Les gueules cassées
Arrête de tester mon genou Holmes !

Au sol. Directement. Pas de transition, nope. Le cognard en pleine tête. - non mais je suppose que c'était la cerise - ah ah - à mettre sur le gâteau, entre les deux entraînements avec Elise et puis les ordures dans le lit la semaine d'avant - Ecoute, c'est qu'on aimait bien s'acharner sur les gens. Voilà. Puis fallait pas chouiner.
Sloan avait quitté le terrain, un peu titubante et retenant sa main d'aller se plaquer contre sa joue, histoire de faire enfler tout le truc, tu comprends. Maintenant ça passait crème, le principe des protections, mais ça avait quand même fait boomerang dans la tête. Et ouais.

Qu'est-ce-que tu veux, ça te prépare pour les matchs à venir au moins ! Elle atteint le château sans peine, mais en grognant de façon très très virile - un fauve aurait pas fait mieux, juré - Et elle activait sa mâchoire, un peu peinée, avec son pauvre pochon de glace dans la main droite, et les doigts trop chauds pour sentir le contraste entre dehors et dedans.
Holmes avait passé la porte de l'infirmerie et refermé derrière elle, baragouinant une plainte aiguë et pas très claire. Puis c'est là qu'on en vient.

Elle va s'asseoir sur une des couchettes, comme on lui a dit. Ils sont habitués, entre ses divers bobos d'aventure et le quidditch... Sloan bouge plus, plaque la glace contre son visage et gromelle presque silencieusement. Presque.

Tu savais que y'avait Basker devant toi ?
Ah c'est pour ça que tu couvres la plus grosse partie de ta figure possible.
Je me tais, je me tais.

Y'a des jours où tu ferais mieux de sécher l'entrainement Sherlock.

BY .TITANIUMWAY

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Pas vraiment consciente sur le moment, elle continue de fixer le matelas, y appuie se main et le tâte nerveusement. L'infirmerie pas son truc, l'infirmerie pas son truc, vraiment pas. Elle savait qu'elle était amochée, qu'elle aurait droit aux "gentilles friandises". Pas celles que tu trouves dans la super caverne de Princesse Bubblegum, non. Juste - elle voulait pas y penser - le mois passé elle avait déjà vécu, c'était presque aussi dur que les séries de pompes disciplinaires (imaginaires) de Morgan.

Une voix perce le vide téméraire de Sloan, elle se retourne, brusque et grimace. Puis détaille le visage de celle qui a parlé. Delia bien sûr. Mais une Delia très...

▬ Alors Princesse. On a remué sa potion trop vite sous la pression d'Flavia ?

Je pense pas que ce soit la plus diplomatique des réponses, mais elle avait pas franchement apprécié le MIP de retour, ni le regard concerné de la première année à couettes qu'était venue récupérer le chemisier de Mademoiselle. Et Holmes avait beau avoir des tas de principes, jamais elle se ferait écraser par une verte un peu idéaliste sur les bords et qui espérait voir un prince se montrer près de son couchage molletonné et bien mignon comme il faut.

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▬ Je comptais pas venir te raconter une histoire. T'as Euphrasie pour ça.

Sloan compta distraitement les tâches qui parcouraient son visage et le haut de ses épaules, les contours de sa nuque, des écailles émeraude mais qui n'étaient pas là pour la broder d'une quelconque beauté. Un sourire se piquait contre ses lèvres, décidément il lui arrivait bien des misères. Holmes ne pensa pas le contraire pour sa personne. Seulement elle ne comptait pas s'y enfoncer, dans un lit, à l'infirmerie. Pas désireuse de rester, de toutes les façons. C'était juste l'indication de la Capitaine.

Bien entendu on écoutait sa capitaine.
Holmes appuya davantage sur la poche, ça se plantait contre sa tempe et lui donnait envie de se secouer dans tous les sens, ce qui n'était pas très civilisé. - elle ressemblerait plus à un poulpe affolé qu'autre chose. - Merlin j'ai froid.

▬ Ah ah. Jolie tentative. Tu es nulle comme Sherlock.

Elle oubliait sans doute que Basker n'était pas de celles éduquées au Conan Doyle et autres futilités fictives. S'approchant un poil, elle décolla le soulagement de sa tête, montrant les dégâts pas encore bien visibles à la verte.

▬ Un cognard dans la mâchoire, l'autre. Crane. Je suis tombée.

Hop.

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Les yeux de Sloan s’amusent à rouler autre par. Pas spécialement pour soulager la gêne de Delia. Elle n’a pas l’impression de lui devoir quelconque politesse. Holmes est dans une phase peu cynique - ou presque - elle n’a pas pensé à attiser les feux depuis pas mal de temps. Et pour cause, elle avait autre chose à penser que les malheurs de Basker. - tout particulièrement les malheurs qu’elle pouvait lui infliger -

▬ Prévisible sans doute. Elle afficha un grand sourire, qui appuya sa joue contre la poche. C’est pour ça qu’il faut pas être… une Delia.

Sloan adopte un ton plus que sincère. Elle ne l’aurait jamais vue, elle, blessée psychologiquement dans sa fierté par des écailles splendides sur sa figure diriger un balais. Ce serait sans doute un de ces balais qui finirait chaque entraînement avec la verte complétement horrifié et outré et humilié… aussi.

Et puis… Sloan avait en partie signé pour s’en prendre plein la face.

▬ Par exemple, toi. Tu ne survivrais pas à un réveil au milieu d’un tas d’ordures. Ça dans ton propre lit. Enfin ! Je suppose, vu le système immunitaire que tu te tapes… hum.

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Ses lèvres se fendent, en un sourire. Et ça peut paraître agaçant, mais elle est fichtrement optimiste (pour avoir survécu à une gifle pas très cool). Assez pour ne pas jouer Sherlock avec une Basker qui ne comprendrait même pas le lien entre Basker et Baskerville. Mais peu importait. La brune avait entre temps posé son coccyx sur une chaise. - elle pensait s'être évanouie depuis longtemps, mais ça n'était pas venu - Sloan souffla.

Oui et bien. Holmes c'est Holmes.

▬ De quoi est-ce-que tu parles...

Pas d'humeur à être assez maligne pour se prendre au fourbe jeu d'une verte à moitié désabusée ? Holmes remue. Penche légèrement la tête sur le côté. Voilà. La voilà qui se creuse (mais n'est-elle pas déjà creuse, avec les deux cognards pris d'affilée ?)

▬ Pas le plus répandu non.

Mais de toutes les façons, Holmes en sait très peu sur les Holmes qui lui servent de famille.

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There are two kinds of person. You. The muggle head. And me. The Princess. - I will have a great future - Yours will be just. Okay.

Holmes appuya la glace contre sa joue. Elle avait arrêté de sentir son cerveau faire boomerang contre son crâne. Un peu plus calme, un peu plus apaisée par le silence et endormie par sa douleur bête. La batteuse éleva un sourcil au peu d'intérêt que lui apportait Delia, après quelques répliques tout ce qu'il y avait de plus adéquat à une discussion civilisée.

Elle croisa alors les bras, étira ce sourire qu'elle même n'appréciait pas. Un exécrable, d'ailleurs.

▬ Avec toi tout est important.

Blondie. Parce que tu veux marcher sur les meilleurs toits du monde. On t'a jamais dit que Sloan aimait bien son côté Sherlock ? Oh mais c'est vrai. C'est tellement moldu, Sherlock. Mais fais un effort Basker...

▬ Quoi. Ça a rapport à mon petit tour pendant le duel ? Parce que c'était tout ce qu'il y a de plus réglementaire.

Et je doute que ça aie fait baisser sa cote chez les verts.

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Fine.

J'avais toujours eu un regard différent pour Delia. Peut être parce qu'elle avait été la première de sa maison à me regarder droit dans les yeux en voulant en faire trop. Peut être aussi parce que derrière s'était poussée la lueur vicieuse que je ne voulais jamais voir. Ce jour-là, j'avais arrêté de sourire à Delia Jane Basker. Pas parce qu'elle était malade et que sourire était inapproprié. Ou que ses grandes paroles de blonde toute condamnée à un lit étaient déstabilisantes.

Mais ici je ne voyais qu'un trône et une reine. Pas égoïste. Pas stupide. Pas mal placée. Juste là où elle est supposée être, avec sa langue étrangement trop reptilienne à mon goût.
Alors. Oui. Je regrettais de l'avoir humiliée.
Non. Je n'avais pas envie de la laisser me surnommer "poupée". Sauf qu'une telle fille était sans doute assez bousculée.

▬ A ce que je sache. J'y survis. Ton monde. Pas vrai ? Poupée.

J'avais travaillé sur ça après tout. N'était-elle pas comme Emmet ? N'était-elle pas soumise à son propre destin ? Il allait vraiment être beau son futur.
Et je le pensais. Je ne faisais qu'y penser.
Qu'on lui avait raconté toutes ces histoires, où elle était la jolie princesse. Mais la princesse au nez tordu qui a glissé sur ses pommes toutes mûres pour faire croquer à Blanche-Neige et avoir la bonne route devant elle.
Je n'étais pas Blanche-Neige.
A dire vrai, je n'aurai jamais eu ma place dans un conte de fée. Je ne l'avais jamais eue et j'espérais ne jamais l'avoir.

▬ Delia j'espère que ça te plait. D'être la Princesse. De tout te savoir tracé.

Poche de glace laissée tombée dans un bac, je la dévisageais à présent. Elle n'était pas le genre de personne à mériter les regards présomptueux et les discours stupides sur ce qui est bien et ce qui est mal.
Au moins elle saurait ce dont je voudrais parler.

▬ Oh jolie Delia. Je suis Sloan Holmes. Je ne vis pas avec les méchantes sœurs et l'horrible marâtre. Et je pense très bien m'en sortir. Aussi. Tout ce qu'il me faut à moi. C'est une distraction.

Delia est la fille bien alors. Si Delia est la Princesse de l'histoire.
Et moi ?

Moi je suis Holmes. Holmes c'est lourd à porter comme nom. Elle l'a dit elle-même.

▬ Toi, par exemple. Tu es une très bonne distraction Basker.

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L'impression d'être petite fille face à impératrice ? Ce n'est pas qu'une impression.
Sloan, immobile sur son tabouret, ne fait que fixer d'un regard trop blanc une fille toute noire qui se teint d'autres couleurs, histoire de briller. Peut être. Se donner une chance, quand elle plaque des glaçons sur sa peau diaphane de la voir, elle, davantage pâle, se couvrir de fard.

Elle n'a plus la patience qu'elle avait avant. Les semaines passées l'ont poussée au bord d'un gouffre inutile mais bien présent. Son temps s'est réduit à ceux qu'elle ne voulait pas voir. Alors Holmes soupire, au chevet d'une blonde encore sourde. Pourtant elle voit ce front qui se plisse.

▬ Bien sûr. C'était toi. Qui d'autre.

Sloan s'était levée, avait jeté la glace quelque part. Ne savait où. Elle avait détaché ses cheveux, pour qu'on ne voie pas tout ça rougir douloureusement, se démêlant, à la vitesse la plus minime, la plus désagréable, juste pour avoir le temps de penser au reste de la phrase. Les doigts dans sa ridicule crinière.

▬ Je n'ai pas de pouvoir. Non. Je suis batteuse et maladroite.

D'ailleurs je finis trop souvent ici pense-t-elle. Elle pointa sa figure violette du doigt.

▬ Oh et. Victoria voulait que je la rejoigne.

Elle avança et planta sa main contre la poignée.

▬ Puis. Je vais retourner m'entraîner dès demain et botter les fesses des verts au match de saison, Basker !

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