« Elise avait pris l’habitude de se taire, lorsqu’Edgar prenait la parole. Elle ne l’interrompait plus, laissait le marteau tomber; scellant à chaque fois un peu plus de ce qui les unissait autrefois. Il fermait une porte, et la clouait — et sans doute, oui; qu’il le regretterait. « Hmmm. » Elle avait souri vaguement, finissait par bouger; tourner. Les bras dans son dos, le regard ailleurs; en l’air — partout et nulle part à la fois. « Oui, des fois j’ai trouvé ces murs étouffants. Une voix m’a dit que j’étais trop grande, que j’avais dix-huit ans; qu’il était temps que je grandisse. Une voix m’a dit qu’il fallait que je sorte, que je m’envole. Mais tu sais quoi Edgar ? Je pense que ce n’est pas si simple. » Car plus la fin s’approchait, plus elle voulait repartir pour un tour. Et c’était sans doute un peu ridicule, car l’an prochain elle en aurait dix-neuf ans; et qu’elle serait alors l’élève la plus âgée — sous les professeurs, évidemment. Mais ce n’était pas si grave, au final. Car comme elle le disait, ce n’était pas si simple. Comment pouvait-on imaginer s’enfuir, s’arracher de notre histoire, de notre passé comme si de rien n’était ? « Comment peut-on fuir ses racines, Edgar ? Moi, je ne le sais pas. » Rire succinct : « Comment abandonner ceux qui dorment avec nous, ceux qui vivent avec nous — comment oublier ces vies ? Ces gens ? Comment oublier ces murs qui nous hébergent depuis si longtemps, ces bruits invisibles qui nous bercent le soir ? Comment renier cette magie qui nous écrit, car elle est en nous; car elle est un bagage dont on ne peut vraiment se séparer… Si ? »  Et elle ne savait pas trop Elise, n’affirmait pas avoir la science — elle avait juste des songes, des idées vagabondes. « Je sais que j’aurais encore cette sensation oppressante, mais elle ne durera pas. Je sais que tout est temps, et que tout est voué à être. Mais je sais aussi que ces instants passés à Poudlard sont tous sauf déplaisants. La vie n’est pas simple, n’est ni noire ni blanche. Elle est un tout, et si il arrive que l’on ne se sente pas très bien, que l’on en ai marre du monde — ce n’est pas tout. Ce n’est pas le cadre, le définition toute entière du tableau. Ce n’est qu’une touche, oui. Et il y a tant de beau, tant de souvenirs qui n’attendent qu’un sourire. Aussi cela me fera bizarre, car j’ai une équipe, des amis — car tant bien même certains m’abandonnent chaque jour, j’en rencontre des nouveaux. Car j’apprends qui je suis dans ces murs, et que j’ai appris à me définir et à grandir ici. Aussi ce n’est pas si simple, non, et même si des fois j’ai hate, même si des fois j’aimerais que le temps ralentisse… C’est compliqué. Car nous ne sommes pas que nous, Edgar. Nous sommes ce que les autres ont fait de nous, nous sommes un tableau fait par l’univers, peint par le vent, par nos chutes; nos maladresses. Nos sourires et ceux des autres — par ce que nous avons vu dans leurs regards. Enfin, je ne me dis pas être dans le vrai; je ne fais qu’étaler un bout d’histoire, une mince idée. A toi d’en faire ce que tu veux, elle m’appartient sans m’appartenir; car je l’ai dès à présent livrée à tes oreilles — et à toutes ces choses nous entourant. »

Elle s’était retournée pour le fixer. Il n’était pas dans son but de le redresser ou encore de lui faire voir l’évident — Edgar était de ceux s’étant rendus aveugles par choix. Il s’était bandé les yeux et s’était enfoncé dans une réalité nouée d’imaginaire et de regrets futurs. Il vivait dans la fuite, et qui était-elle pour le retenir ? Elle ne savait pas.


Elise était grise, Elise était crue — Elise était rude.
Elle n’en avait que faire, et pourtant elle persistait sans s’en rendre compte.

« Je n’ai jamais dit ça, Eddou. » Avait sourit tristement Elise. Et elle ne retirait aucun plaisir de leur conversation, la blonde. Elle se sentait un peu lassée, un peu grisée — le rouge ne comprenait sans doute jamais. Il était simple d’esprit, sans doute; et borné. C’était étrange, que d’admettre les torts et travers des autres. Aussi ne se sentait-elle pas glorieuse de savoir tout cela, non — mais un peu étrange. « Et puis, n’est-ce pas un peu bancal ? » Ce que tu dis. « Je pense que l’on change pour mieux être sois-même. Mais toi, qui es-tu ? » Rire absent : « Tu n’es que l’image présente d’un homme futur. Et le relief de contours passés. Edgar, tu changes pour devenir. Ressasser le passé ne sert à rien; on ne peut pas le changer. Evidemment, que l’on est ce que l’on est car l’on a vécu. C’est évident, nous sommes qui nous sommes car nous avons tous expérimentés, nous avons tous courus et nous sommes tous tombés. Le passé nous forge, ainsi que le présent. Mais nous ne sommes notre passé, Edgar; et ta forme présente n’est qu’une projection floue de ce que tu seras plus tard. Tu n’es pas à ton apothéose. »

Une main s’était glissée dans ses cheveux, alors qu’elle s’était tournée distraitement vers le brun — « Enfin, ce que l’on ne veut pas entendre n’est jamais compris, n’est-ce pas ? Il serait peut-être temps que j’arrête de t’embêter avec tout ça. » Alors elle s’était approchée de lui, posant sa main sur sa joue; avant de couler jusqu’à sons épaule. « Un jour, Edgar; tu seras forcé de comprendre. Je ne sais pas pourquoi, mais fuir ainsi ce que tu es ne pourra te causer que du tort. Car ce n’est pas que tu es indifférent de la magie; et que tu veux faire ta vie — c’est que tu as quelque chose en toi qui rejette cette dernière. Mais tu es elle; et chacune de tes colères fera sortir cette partie de toi, et formera des artifices. » Et elle avait l’air sérieux, Elise; au-delà de tout ce détachement. « Je suis une sorcière, Edgar. Et laisse-moi te lancer un sort : un jour, tu comprendras. Ou plutôt… tu devras accepter cette part de toi, car elle te sauvera. »

Car ce n’était pas sain, car rejeter ce qu’on était ne menait qu’à des drames. Edgar était le pire des menteurs; car avant même de mentir aux autres, il se mentait à lui-même. Aussi allait-il avoir mal, elle le savait; Elise. Il aurait si mal, de s’inventer ce qu’il n’était pas; et de se leurrer à être un autre. Aussi un jour tous ces mensonges, toutes ces maladresses lui reviendraient en pleine face et il n’aurait alors plus rien. Juste lui, lui et sa magie. La magie pouvait détruire, mais elle pouvait créer, aider — et soigner. Elle permettait la différence, et de mieux aimer.
Aussi avait-elle souri, Elise.
Puis était partie.

Et si Edgar voulait vivre comme un simple homme, il devrait accepter; oui.
Sa condition de sorcier.