La lune jette ses rayons froids à travers les vitraux du couloir de l'étage numéro sept, jouant avec les poussières nébuleuses de l'air septentrional de l'artère. Un courant d'air glacial enlace sensuellement le corps d'une demoiselle droite, devant une grande porte de bois. Le chemin aérien lacère les jambes nues de la donzelle, passe sous le tissu de soie noire de sa nuisette, se collant, s'imposant contre la poitrine du dragon, où chuchote le coeur dans un battement régulier qui se veut maitriser, contrôler. Mais sous ces pulsations ventriculaires s'exalte une peur viscérale qui tétanise ce corps rigide à la position hautaine, tête haute, regard droit, visage neutre, posture royale. C'est une excitation malsaine également qui prend possession par la force, contre esprit, de cet amas cellulaire à la pensée brumeuse des choses prochaines qui vont se dérouler derrière cette barrière hostile.

C’est terrible.
C’est mauvais.
C’est enivrant.
Cette sensation…
Cette chaleur…
Cette décadente curiosité.

La mâchoire crispée, un courage terne dans les tripes, l'entité s'avance vers cette grande porte qui a des allures menaçantes maintenant, et en apposant sa fine main pâle sur la poignée de fer froid, elle l'a franchi, s'enfermant dans son intérêt cauchemardesque.

Autour d'elle ce n'est qu'un vaste néant qui l'enveloppe de son manteau fait d'un inconnu irrésolu. La pièce aux murs indéfinis n'est que sombre pénombre, que questionnement cruel. Alors que ce corps habillé également de noir, contrastant avec la peau pâle sans aucunes aspérités de la donzelle, un souffle froid joue cruellement contre son cou, faisant couler la sueur de l'anxiété contre sa gorge. Ses yeux sont rivés vers le fond de quelque chose sans limite, son souffle dompté passe entre ses lèvres à peine entre ouverte, et ses doigts s'enfoncent dans la chair de ses paumes.

Alors que les genoux de mademoiselle touchent le sol, une lumière jaune et vacillante l'enveloppe soudainement, dévoilant par la même occasion une étrange baguette métallique au bout aiguisé. Instrument froid utilisé pour la peinture d’ordinaire, mais futurement sujet à la pratique mesquine de la torture.

C'est terrible cet état stoïque sur son visage. Paupière mie-closent, dos droit, où les ombres dansent derrière celui-ci à cause de la lumière sale d'une torche. C'est terrible cette expression indéchiffrable qui se colle sur cette peau presque cadavérique sous le jeu agaçant des jais lumineux. C'est terrible ce qui cogite entre les parois crâniennes de cette créature se détestant, se haïssant, se hurlant intérieurement que tout ceci n'est que le théâtre du démon. Colérique. En colère. C'est ce qu'elle est. Ce qu'est le dragon noir au coeur passant peu à peu du blanc au gris. Les larmes noires des hauts enfants tristes du ciel, coulant dans cette essence, brûlant, détruisant, cette grandeur d'âme, faisant place à quelque chose de plus malsain désormais.

L'entité n'est plus que soumission, descendant de son trône porter par des esclaves. Rébellion, de force elle se retrouve à terre à cause d'un obstacle.

Benedict Nicholas Augustus Westeylen.

Alors que la porte de la salle s'ouvre de nouveau, le corps du dragon se raidit instantanément, une vague de colère écrasant avec rage son coeur.
Il est là.

Et elle n'a qu'une envie mademoiselle....

Pleurer.

C'est terrible enfer qui s'enflamme dans la cage thoracique de mademoiselle. Presque perdu elle est dans cette noirceur qui l'entoure, presque folie pourrait prendre son corps en cet instant, mais mademoiselle ne veut pas. Elle ne veut pas faire partie de ces gens fous, qui dans les rues hurlent et pleurent leur désespoirs, alors mademoiselle se ferme tel une fleur de nuit en plein jour. Jour douloureux pour le jeune garçon qui se trouve tout proche d'elle. Elle se prend pour dame de nuit, porteuse de bon conseil, mais malheureusement, d'entre ses lèvres aucun mot qui se veut réconfort ne sort, c'est juste un souffle. Un souffle calme et déçu, voir peut-être même compatissant de cette pauvre âme malade qui ne sait plus trop quoi faire pour survivre, que de demander son aide égoïste à l'autre de pureté. Ô mademoiselle, elle aimerait, oui vraiment elle aimerait pouvoir aider cette pauvre essence égarer par un autre chemin que le sang, mais dans sa tête c'est un chaos sentimental qui danse, valsant dans un rythme effréné et distordu qui lui tourne les pensées d'un côté cruel. Alors mademoiselle, prise par son pire démon qui est curiosité, démon aussi colérique qu'est jalousie, être féminin qu'elle est comme ces deux entités qui sont noirceurs, elle se retrouve obliger elle aussi à valser avec l'âme malade, pleurant comme ceux d'en haut les larmes noires de la tristesse dans sa propre âme qui se veut blanche.

Vous savez, c’est complexe. C’est dur tout ça. Ne pas être soit, et en même temps l’être, sans vraiment le vouloir. C’est un tiraillement douloureux qui s’affole dans vos chairs et vos mœurs intérieures. Mademoiselle est jouet mortel et soumis en ce moment. Instrument froid, délicat et terrible.

▬ Ne tarde pas. Par où veux-tu commencer ?
▬ Dos, c'est mot pressés et enroués qui dévalent sa langue, le dos..., souffle désolé qui passe ses lèvres.

Mademoiselle est peureuse. Mademoiselle à peur. Pas de lui, ô non, pas de lui, mais plutôt de ce qu'il cache à l'intérieur de ses entrailles. Elle sait, elle sent que c'est sombre, mélancolie douloureuse qui se terre dans ce coeur malade. Le dragon noir se trouve au milieu de tout ça, de force, et elle ne peut rien faire d'autre que d'obéir. Mademoiselle est impuissante face à tout ça. Mademoiselle a le regard terne face à ce spectacle noir qui défile devant elle. Plaqué contre ses prunelles vertes c'est le liquide lacrymal d'Astrid qui dégouline sur ses joues presque tous les soirs. C'est alors le coeur gros qu'Heilong écoute les paroles de cette fille qui se veut forte qui se plaint de son comportement trop rude à l'égard de ce garçon torturé. Alors mademoiselle est triste aussi... Mais elle est en colère également. Contre Astrid. Contre Westeylen. Contre elle-même.

▬ Mets toi dos à moi… s’il te plaît, c’est dur pour elle de parler sans flancher, sans vouloir prendre ses jambes à son cou, je… je ne veux pas te voir.

C'est trop dur pour elle de faire face à cet obstacle, alors mademoiselle préfère se voiler la face. Elle essaye de garder le peu de force qu'elle a pour ne pas sombrer dans cette folie. Elle veut garder la tête haute, au-dessus des hauts noirs. Pour Astrid, elle veut être plus forte qu'elle et ne pas tomber avec elle... Parce que si mademoiselle est là, ce n'est pas que pour ce garçon, pas que pour sa curiosité maladive, c'est aussi pour Astrid, pour trouver des solutions, et l'aider à se relever.

Elle et lui.

Même si jalousie il y a, même si Jing-Heng voit ceci d'un très mauvais oeil, même si elle ferait tout pour dissuader son amie... Une chose est sur, elle refuse de voir son acolyte de toujours dans un état lamentable de faiblesse. Surtout à cause d'un garçon. Surtout parce que ce garçon est stupide. Stupide de ne pas aimer la vie. Ô il pourra bien lui dire le contraire à la chinoise, mais elle ne le croira pas une seule seconde ! Pas avec ce comportement puéril et brutal dont il fait preuve avec elle, celle qui n'a rien demandé. Alors sa poitrine se lève à la donzelle. Elle se lève dans un nouveau souffle pour se donner du courage alors qu'elle ne voit que la chair pâle et sans défaut du malade. La pique métallique tremblante, tu l'apposes dans le creux de son omoplate, sans appuyer...

▬ Tu... tu es sûr de vouloir faire ça ? Tu sais il a d'autres solutions je suis sur, des solutions pourquoi d'ailleurs ? Raah... par les dix enfers des Shiwang ! je ne veux pas faire ça..., soupirante tu lèves les yeux au ciel, ne voyant que du noir et tu reprends, les mots dans un souffle, ... Penses à Astrid...