce lit avec toi. Un bras retombe sur toi, et, adossée aux épais oreillers, tu refermes tes doigts dessus par réflexe, permettant ainsi de libérer un brin d'anxiété à travers tes mains qui ne tarderont pas à molester le bout du tissu en tous sens. Ton corps nu et mouillé est certes recouvert d'une pellicule de coton, mais ta peau encore humide attire le drap, permettant ainsi au textile de te mouler parfaitement, rendant sa présence complètement inutile par nature. Ah, les convenances. Il ne pouvait pas te voir en tenue d’Eve puisqu'il était censé garder une distance entre vous. Piètre tentative.

Tes yeux cherchent les siens alors que tu reprends de plus en plus pied dans la réalité, mais ses préoccupations sont bien là, réelles : le voilà qui s'assoit à tes côtés et te frotte les épaules, activant ta circulation sanguine drastiquement ralentie. Cela te laisse tout loisir de l'observer : si dans sa tête défile quantité d'informations sur l'hypothermie, et peut-être des « mais putain qu'est ce que je fous là ? » tu te satisfaisais de ta simple observation, songeant que ce moment de pure simplicité ne tarderait pas à être brisé par l'enclume des questions et le marteau des reproches. Oui, tu étais fautive. Oui, tout ce qu'il dirait serait sans doute criant de vérité. Oui, il n'aurait pas du être là, ce n'était pas sa place. Oui, tu en étais pleinement conscience, et bien sur que oui, tu t'en foutais comme de ta première brosse à dents.

Son visage finit par se tourner légèrement, et ses iris, auparavant perdus dans le vide, s'ancrent aux tiens. « Qu'est-ce qui t'as pris ? C'était quoi ce coup de fil ? J'ai faillis ne pas venir. » Ce qui t'as pris ? Disons que tu ne l'as pas appelé pour rien, chose qu'il constatait encore en ce moment même, alors que tes tremblements se calmaient tout juste. C'est tout juste si tu ne braques pas des pupilles vaguement accusatrices sur son visage mille fois effleuré. Tu l'as appelé parce que tu en avais besoin ; mieux même, parce qu'il t'avait demandé de le faire si tu avais un souci. Et ça, c'était un gros souci, qui malheureusement prenait des allures de coup prémédité.

« Alors pourquoi t'es venu ? »

Parce qu'on venait de se quitter je te signale. Que tu as du boulot et autre chose à foutre. Peut-être même que tu as une copine et que tu es à deux trois de la tromper. Parce que je ne suis qu'un lot secondaire, voire tertiaire dans ta vie, Ash. Tu ne l'avais pas forcé. Tu n'avais pas crié à l'aide, pour lui dire que si il ne venait pas, il pouvait te dire adieu. Au contraire, tu avais préféré ne pas l'impliquer. Parce qu'il restait un peu de bon sens dans ce corps brûlé par le feu du serpent. Et que tu voulais qu'il vienne vers toi, qu'il t'accepte au lieu que tu ne t'incrustes sans lui demander son avis comme tu l'avais toujours fait.
Tu lui avais laissé le choix. Et il ne pouvait pas te reprocher ça.

Pourtant, à peine ta bouche s'était-elle refermée que tu avais regretté ta question. Il n'était pas en sucre, loin de là, mais tu te devais de le ménager, avec la finesse convenant aux femmes. Il avait fait l'effort de venir, et tu le mettais au pied du mur. Bien sûr qu'il devait assumer ses actes, cependant ce n'était ni le lieu, ni le moment. Qu'il regrette d'être venu n'était certainement pas l'une de tes priorités. Tu balayes l'air d'un geste de la main « Non, c-... » … Suspect. Tes lèvres se relèvent. « Merci d'être venu. » … Voilà. Cash. C'était sorti tout seul, comme si ces quelques mots n'attendaient qu'une occasion pour jaillir hors de ta bouche, devançant toutes les niaiseries, formules préfabriquées et autres conneries que tu aurais eu la sottise de lui servir pour lui témoigner ta gratitude. Là. C'était fait, sorti sans fioritures. Il méritait bien un peu de sincérité sans broderies autour pour embellir l'ensemble.

Ton regard vole à travers la pièce, s'arrête sur tout et n'importe quoi, mais le fuit obstinément. T'es déjà bien trop contente de ne pas avoir à subir le sermon du docteur, affirmant que t'es une sotte irresponsable et que te déplacer seule est déjà une chance que tu ne mérites même pas. Tes lèvres se pincent, et tu craches les derniers cailloux qui t'encombrent la gorge. « Désolé. » Du déplacement, de te faire perdre ton temps, de ne pas dire et faire ce que tu attends ou plus simplement, ce qu'il faut. Désolé du concours de circonstances, d'être ce que je suis, de penser à des choses qui ne devraient pas m'effleurer. Tu finis par tourner la tête, croissant son regard sans heurt, comme une caresse immatérielle.  « Mais n'espère pas ramener à l’hôpital. » souffles-tu dans un sourire, refoulant des arrières pensées qui n'avaient rien à foutre là, puisqu'il n'y avait aucun double sens intentionnel « Je rendrais folle les infirmières.
» Ta tentative de le distraire frôle l'échec absolu, mais tu persistes pour le détourner de la leçon de vie qu'il semble vouloir à tout prix te donner « C'était pas une idée lumineuse de me filer ton numéro en fait. » Parler pour distraire à toujours été une spécialité de Serpentard.
Sauf que là tu es tout sauf vipère, tâchant de réprimer l'envie de contact qui cogne dans ton crâne.
Le seul mot que tu voudrais dire ne franchira jamais tes lèvres aujourd'hui.

« Reste. »

PLUS COURT KE TOI. OK TAS GAGNÉ KRRKRR

Tu avais toujours su où appuyer pour faire mal. Tes mots, enrobés d'une salive corrosive, savaient tracer leur propre chemin dans la chair ennemie, semant un venin puissant au sein des galeries qu'ils creusaient et ne rebouchaient pas. Elles persistaient, palpitantes de vie, même des mois après ton passage, ces témoins de ta grandeur, preuves irréfutables que ces lèvres fines ne refermaient pas qu'une langue trépidant d'impatience à l'idée d'en découdre. Par nature, ta salive était venimeuse. Tout ce que tu pouvais dire semblait doté d'un sens caché, d'une insinuation quelconque qui ne frappait que plus tard, bombe à retardement. Chaque syllabe, chaque intonation était pesée et réfléchie pour constituer un ensemble efficace - le moindre détail était important. Tes rictus étaient le « méfait accompli » de chaque bataille, terminant le duel sur une ultime touche d'hypocrisie ; ceux qui ployaient devant toi avaient au moins eu l'hommage de te distraire quelques minutes.
Mais pas Lui.

Cela faisait bien longtemps que tu avais cessé de vouloir t'en prendre à sa carapace hermétique, en tous points semblables à la tienne. Au contraire, c'était lui qui, en se lovant contre la glace t'entourant, avait réussi à la faire fondre. Il avait toujours allumé ce brasier caractéristique au fond de tes entrailles, l'envie violente de le posséder. Il était ce livre entouré d'un fermoir en cuir que tu ne parvenais pas à ouvrir, n'entrevoyant que quelques pages et les premiers mots inscrits sur ces dernières. Et c'était ça qui te plaisait autant, ce mystère épais que tu n'arrivais pas à chasser, alors que tous les autres exhibaient leur contenu sans témoigner de la moindre pudeur. Il en fallait peu pour que tu saches tout sur eux, ou plutôt, tout ce qui pouvait te servir, tout ce que tu considérais utile. Pas lui. T'échiner sur ce fermoir bloqué était devenu une activité aussi distrayante qu'addictive.

Lorsque tu étais avec lui, tu avais réussi à parcourir la moitié de l'ouvrage, glissant sur les pages nacrées en prenant garde à ne pas les corner. Ses rouages apparaissaient peu à peu. Comment il pensait, la façon dont il fonctionnait. Le fermoir s'était relâché, et c'était sans surprise qu'aujourd'hui tu retrouvais le bouquin mieux gardé que jamais. La force était exclue dans ta tentative d'en apprendre plus sur le nouvel Ash, pourtant ce « Alors pourquoi t'es venu ? » n'était ni plus ni moins d'une agression indirecte. L'ombre dans son regard était clairement perceptible, mais si tu avais perdu ton doigté, tus' n'étais pas non plus devenue une indigente ; les excuses s'entassaient dans la balance, faisant contrepoids. Et ça marchait. Il se détendait sous l'effet du baume. Au final tu n'avais pas tant perdu la main que ça.

La tension qui l'avait animé précédemment avait été clairement perceptible, surtout pour quelqu'un qui le connaissait aussi bien que toi. Ses pupilles assombries, le trait de ses lèvres affaissé, ses muscles imperceptiblement crispés, jusqu'au son modulé de sa respiration et le plissement léger de son arcade sourcilière. Il avait peut-être beaucoup changé, pris de nouvelles décisions, opté pour un autre style de vie, mais ses réactions restaient les mêmes. On changeait difficilement la nature même de son être. Il avait été froid, pesant pendant quelques secondes, durant ce laps de temps où tu avais cherché comment te sortir de là, ou plutôt comment le sortir de là, indirectement, discrètement. Ses mains sur tes épaules avaient cessé d'agir, reposant sur ta peau, inertes, un brin crispées, jusqu'à ce que quelques mots ne relancent la machine. Il fallait du doigté pour remonter l'horloge sans en briser les rouages.

Les excuses n'ont jamais été ton fort. Depuis tes premières années déjà, tu ne voyais pas le mal que tu pouvais causer par des questions, qui te paraissaient n'être que de la curiosité, et par tes actes, ceux qui te semblaient légitimes et justifiés. Tu trouvais le principe surfait, presque inutile. On ne soignait pas une blessure avec des mots, qu'elle soit physique ou psychique. Pression sociale exige, tu t'étais adaptée, pairant sourire et phrases bateau pour obtenir le pardon dont tu te fichais éperdument... Mais qui comptait tant pour les autres. Il n'y avait rien de plus hypocrite que des excuses ; les enfants en étaient le plus merveilleux des exemples ; lorsqu'ils devaient « demander pardon » ils jetaient le plus souvent quelques mots appris par cœur, ou dictés par les parents, regardant ailleurs et rêvant d'autres aventures. Rien que des mots. L'excuse impliquait directement la culpabilité – il n'y en avait pas l'ombre. Tu étais restée à ce stade là, douée dans l'art de mettre bout à bout des mots clés afin que les phrases prennent sens, sans que tu ne te sentes un seul instant mise en faute. Cette cérémonie stupide n'était que pure hypocrisie. Du moins était-ce ton avis, avant que tu ne goûtes aux prémices de ta culpabilité. L'ensemble prenait un tout autre sens alors. La sincérité fraîchement débarquée sur le terrain changeait radicalement la donne.

L'humour avait suivi, pressant le rythme afin que le malaise s'estompe. C'était pataud mais l'attention du brun partait vers d'autres rivages, et tu ne demandais pas mieux. Son sourire refaisait surface, témoin indéniable de ton brio pour gérer en situation de crise ; ses paupières se relèvent, libérant deux iris d'iolite qui croisent les tiens. Enfin. « Aucun risque. Je tiens à mon personnel.  » Tu ne réagis pas, même si en backstage on hurle de rire à l'idée que son attention puisse changer quoi que ce soit. Les hôpitaux, tu en as bouffé jusqu'à indigestion, et si tu devais encore y être internée de force, tu enverrais la moitié des aides-soignantes et infirmières dans l'aile psychiatrique. Tout te rendait cinglée dans les centres hospitaliers : l'inactivité forcée, le manque de couleur des murs et des gens, les contrôles des constantes à six heures du matin, la bouffe pourrie et les connes qui venaient piailler parce que tu n'y touchais pas... Plus jamais ça.

Tu tentes bien de l'occuper encore, l'entourant de phrases en guise de chaînes qu'il brise d'un seul mouvement en se levant – ton répit est terminé. « Avant de débattre dessus, je vais réparer tes conneries. » Encore. Et pas que les jambes et lubies des derniers jours ; Upsi avait toujours plus ou moins tenté d'effacer la traînée d'inepssies que tu semais systématiquement dans ton passage. C'était aussi bien intentionné qu'extrêmement frustrant. Tes pupilles roulent et ta tête bascule sur les oreillers alors que ton champ de vision se limite au plafond. Aucun intérêt. C'était peut-être drôle une fois, de jouer au médecin et à la patiente, mais la position que tu tenais dans ce scénario restait celle de l’indigente qui ne doit pas bouger et obéir. Tu n'étais pas faite pour obéir. Vraiment, vraiment pas. L'idée que ces soins soient obligatoires pour une bonne rémission ne te venait pas à l'esprit ; tout ce que tu voyais, c'était une situation dont il fallait que tu t'échappes.

Tu l'entends fouiner dans l'armoire – qui diable foutrait ses pansements avec ses pulls ? - rapidement suivi par un «  C'était une très bonne idée de te refiler mon numéro. » Comme un gamin fier de lui. Il avait joué quitte ou double et avait ramassé le jackpot – enfin, si tu pouvais y être comparable – il était donc normal qu'il soit satisfait. « Tant que tu ne m'harcèle pas. » Tu fais la moue à cette idée. C'était le genre de choses que tu te voyais absolument faire, et qui était iunmpossible avec Derek. Parce qu'il adorerait ça. Et que c'était fatalement moins drôle. Tout avait un goût différent quand on emmerdait les gens. Le sommet de son crâne rentre dans son champ de vision, et tu baisses le nez juste à temps pour voir qu'il te lance une serviette que tu rattrapes d'un mouvement de bras désabusé, fuyant avec beaucoup d'application son regard, de peur qu'il ne lise l'énorme « Sérieusement ?!  » gravé en lettres capitales dans tes prunelles. Il t'avait vu à poil. Tout le temps, de jour comme de nuit, sous tous les angles. Il t'avait vu à poil lorsque tu étais avec lui, mais aussi dix minutes plus tôt dans la baignoire. Est-ce que cette putain de serviette était vraiment nécessaire ? Était-ce encore une convention sociale qu'il alimentait par réflexe – cacher le corps nu d'une femme – ou parce qu'il en était besoin pour... Se canaliser ?

En un aller-retour à l'armoire à pharmacie, ton chevalier brun se ramène avec la même chose que quelques heures auparavant. Tout cela est ridicule. Vraiment. Ta moue n'est plus guère avenante à présent, malgré les efforts que tu fais pour te dominer. N'importe quelle paumée se serait damnée pour être dans ta situation : se faire chouchouter par son ex, le voire rappliquer sur un appel à l'aide et recommencer son œuvre dans la moindre protestation. Et pourtant. Cette partie du jeu ne t’intéressait pas. Il n'avait pas à faire deux fois les mêmes choses ; tu étais peut-être une teigne, pas certainement pas celle qui l'instrumentaliserait. Il ferait mieux le travail que toi, mais tu te fichais pas mal de faire un gros nœud pour terminer tes bandages et de mettre plus de crème à un endroit qu'à un autre. Au final, ce qui te gavait le plus, c'était peut-être l'idée qu'il s'imagine que tu l'appelais pour ça. En tant que prétexte pourri pour te soigner, encore et encore. Qu'il pense que tu sois capable de te faire volontairement du mal pour qu'il le soigne ensuite, personnellement.

Tu défonces ton record personnel en fermant ta gueule pendant deux minutes, le temps qu'il ordonne les produits et te jette un regard, à la recherche de ton aval. Putain que non. Mais faute d'entendre ta douce voix lui dire de dégager ses jolies mimines de là, il relève les draps, et tu t'attends presque à un sifflement appréciateur, du genre wow, beau travail, tu t'es bien foutue en l'air ! Mais c'est autre chose qui sort à la place  : « Tu devrais faire plus attention. » … Plus attention. Ton diaphragme tressaute. Secouant à peine ton corps, encore et encore. Rire nerveux. Bref, sec, silencieux. Plus attention. T'es pas tombée dans la baignoire hein. Le bon conseil serait «  Tu devrais réfléchir un peu avant d'agir » ou quelque chose du genre. De mieux tourné. De plus vif. De plus... Lui. Tu tournes la tête, perdant ton regard dans le paysage qu'offre l'ouverture de la fenêtre, l'irritation à fleur de peau, le regard froid. Il n'avait pas à faire ça. A se faire chier une seconde fois pour toi. Il ployait devant toi, te pardonnait tout, parfait sur tous les points.
Tu ne le méritais pas.

Le matelas s'enfonce brusquement et ton cœur loupe un battement alors que ton esprit a déjà joué en flashs ce que tu imagines se passer. Le laps de temps infime se déroulant entre le moment où tu sens son poids s'affermir sur la literie, et celui où tu tournes la tête aura suffi pour développer des tas d'hypothèses plus abracadabrantesques les unes que les autres. Pourtant... Rien n'égale ce que tu as devant les yeux. Sa tête est à moins d'une demi longueur de bras de la tienne, et il te suffirait de te redresser pour ancrer ton front contre le sien. Une main sur la table de chevet, juste à côté de ton épaule, l'autre presque nichée contre ta hanche, tout son corps s'étirant pour former un pont au dessus du tien. Rush hormonal. C'était peut-être la dernière chose à penser, et l'individu lambda se serait peut-être senti gêné ou acculé dans une telle position. Mais évidemment, toi... Tu échappais aux convenances. Upsilon n'était pas juste proche – il était intimement proche. Surtout lorsque l'on réalisait qu'il était le seul habillé ici. Il te fallait un effort surhumain pour ne pas lever la man et noyer tes doigts dans sa crinière d'acajou, ou même refermer les bras autour de son cou pour l'attirer à toi. Tu avais besoin de contact, de son contact, et rien de plus. Te nicher contre lui te paraissait une fin en soi envisageable, et l'odeur de sa peau te confirmait dans un tel choix de vie.

Le noir profond de ses pupilles quitte les tiennes pour se diriger vers tes lèvres, et tu peines à croire ce qu'il arrive. Il l'envisageait. Il n'était pas venu qu'en bon ami, qu'en ex ayant expié son addiction pour te porter secours. Alors qu'il n'avait qu'à se saisir des lingettes et se reculer mine de rien, il s'attardait, pesait le pour et le contre, pendant que tu ne remuais pas un muscle. T'avais fait assez de dégâts comme ça et tes messages avaient été aussi clairs que des panneaux lumineux et clignotants braqués sur la route qui le mènerait vers toi. A lui de choisir à présent. En toute honnêteté, tu t'attendais à ce qu'il bondisse en arrière d'une seconde à l'autre. Qu'il reprenne ses esprits et que son expression en dise long sur la connerie qu'il s'était apprêté à commettre. Et pourtant. Tes yeux ne te jouaient pas de tours : il s'approchait. Encore et encore. Mettant ta patience à rude épreuve. Balayant les fuites que tu imaginais, secondes après secondes. Et ce fut presque sans surprise qu'au point culminant, juste avant le non-retour, que quelque chose vint lui rappeler qu'il n'avait plus seize ans.

L'éclat de ton regard change à la seconde où tu perçois la vibration de l'engin dans sa poche, et tes paupières puis tes sourcils s'unissent pour former ce regard de défi tant de fois jeté en pâture aux lions. Ose. Qu'il ose choisir son putain de portable face à l’occasion qu'il avait. Ce moment parfait où personne ne pourrait faire irruption dans la pièce, où aucun témoin ne bondirait de derrière un placard, où aucun préfet fayot ne viendrait faire campagne contre l’indécence. Qu'il essaye ne serait-ce diriger un doigt en direction de sa poche, et il pourrait être certain que son jouet finirait en méchoui dans un sandwich kebab. Lui, il t'arrachait toujours ta baguette des mains, tout simplement parce qu'il ne pouvait pas lutter lorsque tu décidais de t'en servir. Eh bien les rôles étaient inversés. Ta kryptonite était cette foutue merde sonore, qu'il avait intérêt à cadenasser s'il ne voulait pas en racheter un tous les jours.

La cause était pourtant perdue d'avance, et il est déjà debout lorsque tu fomentes les dernières malédictions. En quelques pas, il était hors de la pièce, comme si rien ne s'était passé. Te laissant là, avec l'impression d'être une pute avec qui il avait pu tirer son coup puis retourner à sa petite vie tranquille. Peut-être qu'il te testait après tout. Qu'il attendait que tu le repousses. Mais même lunatique, tu n'irais jamais le faire venir pour le dégager ensuite, juste pour vérifier l'ampleur de ton pouvoir sur lui. Enfin... C'était tout à fait ton genre. Mais pas le concernant. Renfrognée et vexée, tu passes les mains sur ton visage, essorant tes cheveux par pur désœuvrement, guettant ses paroles d'une oreille distraite. Et maintenant ? Qu'allais-tu faire ? Dire ? Impossible de décrire tes émotions et envies actuelles, trop de choses se bousculaient à tour de rôle dans ton crâne. Tu voulais bondir et lui arracher le téléphone des mains – oui, même avec des jambes brûlées, parfaitement -, envoyer valser tes promesses et l'embrasser, le frapper jusqu'à en avoir mal aux jointures, t'envoyer en l'air sauvagement ou ne rien faire et rester vautrée contre lui, ou mieux, sur lui, malaxer ses cheveux jusqu'à irriter son cuir chevelu, et tant d'autres choses impossibles, illogiques, contraires et ridicules, sans parler de tout les mots qui s'échapperaient de tes lèvres, avec la même incohérence et toutes les contradictions qui te caractérisent.

Et bien sûr, tu ne feras rien de tout ça.

Lorsqu'il rentre dans la pièce, tes bras sont croisés, gestuelle instinctive certifiant que la communication est coupée. Ton expression se veut neutre, mais vous savez tous les deux qu'il vaut mieux que tu exploses plutôt que d'afficher ce manque total d'émotions. Rien ne filtre, et c'est ça le pire – le propre des femmes. Quand il y a ni joie ni colère, c'est pire. C'est du ressentiment. De la rancœur. Quelque chose de mauvais, de venimeux, glissé sous la coque de marbre, pondant des œufs et se démultipliant dans l'ombre. De toute façon, lui ne te regarde pas ; il s'empare du butin recherché précédemment et s'assoit dans un silence pesant que tu ne cherches pas un seul instant à briser, en bourreau que tu es. Tu valses entre trop d'états émotionnels, et la seule chose qui parvient à t'y arracher, c'est fixer intensément la nuque et le crâne chevelu de l'ancien Gryffondor. Espérant peut-être qu'à force, sa toison prenne feu et qu'il te jette au moins un regard. Au moins vous partageriez quelque chose - des brûlures et des cloques. Charmant. Typiquement Serpentard.

« Tu peux me passer la crème ? »

Oh mon dieu.
Il sait parler.

Tu ne le lâches pas du regard une seule seconde, mais il persiste à te tourner le dos, créant inévitablement ces vagues de rage et d'exaspération familières. Putain mais regarde moi ! Ta patience s'étiolait, déjà mordue de tous les côtés, distendue depuis les premières longues minutes où tu t'étais fixé le but de ne pas agir et réagir. Ton capital quotidien arrivait à saturation, et tu avais le plus grand mal du monde à garder les lèvres scellés. Non, tu n'étais pas comme toutes celles qui n'osaient pas, qui laissaient pourrir les situations désastreuses en attendant que tout s'arrange, ou pire, que le mec déblaie tout le bordel créé à deux. Tu préférais la transparence : si quelque chose n'allait pas, autant gueuler un coup et repartir sur de bonnes bases. Mais qui étais-tu pour lui, hein ? Même pas une amie. Comme une étrangère, une vieille connaissance de l'école primaire. Si tu commencais à lui cracher tout ce qui te perturbait, il allait changer de trottoir, et bye bye la Fal.

Tu ne pouvais rien dire. Mais tu n'allais certainement pas te laisser faire – il y avait d'autres moyens pour communiquer. Plus subtils et tout aussi explicites. Sans le quitter des yeux, tu lances ton bras sur la droite, refermant la main sur le tube de crème. « C'est bon. » Un peu trop cinglant peut-être. Self control Falvie. Self control. Ton expression rattrape le tout, presque détendue. Tes iris sont deux lames de rasoir glissant sur sa chair, mais tes traits sont plus doux. Il te gonfle. Cette langue de bois imposée coupe net le peu de sincérité que tu pourrais dévoiler. Si tout se passe bien, aucun souci. Tu reste toi même, entière, véridique. Il pouvait lire en toi sans difficulté. Mais il suffisait d'un pas de travers, pas forcément de sa part, et comme tu ne pouvais pas exploser, tu enfouissais tout, te refermant comme une huître. C'était sûrement aussi frustrant pour lui que pour toi, mais votre situation était beaucoup trop instable pour risquer une engueulade. Alors tu faisais avec. Gardant la balance parfaitement plane, pendant que lui, eh bien... Il n'avait qu'à décider si tu en valais la peine ou pas.

Comme tu ne peux déplacer tes jambes pour les mettre hors de sa portée, tu te penches vers lui, le mimant pour ne pas croiser son regard, et d'une main, tu le repousses, loin de la bulle qui t'entoure, refusant son contact, sa proximité dans ta sphère. Étaler de la crème est à portée de tous, du moins est-ce ce que tu penses avec certitude. En plus, tu l'as déjà vu faire, pratiquer les même gestes aux mêmes endroits. Pas de problème, tu pouvais gérer. D'un mouvement des doigts, tu fais sauter le bouchon de la crème, qui s'écrase sur le paquet au bord de l'armoire sans que tu ne manifestes la moindre réaction. Tu presses le tube, jetant à œil à tes plaies, songeant que tu serais capable de faire l'autiste avec la crème juste pour le faire réagir. Du genre, appliquer la pâte directement sur la peau. Le style de détail insignifiant qui lui, le ferait bondir. Mais tu n'en es pas à ce point. La crème s'échoue au creux de tes paumes et tu la malaxes en frottant tes mains les unes contre les autres pour la réchauffer, l'air absent, presque ailleurs.

A son tour d'attendre en silence.
Mais au final..

C'était égoïste de ta part ; il avait fait tellement aujourd'hui. Il avait un boulot important, il était donc logique qu'il le privilégie via cet appel, d'autant plus qu'il pensait sans doute que rien n'était garanti avec toi. En fait, il pouvait très bien décider qu'il en avait fait assez. Trop même. Que le silence était lourd, qu'il n'avait rien à faire et plus de prétexte pour rester. Et il pourrait décider de partir, simplement. De prendre congé puisque tu le privais de la seule tache qui justifiait sa présence ici. Il pouvait se lever à tout moment, sortir quelques phrases bateau et se casser dans les pires conditions possibles, celles qui lui confirmeraient qu'il n'avait rien à foutre là, qu'il en avait fini avec toi.
Et cette perspective te frappe avec tellement de force que tu brises net tous tes serments d'indifférence pour lui jeter un regard par en dessous, te croyant cachée derrière le cortège de mèches roses qui encadrent ton visage, s'y collent et te voilent la vision.